Musas puñeteras

¿Alguien ha oído alguna vez que las musas de la antigua Grecia se vayan de holidays? A ver, que me parece estupendo que en esta eternidad que les toca vivir, pues se den sus garbeos por el Olimpo, que retocen a sus anchas y que disfruten también, pero joder, que no nos dejen al resto de mortales así de colgados, ¡for Dior! Unas assistants suplentes para las musas a la voz de ya, please, como diría mi querida Divina. Tiene que ser horroroso pasarte siglos y siglos inspirando a la peña ya sea para escribir, crear en todas sus formas y demás, pero lo dicho, unas suplentes o algo, come on.

Al igual que a mi adorada Yael, me ha pasado que se me ha ido la inspiración, con mucha seguridad por motivos distintos y que tampoco vienen al caso, todos absolutamente todos tenemos nuestros más y menos en la life, pero es que no soy capaz de plasmar mis ideas en un escrito. Es como si las nueve musas anteriormente aludidas hubiesen dicho "jodeus todus, ahí us quedaus". Vale, esto ha sonado más a gallego profundo de las Rías Baixas que a griego antiguo, pero qué queréis, hice ciencias y encima estas pedorras van y deciden dejarme todo tirado cual trapus sucius, bastante es que le estoy echando unas ganas tremendas.

Dicho lo anterior y marcándome un requiebro al más puro estilo Manolete o mi adorado Enrique Ponce, pues ahora voy a hablar de holidays, de las que se están pegando Calíope, Clío, Erato y compañía, al igual que un montón de mortales más,como está mandado en esta época del año, pero no de las vacaciones per se, sino de mis sitios de vacacioneo preferidos.

Empiezo por el suelo patrio, Menorca. Esta isla menor según su propio nombre indica, es un estupendo refugio que permite no sólo disfrutar de unos paisajes espectaculares, sino que además posee unas calas envidiables en las que no te encuentra ni Christ y donde encima se come una caldereta de langosta para chuparse los dedos. Además, mirando al Monte Toro puedes ver una de las puestas de sol más espectaculares del planeta entero y encima su gente es agradable, simpática y calurosa con los visitantes. Con esto no quiero ponerla por encima ni por debajo del resto de sus hermanas Pitiusas, pero a mí Menorca me encanta.

Las Terrenas, Samaná, República Dominicana. Lo siento en el alma pero Punta Cana se puede ir al carajo. El pueblo de Las Terrenas, en la península de Samaná, es absolutamente espectacular. El pueblo en sí no tiene nada, de hecho está compuesto por cuatro calles chungas con dos colmados (ultramarinos) y una gasolinera que cuando al señor le apetece la abre y cuando no, pues ya puedes rezar porque haya chavalillos con garrafas vendiendo gasolina en la calle, o que el jeep te funcione con coco-locos, porque si no estás vendido, pero este pueblo tiene unas playas, unas calas y unos paisajes para fliparlo en colores. Además, si no quieres pegarte un viajecito en coche de cuatro horas desde Santo Domingo capital por unas carreteras con más socavones que la ruta del AVE español encima so pena de que te atraquen, violen y demás, hay que llegar en avioneta privada y os digo yo que el viaje merece la pena. Al ser un avioncillo de la Rusia de los años 40, que casi tienes la sensación de que se te va a abrir una compuerta a los pies para darle empuje al más puro estilo troncomóvil Picapiedra, pues no vuela por encima de las nubes, sino por debajo, y la vista de la selva dominicana durante el trayecto es de infarto. Además de esto, si en vez de a un hotel o complejo te vas a un chaletazo alquilado a pie de playa con servicio, pues ya para qué os voy a contar más; te tumbas en el jardinazo en una hamaca entre un par de plameras gigantes, le pides a Fredy el jardinero que se suba al árbol y te baje un coco que luego hábilmente transforma en coco-loco y realmente puedes sentir que estás en el cielo, o lo más cerca que se puede estar desde aquí. Si a todo esto le añades un petilla de maría caribeña, pues ya muérete y pide que te parta un rayo o algo.

Haapiti, Moorea, Polinesia Francesa. Infinitamente más tranquila que Papeete, la capital de las islas, Haapiti ofrece, aparte de un puro paraíso para los amantes del surf, unas impresiones ópticas que sólo el Pacífico puede dar. Los oriundos brindan una amabilidad casi sin parangón, encima con un francés tan pidginizado que es a penas comprensible para los no nativos, pero que se suma a ese toque de exotismo exacervado que posee la isla. Sus platos al más puro estilo criollo no hay que perdérselos, así como tampoco las fiestas luau muy parecidas a las hawaianas, en las que jóvenes Vaitiares, Caohinis o Tiaradis te colocan collares de petunias y azaleas salvajes en el cuello y te bailan danzas exóticas mientras fornidos y espectaculares Alikas, Kersens o Rangis exhiben sus músculos mientras tocan el tambor o danzan alrededor del pobre cerdo empalado que gira sobre las brasas cual pollo a l'ast. Para aquellos a los que atraiga la idea, un overwater puede ser el colofón a las vacaciones en este enclave, con el suelo de cristal y todo un mar debajo donde se puede ver infinidad de criaturas nadando a sus anchas. Yo personalmente si me veo, aunque sea a través de un cristal en el suelo, a un tiburoncillo, por decir algo, nadando debajo de mí, me cago en Santiago y echo a correr por patas, pero comprendo que haya gente que disfrute con este despliegue de naturaleza en estado puro. El Four Seasons ofrece este tipo de alojamiento además de un servicio espectacular con unos masajes que ríete tú de Tailandia y sus body-bodys.

Mykonos, Grecia. La isla blanca. He querido terminar haciendo un guiño a la tierra de las musas, esos zorrones que tan abandonado me tienen pero que parecen, al menos en esta lánguida noche, haberme hecho otro guiño a mí al haberme inspirado para escribir todo esto. Desde su pelícano Petrus, mascota e insignia de la isla, pasando por sus molinos o sus playas con nombre de santos griegos, hasta sus eternas noches llenas de música y gentío, esta isla es uno de esos sitios que nadie debe perderse. Pasando la mañana repantigado en Paraside Beach, se puede tomar el sol y además ver un desfile y despliegue de cuerpazos andróginos pasados por el gimnasio que no tienes muy claro si estás en Mykonos o en el rodaje de una peli X de Michael Lucas. Desafortunadamente para el público femenino, muy pocos de estos cuerpazos se girarán a mirar sus bikinis o sus pechos al aire, pero oye, y lo alegre que se puede quedar la vista. Tómate una buena ensalada griega acompañándola de chupitos de Metaxa (una guarrada de aspecto similar a la horchata valenciana pero que te pone de un ciego que lo flipas) y no querrás volver a tu casa. Además, con un poco de suerte te cruzas con la hermana de la abuela del "joroña meta joroña" y ya ni te cuento el alucine.

Hasta aquí ha llegado mi lista de destinos vacacionales al menos por hoy. Por supuesto he escogido destinos cálidos y veraniegos a cualquiera de los cuales, si tuviera tiempo y dinero, me escapaba ahora mismo, si bien es cierto que dependiendo de los gustos de cada cual la selección de lugares podría variar ampliamente, pero, la verdad, ¿quién se quiere ir en agosto a Nueva York o India, por mucho que me gusten, a cocerse cual langosta de caldereta menorquina?

Espero que os haya gustado mi selección, ¿con qué sitio os quedáis?

Bss Mil,

ElPajarito

De Vacaciones

Hola a tod@s!!!

Sé que últimamente he tenido el blog muy descuidado. El motivo no ha sido otro que la ingente cantidad de trabajo que he tenido junto con un montón de estrés.

Mañana me voy a casita, a la Terreta, por un par de semanitas, para unas merecidas vacaciones y un muy necesitado descanso, a disfrutar de la familia, amigos, buena comida y todo lo que el Levante español tiene para ofrecer, que mucho es jejeje.

A mi vuelta espero estar recargado de nuevas energías para retomar tanto el trabajo como la actividad en el blog.

Os echaré de menos darlings.
Bss Mil,

ElPajarito

America the Beautiful

En esta cruda e insomne madrugada, encuéntrome pensando en América, o lo que los angloparlantes entienden como América, o sea, USA, o Estados Unidos para nosotros, ese país conformado por 50 estados y un distrito federal. ¡América! La verdad, es una putada y una gran pena que la Administración Bush haya conseguido que la simple mención de tan espectacular país nos haga estremecer, con todo lo que tiene para ofrecernos al resto del mundo.

Siendo su fecha de fundación el 4 de julio de 1776, los Estados Unidos de América, pese a su corta historia si la comparamos con el viejo continente, conforman un país sin parangón. Tranquilos que no voy a dar ninguna clase de Historia ni nada parecido, pero como lingüista de pro que me considero, recalcaré que es incorrecto referirse a este país como Estados Unidos de Norteamérica como muchas veces se dice, o Norteamérica, ya que hay más países que comparten el subcontinente norteamericano, como Canadá. El nombre correcto es Estados Unidos de América. Debo decir que me jode bastante que tanto el país como el continente reciban su nombre gracias a un fantasma, putero, fumeta y tránsfuga como Américo Vespucio, o Amerigo Vespucci para sus compatriotas, quien después de un par de viajes patrocinados por nuestra Corona, decidió irse a Portugal a hacer realidad sus sueños, en fin.

Sátrapas aparte, es muy curioso ver el espíritu patriótico y casi sectario que mantiene este país. Desde luego, con una historia tan corta si la comparamos con la nuestra, tienen razones más que suficientes para conocerla al dedillo, pero es espectacular cómo TODOS los yanquis conocen perfectamente hasta el más mínimo detalle de su historia e himnos, ya quisiéramos muchísimos de nosotros. El único contrapunto de esto, es que luego muuuchos de ellos pobres creen que África Oriental es un país, o como dijo la gran Marilyn en su día "Acabo de actuar en un país llamado Europa Central, he estado cantando en su capital, París, una pasada" (lo he cursificado porque la traducción es propia), pobre. Vale, la mayoría de ellos son una panda de ignorantes del tres, de acuerdo, pero son muy majos y amables. La putada es que viven y se educan bajo un sistema presidencialista federal opresivo, con lo que presumen ellos de libertad, para que luego hablen de dictaduras, que no las defiendo en absoluto, ojo, pero bueno.

El caso es que, todas estas historias aparte, este país es brutal y tiene TANTO que ofrecer, desde los territorios norteños de Yukón en Alaska, donde por cierto se puede comer un cangrejo gigante espectacular, pasando por las Rocosas, hasta las cálidas tierras de La Florida (donde hay tanto cubano macarroide), pasando por todo el medio oeste tejano y sobrepasando el Gran Cañón por Arizona o La Luisiana. Como dicen los angloparlantes "you name it" (lo que tú te pidas). EE. UU. ofrece una variedad de paisajes, gentes, climas y gastronomía realmente sinigual para estar dentro de un mismo país. A Hawái lo voy a obviar y me lo reservo para un post aparte.

Sus pancakes con maple syrup (tortitas con sirope de arce, qué mal suena eh, pero qué buenas están) para desayunar, sus bagels (bollos rellenos) para el almuerzo, su carne con puré de patatas para comer, sus mazorcas de maíz para la merienda o su pollo en salsa Cajún para la cena, son sólo un pequeño ejemplo de las delicias culinarias que podemos descubrir en este país. El hot dog y las hamburguesas los dejamos sólo como snack para cuando estemos en New York. Que no lo vamos a comparar con una Paella Valenciana o un Cocido Madrileño, vale, pero está muy bueno todo.

Seguramente lo que todos necesitaríamos para conocer mejor este país sería un viaje por la mítica Ruta 66 cruzando casi 4.000Kms de territorio desde Chicago hasta Los Angeles. Luego cuatro días de compras frenéticas en Nueva York y otros cuatro de descanso en Hawái y ya podemos morirnos en paz jajaja, con un completo de USA.

Todo esto a un lado, lo que más me admira de este pueblo es, independientemente de sus mandatarios, el sentimiento de unidad patriótica que tienen todos y la lealtad a su bandera, muy distinto y nada que ver con el nuestro, obviamente por situaciones históricopolíticas totalmente distintas, pero ver a 300.000 personas en un mismo estadio deportivo llevarse la mano al corazón a la vez al oír su himno, es ciertamente encomiable y emociona a casi cualquiera.

Justo antes de escribir este post, he estado viendo Pollyanna y ver a Hailey Mills (la de Tú a Boston y yo a California), por cierto nacida en Inglaterra, cantando el America the Beautiful, me ha puesto los pelos como escarpias. Rollos políticos aparte, God Bless America!
Bss Mil,

ElPajarito

Mi encuentro con Eva

Eran escasos minutos pasadas las cuatro de la tarde de hoy lunes. Después de un vuelo tranquilo, durante el que he intentado empaparme de toda la información posible sobre el fallecimiento del gran YSL en varios periódicos, hemos aterrizado en Heathrow y al bajar me he encaminado al control de pasaportes. Una vez allí, sólo he visto habilitados cuatro mostradores para despachar a los pasajeros, el resto de la sala estaba vacío. Habría unas dos personas delante de mí para pasar cuando de repente he observado a unos seis o siete trabajadores del aeropuerto que bajaban hacia los mostradores flanqueando a una mujer menuda que andaba entre ellos y seguida por un par de gorilas. Obviamente ante semejante escena he sentido una curiosidad irrefrenable por saber quién era la mujer misteriosa apenas perceptible que se movía entre aquellos hombres. Escudada tras unas maxigafas Dior negras y una sonrisa cálida y amable, se veía a una mujer pequeña aunque no tanto como puede parecer en televisión, tremendamente guapa y sexy luciendo una melena suelta por debajo del hombro inmaculadamente secada y peinada, un top de manga larga negro y morado metido por dentro del pantalón, por cierto un vaquero de dVb, un cinturón Gucci justo como el que yo llevaba pero en su versión femenina y una botas negras también Gucci hasta la rodilla ideales. Colgando del brazo llevaba un Soft Babe de Dior estupendo. Era ella, Gabrielle Solis, Eva Longoria Parker, la misma que casi siempre va divina de la muerte aunque en el reciente Festival de Cannes diese semejante faux pas con aquel tutú con tela de Donatella.
Como es lógico, ha hecho presa de mi cuerpo un ataque de estupor que me ha dejado congelado, sólo pudiendo seguirla con la mirada ya que me encontraba en medio de la cola. La han acompañado a un mostrador a unos diez metros de mí donde no había nadie y la han sentado, imagino que a la espera de algún oficial de inmigración que la atendiera. Han sido sólo unos segundos lo que he podido contemplarla, casi frente a frente, pero en esos instantes he sentido que nuestras miradas se han cruzado, escudadas tras nuestras maxis, aunque las mías no de Dior sino Armani, y me ha sonreído.
Después de pasar por el control casi sin darme cuenta y aún contemplándola, no he podido más que llamar a mi adorada Martuxi, gran admiradora de la Longo, para comentar tremendo momentazo y por supuesto ha alucinado casi tanto como yo. Me ha pedido una foto pero ya detrás del mostrador de control me ha sido imposible. Esperaba verla en la sala de rocogida de equipaje pero ya no nos hemos vuelto a encontrar.

Y éste ha sido mi casual encuentro con mi tejana desesperada favorita. Siempre nos quedará Heathrow, Eva...

Bss Mil,

ElPajarito

Mi Post Bolseril (Dedicado a mi Martuxi)

Muchos posts se han escrito ya sobre bolsos en diferentes blogs así que, ¿por qué no iba a escribir yo el mío con mi opinión y mis modelos preferidos? Pues por eso y marcándome un momento L'Oréal, aquí os muestro los bolsos que más me gustan y con los que seguro que sueña más de una que lea este post, otras brujas tendrásn alguno también, vaya suerte. Que conste que este post ha sido para mí como el parto de la burra, me ha costado sudor y sangre y un escrutinio trmendo ya que el abanico es amplísimo.Aquí a la izquierda podéis ver el Tribute Patchwork de Vuitton, espectacular de infarto. Se trata de una recopilación de retales de los últimos bolsos de temporada de la firma. Todos los apliques son de oro de 24 quilates y los retales of course originalísimos de la casa. Esta fruselería está alrededor de los €30.000, o sea, unos cinco millones de las antiguas pesetas, casi nada. Es una burrada, de acuerdo, pero si alguna tiene la pasta como para hacerse con uno, de edición limitadísima of course, pues oye, que su body lo disfrute.

Aquí debajo vemos el fantástico Downtown creado por YSL. La gente criticó que si era un mal sustituto del Muse, que en mi opinión no tiene absolutamente nada que ver ni en fondo ni en forma, pero allá cada cual. Los hay en piel y en PVC, con precios desde los €1.500.

El inigualable Fringe bag de Prada. Esta maravilla, bien que me pesó, se la vi por primera vez a Paula Echevarría, señora de Bustamante. Sorry pero es que esta chica no acaba de ser santo de mi devoción. Ciertamente el bolso fue unos de los que marcó clara tendencia la última temporada. Lo podéis encontrar en cuero y ante, espectacularmente divinos, a partir de €1.200.

De lo last para este verano es el Cerva Illusion Hobo de Bottega Veneta. No me digáis que no os podéis imaginar divinas d ela muerte paseando por Porto Cervo con esta maravilla colgando del brazo, pues podéis, por unos €2.500.

Aquí abajo os muestro el Ramona de Jimmy Choo. Este bolso es una auténtica maravilla, en cuero y piel de vaca acharolados y disponible en una enorme variedad de colores desde negro luto hasta amarillo rojo pasión, sencillamente divino y disponible por unos €1.200.

Ahora vayan poniéndose los cinturones, porque comenzamos el aterrizaje pero se avistan turbulencias.

Para esas ocasiones en las que queráis dejar absolutamente epatados al resto de mortales, voilà la maravilla del verano, el Chanel 2.55 IKB Pitón...no tengo palabras. Bueno sí, vale unas 400.000 pesetas de las de antes. ¡Pero qué bonito!

Ahora os presento el que, para mí, es el príncipe de los bolsos y lo será forever and ever a no ser que algún genio invente alguno que lo destrone de sus alturas. Bautizado inicialmente con el nombre de Haut à Courroies, esta joya de la casa Hermès fue encumbrada a lo más alto del Olimpo bolseril por la divina Grace Kelly cuando, en una visita de estado en 1956, lo utilizó para ocultar su estado de buenaesperanza de la que sería su primogénita además de dignísima sucesora. En adelante, este bolso sería conocido como el Kelly, por razones obvias. Su proceso de fabricación artesanal y exclusivo es sencillamente digno de estudio y devoción. El precio mínimo ronda los €2.400.

Y con una lista de espera mínima de 18 meses, el REY de los bolsos, creado originalmente para la bohemia actriz Jane Birkin, a ver si dejaba de llevar su lectura de vuelo en cutres cestas de mimbre. Creo que sobra la aclaración pero, por si a caso, hablamos del BIRKIN.

Para todo llevar aquí os dejo con dos creaciones magníficas. Izquierda, el Soft Babe de Dior. Derecha, el Zagliani de Mauro Orietti, dado a conocer gracias a la cursi e insufrible J-Lo.

Por último os dejo con una auténtica cucada creada chez Escada, para que cualquier mujer pueda parecer la reina del verano y el glamour. Como bolso de día, me parece sublime. Con todos ustedes, el Margaretha. Vuestro por unos €1.200.

Ciertamente podría seguir mostrandoos infinidad de maravillas del universo bolseril, pero había que hacer una selección. Espero que la mía os haya gustado.

Bss Mil,

ElPajarito
PD-Para l@s más curios@s, también podéis buscar en la red las creaciones de Rebecca Minkoff, Coach, Doone & Bourke o el Ricky de Ralph Lauren.

Tita, Borjita y Blanquita... o la insoportable levedad del ser

Hace tiempo que esta historia me fascina. De hecho, desde que Blanca Cuesta se unió al clan vivo sin vivir en mí, estoy como entre dos aguas, pero empecemos por el principio, como decía Julie Andrews en aquella almibarada película musical que la catapultó al estrellato.

Con un bagaje sentimental bastante cargadito, que incluía ya a un ex Tarzán y un playboy venezolano que ulterior sería harto conocido en nuestro país, en 1981 Carmen Cervera, Tita, conoció al barón Von Thyssen a penas meses después de dar a luz a su hijo, Borja, o Borjita.

En 1985 Tita se casó con el barón en Londres y éste casi de inmediato dio su apellido a Borjita, para cólera general del resto de los hijos naturales de éste, que lucharon e intentaron impugnar el nombramiento hasta que años después el barón propuso una alto el fuego a sus vástagos a cambio de una elevada compensación económica.

Borjita crecería entre Lausana, San Feliu de Guixols y Lugano, entre algodones, nannies y su abuela materna, por supuesto como un Thysen-Bornemisza más. Y Borjita creció, y mucho, se cicló cual morsa islandesa, se enamoró y nos presentó a su novia, una supuesta modelo llamada Blanca Cuesta, Blanquita, de la que nadie absolutamente había oído hablar hasta que se supo que salía con Borjita. Lo siento pero a mí la chica me ha parecido una trepa desde el principio. Por supuesto, si bien la madre, Tita, al principio pareció aprobar el noviazgo de su hijo, probablemente con la esperanza de que uno se cansaría del otro antes o después, debió de montar en cólera al ver que su hijísimo, aquél por quien tanto había hecho y luchado, pretendía casarse con aquella jovenzuela.

Yo por un lado la entiendo, a Tita quiero decir, ella que tanto tuvo que aguantar y tragar en vida del barón y lo que le vino tras su muerte, con todas aquellas peleas con los hijos mayores de su difunto, ahora iba a ver como otra "cualquiera" que ni siquiera había estudiado en Londres o Suiza como ella, iba a disponer libremente de lo que a ella tanto le había costado conseguir, incluso heredaría su apellido, de hecho antes de lo que ella pensaba. Ella que había soportado a un barón octogenario que le llevaba un porrón de años durante tanto tiempo, con el único afán de asegurar su futuro y el de su hijo, ahora iba a ver cómo esta "pelandrusca" se fundía su fortuna. Tita, donde las dan las toman, cari.

Pobre, como si no tuviera ya bastante ella con esa encarnizada lucha contra Gallardón por salvar los árboles del Paseo del Prado. Tita se enfadó con su hijo pero éste parecía sólo hacer caso a lo que presumiblemente eran los dictados de su corazón. A esto siguieron exclusivas y entrevistas por ambas partes en las principales publicaciones semanales del país y por fin llegó la esperada, a la vez que temida, boda del niño, a la que mamá Tita no acudió. Cerró a cal y canto las puertas de Villa Favorita en Lugano para refugiarse en su masía de San Feliu. Incluso en un ataque de rabia despótica, Tita llegó a aliarse con su odiada hijastra Francesca para ir juntas a una inauguración no recuerdo si el mismo día de la boda o al día siguiente.

Al poco de la boda y aún entre dardos envenenados por una parte y otra, incluso incluyendo a los nuevos consuegros de Tita, llegó el anuncio del embarazo de Blanquita. Imagino que los pelitos de Tita se pondrían como escarpitas... Pobrecita, Tita. Ahora ya no había manera posible de deshacerse de la nuera ni a tiros. Demostrando que el tiempo la ha hecho más sabia y madura, Tita dio su brazo a torcer y se reconcilió no sólo con Borjita, sino aceptando, no sabemos de qué grado, también a Blanquita y, por supuesto, a Sachita, el primer nieto de la baronesa.

Sinceramente la historia a mí me parece como un cruce de caminos, una pescadilla que se muerde la cola o un ciclo que se repite. Si bien entiendo los sentimientos de Tita, ésta debería también pensar que, en su momento, ella hizo absolutamente lo mismo y no sólo con el barón, por lo que podría solidarizarse algo más con Blanquita, aunque ella hubiese preferido casar a Borjita con una heredera de los Thurn und Taxis de toda la vida, pero la vida a veces nos depara sorpresas y tú deberías ser la primera en saberlo, Tita.

Bss Mil,

ElPajarito

Finde Londinense Ideal (2ª Parte)

El pasado domingo, hace apenas dos días, despedí en la estación de Tottenham Hale a mis queridas MI y EZ, que llegaron el jueves anterior para pasar el puente de mayo con un servidor en London.

Nos encontramos el jueves a eso de las siete y pico en la estación de Liverpool Street y nos fuimos a su hotel de Lancaster Gate. Las chicas ya venían cargaditas de gintonics desde España, así que arrastraban también un hambre pantagruélica, ´por lo que una vez hechos los trámites de registro en el hotel nos dirigimos al Soho en busca de algún restaurante. Terminamos cenando en una especie de bistrot en Old Compton y con el par de botellas de blanco francés que cayeron, claro, las chicas tenían ganas de más, así que me las llevé al Escape, un pub muy divertido donde estuvimos bailando hasta altas horas, parte de las cuales ni EZ ni yo recordamos, para luego volver los tres al hotel a dormir la mona (sí, yo me colé jajaja).

(EZ et moi Living la Vida Loca)

A la mañana siguiente y con una resaca y cansancio importantes, decidimos trasladar el equipaje de las chicas a mi casa y olvidarnos del hotel, pues nada como un hogar jeje. De ahí nos fuimos a Oxford Street a que las chicas se soltasen la melena y sacudiesen bien sus tarjetas de crédito.

Más cargados que los pobres judíos en su destierro por el desierto, volvimos a casa a dejarlo todo y prepararnos para la soirée, que prometía. Cenamos en un japonés, pero no fue el Yoshino, sino uno algo más sencillo pero también buenísimo que hay muy cerca de mi casa y de allí nos fuimos al Revue Bar del Soho, el sitio de los mojitos de mango, que no veáis cómo nos alegraron la noche. Mi siempre idolatrada MI incluso tuvo una epifanía con un francoitaliano guapísimo que nos encontramos allí, pero una jovenzuela almeriense borracha cual cuba tuvo que venir a fastidiarlo y a hablarnos de Manolo Escobar y David Bisbal (a las dos de la mañana y medio tajados, ¿quién quiere hablar de estas personas, ¡for God!). Aquella noche estuvo llena de anécdotas divertidísimas, algunas más surrealistas, y de "refregaes de tomata", o sea, restregones furtivos, que no olvidaremos nunca.

(EZ y MI en su momento mojitos de mango, va por tod@s vosotr@s. ¿Habéis visto qué par de bellezones?)

El sábado estábamos otra vez malos como perros, pero tocaba visita a Portobello y, of course, a One of a Kind. Mi querido Jeff, exquisito como siempre, nos enseñó el cuartito trasero y algunas de sus joyas como varios Birkins y Kellys dignos de urnas de museo, además del 2.55 caviar, una reliquia absolutamente divina, con el permiso de mi Divina. Después de comer en Hermanos García seguimos oteando Portobello mientras hacíamos paradas intermitentes para reponer fuerzas a base de gintonics, por supuesto en cada parada nos reíamos más y mejor. Terminamos volviendo a casa bien tarde, después de cenar, y con la cuenta de gintonics ya perdida.

La mañana del domingo la dedicamos a Camden Town y sus mercadillos varios para luego volver a casa a por el equipaje y dirigirnos a la estación, nuestro finde ideal llegaba a su fin.

Por supuesto esos tres días se nos han pasado volando y han sido fantásticos y maravillosos, ciertamente un Finde Londinense Ideal... y divertidísimo.

Chicas, GRACIAS, GRACIAS y GRACIAS por la maravillosa visita. ¡Hasta pronto!

Bss Mil,

ElPajarito