ElPajarito's Blog

Campanas de Boda I / Wedding Bells I

2010-04-07T09:21:00.013+01:00

Daban casi las nueve de la noche cuando llegué a casa de la modista para recoger la camisa de talle Oxford que llevaría para el gran día, nada podía salir mal, a la mañana siguiente me esperaba un viaje tremendamente largo hasta la isla sur de Nueva Zelanda y ya habíamos hecho dos pruebas para la camisa anteriormente, así que todo estaba perfectamente controlado, o eso pensaba yo. Por supuesto, la Ley de Murphy tenía que hacer aparición por algún lado… y vaya si la hizo, por la puerta grande. Al probarme la camisa, el corte de los gemelos me quedaba casi a la altura del sobaco, o sea, como si hubiesen cambiado mi camisa por la de un paje de boda de tres años y medio. Sudor frío, calor, escalofríos, espasmos, no podía sentir más sensaciones negativas a la vez recorriendo mi cuerpo entero. Para colmo, la señora modista me intentó consolar diciéndome que estuviese tranquilo, que eso con la chaqueta puesta no se notaba. ¿Qué no se notaba? Pero si parecía un niño demoníaco con gigantismo a punto de ser bautizado, ¡por el amor de Dior! Atacado de los nervios y sin saber qué hacer, me dirigí a casa de mi grandísima amiga L a desahogar mis penas y, para mi gran alivio y sorpresa, allí me dieron la solución; por suerte divina, la camisa de boda de su marido era exactamente igual que la mía, mismo corte, misma botonadura, encima me estaba relativamente bien. Con un programa rápido de lavado y secado y una buena mano de plancha, el problema quedó solucionado… pero sabe Dios lo que sudé aquella noche hasta que hube solucionado el tema. Nunca podré agradecérselo lo suficiente a mi L y su marido.

Al día siguiente, según lo previsto y, afortunadamente, sin más contratiempos y con muchísima alegría, tomé el primero de CINCO aviones que me llevarían a la otra punta del mundo, a Queenstown, Nueva Zelanda, para estar al lado de mi grandísimo amigo Pappu en el día de su boda… pasando por Madrid, Londres, Hong Kong y Auckland, para finalmente llegar a un aeropuerto recóndito y pequeño, dejado caer en medio de uno de los valles más bonitos que creo nadie pueda imaginar, el valle del lago Wakatipu. Allí llegué 40 horas más tarde, absolutamente derrotado (estos viajes ni en First son llevaderos), pero feliz y contentísimo, aparte de muy relajado con el masaje reflexológico que me hicieron en el aeropuerto de Hong Kong en las dos horas y pico de escala que hizo la aeronave para repostar. Y justo a pie de pista, cosa que sólo había visto en pequeños aeropuertos caribeños.

(No estaba tan cerca como parecía)

(Por fin, el aeropuerto de Queenstown)

Allí estaba esperándome mi amigo Pappu con su Groomsman (Hombre del Novio), Rohan, hermano de su futura esposa y gran personaje que llegué a conocer más a fondo de lo que hubiese podido sospechar. Mi equipaje llegó íntegro sin ningún problema y nada más subir al coche en el mismo aeropuerto, así a bocajarro colocaron en mi mano una botella de cerveza Speights, insignia del país, que bien fresquita junto con un arsenal de bebida traían en diversas neveras portátiles en el maletero… la cosa empezaba bien. De allí me llevaron a Waktipu View, la fabulosa zona residencial donde Rohan había alquilado una cabaña maravillosa en la que él, Pappu y yo pasaríamos nuestra estancia en aquella ciudad (todos ellos viven en Invercargill, dos horas largas más al sur).

(Nuestra casa y cuartel general)

Después de una muy necesitada y reparadora ducha, estaba listo para conocer a los padres de ella y a varios de los invitados al evento que ya habían llegado también. La madre de la novia nos ofreció una deliciosa y maravillosa cena “hangi”, carne de cordero del país con verduras cocinada a la manera típica, bajo tierra, que un restaurante local se encargó de preparar y traer a Gilmore Lodge, el fantástico chalet en que se alojaban la novia, su familia y damas de honor. Fue bastante gracioso y curioso porque, mientras yo me encontraba en lo que para mí era el ombligo del mundo, por no mentar otra parte anatómica más vulgar, rodeado de gente curiosa y nueva con costumbres totalmente alienígenas para mí, como saludarme con un abrazo y un restregón de su nariz contra la mía, resulta que era yo quien les parecía a ellos un alienígena, un ser mega peculiar que acababa de llegar como de otra galaxia, que encima podía comunicarse fluidamente en su idioma… Un señor me llegó a preguntar, muy inocentemente, si en España conocíamos el vino jajajajajaja, no me miccioné vivo allí mismo por educación y de milagro, pero fue TAN bueno. Después de la cena, los tres mosqueteros tomamos una cerveza en un local de la ciudad y regresamos a la casa, donde continuamos bebiendo, riendo y conversando pero más tranquila y cómodamente sin las formalidades familiares de por medio, además Pappu tenía que ponerme al corriente de muchos detalles del día de la ceremonia, que yo aún ignoraba y que, como padrino que era, me correspondía saber y tener bien bajo control.

(Los bichos, Rohan y Pappu)

Al día siguiente, viernes, con una sensación horrorosa de desubicación (lo que viene siendo un jet-lag monstruoso en toda regla, vamos), después de comprar unos Frapuccinos gigantescos en el StarBucks local, nos llevaron a todos en sendas furgonetas enormes a visitar una de las bodegas más importantes de la región de Otago, muy famosa por sus buenos caldos de uva blanca y roja. Durante lo que fue una cata divertidísima, no pude parar de reír con todos los agravios e improperios que soltaba la abuela de la novia, una señora de armas tomar que no soltó mi brazo en todo el día y a la que, por suerte para mí, debí de caer muy en gracia ya que aparentemente dijo a todo el mundo lo encantador y extremadamente educado que era el padrino que había traído “ése que se iba a casar con su nieta”, menos mal. Ya de vuelta a la ciudad, enclavada justo en medio de la Bahía Wakatipu que forma el lago idem, y con la percepción considerablemente distorsionada por los vinos de la cata y las varias botellas que aún cayeron después y durante el camino de regreso, hubo que hacer de tripas corazón y adecentarse para acudir a otra recepción que la familia había organizado en un maravilloso restaurante francés , con los invitados de la noche anterior y los nuevos que iban llegando para la celebración del día siguiente. El Maestro de Ceremonias maorí, Joe, las damas de honor australianas, Ange y Dimi, locas como cencerros y muy divertidas, los maravillosos y embriagadores vinos y marihuana neozelandeses y todo aquel contexto nuevo para mí y que tanto tiempo llevaba anhelando descubrir, hicieron que la noche de aquel viernes fuese una de las más especiales y divertidas que he pasado en toda mi vida. Dicho sea de paso, a petición de Pappu, tuve que acabar mintiendo a su futura suegra para que accediese a dejar que su marido saliese con la juventud aquella noche a celebrar la última noche de solteros de los novios, para lo cual argüí que en España el padre de la novia “es imprescindible” en todas las despedidas de soltero que se precien… lo que le toca hacer y decir a uno a veces, en fin. Por cierto que también estaban entre los invitados aquella noche la esposa e hijos del señor Hori, anterior alcalde de la ciudad nipona de Kobe y fundador de uno de los mayores emporios empresariales del país del sol naciente, que me parecieron una verdadera delicia de gente. Aun así, lo mejor estaba aún por llegar.

Y llegó, el ansiado día D. Pese a lo increíble que pueda parecer, sobre todo después de una noche como la que precedió a aquella mañana, amanecimos todos excelentemente serenos y campantes, a la vez que embriagados por la alegría de lo que estaba a punto de acontecer aquel día. Entre nervios, estrés, carreras arriba y abajo preparándonos para la ceremonia, Pappu me llamó desde una de las habitaciones de la casa y, cerrando la puerta y con gesto y semblantes ultra solemnes, sacó de un cajón un pequeño contenedor de madera lacada envuelto en papel de seda amarillo que me entregó, mientras me agradecía de corazón el haber ido hasta allí para estar a su lado en ese día (me dejó temblando hasta la cremallera del pantalón, el muy jodío, menudo speech se marcó) y explicándome que lo que estaba a punto de abrir había pertenecido a su familia por varias generaciones y que había sido realizado por los artesanos de Royal Bengal, la casa de joyería de las últimas casas reales indias y bengalís (para quien no sepa o no recuerde, mi amigo Pappu es bengalí). Y después de esto, con manos temblorosas, abrí el recipiente para descubrir un conjunto de gemelos y aguja de corbata de oro amarillo y amatistas absolutamente epatante. Obviamente me faltaron las palabras y, tras musitar un sentido “gracias”, no pude más que darle un emocionado abrazo. Y por si aquello no había sido suficiente, sacó otros dos cofrecitos en los que se guardaba los gemelos que, a conjunto, íbamos a llevar ese día. Se trataba de unos gemelos soberbios de platino con una cenefa rectangular de diamantes pera de corte brillante, de la casa inglesa Goldsmith, que en esta ocasión eran un préstamo de su abuela, que habían pertenecido a su abuelo y tío abuelo ya fallecidos. So pena de sonar vulgar, lo único que se me ocurre para describir cómo me sentí es que estaba flipando en colores fosforescentes. Y después de todo aquello, aún me hizo entrega de los anillos nupciales para que llevase su custodia hasta el momento de entregárselos al cura en el instante oportuno de la ceremonia. Creo que en una sauna siberiana a 70 grados no se suda tanto como yo en aquel momento.

(El juego de gemelos y aguja de Royal Bengal, absolutamente epatante)

Después de brindar con la última cerveza de soltero para Pappu, Hideaki, hijo del señor Hori de Kobe que mencionaba anteriormente, Rohan, hermano de la novia y Hombre del Novio, Pappu y yo llegamos a la iglesia dando un breve pero precioso y muy divertido paseo, a lo Men in Black, bajo la mirada y escrutinio de todo el que había por la calle, ¡y cuánta gente había por la calle aquel sábado por la mañana!

(Hide, Pappu y Rohan brindando con la última cerveza de soltero para el novio)

Por cierto que, por mucho que los cuatro lo intentamos, ninguno fue capaz de poder colocar las rosas de solapa típicas en las bodas anglicanas, aunque por suerte la fotógrafa, Jenny, que nos esperaba en la iglesia, era toda una experta en esas lides y en un momento nos dejó a todos hechos un pincel. Allí aguardamos a los invitados y, ya dentro del tempo, a los pies del altar y derechos, Pappu, yo a su derecha y Rohan a la mía, esperamos pacientes y emocionados la entrada de Mel, la novia, que llegó radiante y esplendorosa del brazo de su padre con un precioso tocado estilo colmena imperial (algo así como en la antigua corte francesa), con un preciosísimo vestido corte princesa de Lanvin del que Mel se había enamorado y que su madre consiguió hace varios meses en una subasta londinense, que ya en Nueva Zelanda habían retocado para conseguir que la novia luciese absolutamente radiante, como toca. (Y se casaron; tachín tachín, tachín, tachín...)

Después de una ceremonia con su toque justo de emotividad y longitud que no se hizo pesada ni cargante para nadie, el prelado declaró a los novios marido y mujer y, tras una breve lectura del Hombre del Novio, salimos todos a celebrar el enlace, cuyos fastos comenzaban con un crucero alrededor de la bahía Wakatipu y una parada en una bodega del Walter Peak, donde nos pusieron tibios a vinos de la región. Durante el recorrido en barco no dejaron de servir champán, vino y frivolidades saladas, que yo tuve que disfrutar muy comedidamente ya que no mucho después tendría que dar el Bestman Speech y debía mantenerme bien entero para el momento, pero sin duda fue muy entrañable y divertido. De nuevo en tierra firme y dando tiempo a que los invitados llegasen y se aposentasen en The Bath House, lugar del banquete, los del cortejo nupcial nos dirigimos a un hotel boutique ideal que había muy cerca del Bath House y tomamos algo mientras charlábamos y hacíamos tiempo.

(El TSS Earnslaw, barco en que nos llevaron de crucero)

(Bodega de Walter's Peak, preciosa)

(Pappu en el Earnslaw con la placa para el coche nupcial que llevé desde España)

Y llegó la hora de ir hacia el restaurante, ceremoniosamente colocados, los novios en primer lugar, seguidos de mí y una dama de honor, a nuestra vez seguidos por Rohan y su hermana pequeña Louise, otra dama de honor. Y en último lugar, no me preguntéis a qué saint, nos seguía un gaitero escocés todo ataviado comme il faut mientras entonaba melodías de los antiguos moradores de las Tierras Altas de Escocia, no llegué a preguntar pero imagino que Mel tendrá antepasados escoceses, si no, no acabo de entender el momento gaiteiro sacado de peli porno, una pena que no se me ocurrió comprobar si realmente iba vestido como toca (debajo del kilt escocés no se lleva ropa interior). To be continued…

Escapada Meiga

2009-09-25T10:08:00.004+01:00

Coruña me recibió como toda ciudad de bien debe recibir a un visitante; con sol, luz, calor, alegría y buen tiempo. No es que fuese el Caribe en agosto, pero tampoco era Siberia en febrero y Lorenzo brillaba triunfal en medio de un cielo azul y despejado. La verdad, si después de levantarme a las 5 de la mañana y chuparme dos vuelos domésticos para cruzarme el país, llego a Galicia y me encuentro con mal tiempo, seguramente me habría tirado a la primera ría que hubiese visto.
Ahora bien, eran tantas las ganas que tenía de ese viaje y la alegría que me embargaba, que no me importó el ridículo que hice nada más poner pies en suelo gallego. Tuve mucha suerte y, además de que mi vuelo aterrizó con casi 15 minutos de adelanto, mi maleta salió la segunda por la cinta de equipaje, vamos, estas cosas que no te pasan casi nunca. Raudo y con un mono de tabaco considerable, salí hacia el exterior de la terminal, mirando en todas direcciones por si veía a Ely o María (me habían dicho que vendrían ambas). De repente, situose en mi campo visual, de espaldas, una joven de bellas curvas, con un aura de lo más interesante a su alrededor, que miraba a todas partes mientras con el semblante parecía querer deshacerse de un interlocutor que la estaba agobiando. Sin dudarlo me dije “ahí está”, y me encaré hacia ella. Cuando ya me aproximaba peligrosamente a ella, de cara, al no ver reacción alguna por su parte (de hecho siguió al teléfono con semblante molesto), decidí plantarme en jarras delante de ella y le hice un leve movimiento con la pierna demostrando mi impaciencia e incredulidad ante una María que no me reconocía. De repente “María” se dio cuenta de que realmente me estaba dirigiendo a ella y, aún con el móvil pegado a la oreja, me lanzó una mirada que decía “mira chaval, no sé qué droga te habrás desayunado, pero como sigas ahí te voy a rociar enterito con el espray anti-rapists (rapists de violadores, no de raperos eh jajajaja). Prometido que me dijo eso con la mirada y, ante tan robusta hostilidad, mis córneas se abrieron y mi cerebro comprendió que, efectivamente, no estaba delante de María, al menos, no delante de una de mis blogueras favoritas. Rápidamente, con un miedo atroz a que la interfecta bien sacase el espray o me arrease un bolsazo (llevaba un bolso de mercadillo tremendo de grande con el que me habría partido por la mitad) ya salí fuera del todo y, al no ver a nadie conocido, decidí esperar mientras me fumaba un cigarrito.
Pocos instantes después vi apresurarse hacia la puerta de la terminal a una bella y pizpireta mujer muy bien vestida, muy ad hoc con el tiempo y que claramente iba buscando a alguien, era nuestra Ely, ”¡menos mal!”, pensé. Había pillado tráfico y encima mi vuelo había llegado adelantado, pero yo ya estaba allí y ya nos habíamos encontrado, pensé que no podía ser mejor, me equivocaba, pues en algún lugar del aparcamiento del aeropuerto (que estaba adonde Dior perdió el Gaucho), estaban las otras tres mujeres con más glam de toda Coruña, sí, Noa, Pinkocha y María habían venido también. Ahora sí era perfecto. Después de los besos y abrazos de rigor, debo decir que las primeras palabras que Pinkocha compartió conmigo fueron (y póngase un acento galego de lo más gracioso): “Pero tío, ¿qué trajiste aquí, el traje de fallera?” jajajajajajajajaja, esto fue cuando metimos mi maleta en el portaequipajes de su coche, casi me micciono encima.
Del aeropuerto fuimos todos juntos a desayunar, para horror de las señoronas bien octogenarias de la capital, que indefensas tuvieron que tragarse una conversación que tan pronto versaba sobre las últimas tendencias del verano, como sobre sexo playero. Aquella noche, como para hacerlo todo aún más perfecto, nos llegó de visita nuestra Perla Negra, que se encontraba por la zona con una amiga. Fuimos todos juntos a cenar, al Naïf, of course, donde por cierto puedo corroborar que la lasaña de espinacas es la mejor que he probado in my life, además de las tostas que son como para quitar el sentido. Quien vaya a Coruña no puede marcharse sin visitar el Naïf, de verdad, ES-PECTACULAR. Como no podía ser de otra manera, luego no faltó el brindis con Cosmos en uno de los lugares más chics de la capital, aunque la amabilidad y saber hacer de los camareros, esa noche, brilló por su ausencia, pero la compañía era lo que importaba y fue inmejorable.
A partir de aquí el resto es historia, cuatro días absolutamente fantásticos en los que me he reído y divertido sobre manera y en los que las chicas me han cuidado como a un rey, además no sólo ellas sino también sus respectivos e incluso los hermanos de María, a quienes que fue todo un placer conocer. Lo que más me sorprendió y agradezco es que todos, absolutamente todos, me trataron como si me conociesen de toda la vida, al menos ése fue el sentimiento que yo tuve. Me llevo grandes momentos y recuerdos de esos que no olvidaré jamás, como la divertidísima, por surrealista, cena en casa de Noa y su esposo (“Los madrileños son de Madrid y los valencianos de Valencia” jajajajajajajajajajajajaja), o la subida a pie hasta el último piso de la Torre de Hércules con Ely, la visita al Pazo de Meirás…
Muchísimas Graciñas, Darlings ;-)

Aquí os pongo algunas imágenes de las bellas vistas coruñesas.

Pazo de Meiràs (gran momento histórico)

Torre de Hércules (¡por Dior qué viento!)

Playa de Orzán con la de Riazor enfrente (esto es justo delante de casa de Noa, ¡qué envidia de vistas!)

Bss Mil,

ElPajarito

De divas, paletas e ilusos

2009-08-25T18:32:00.004+01:00

Por fin estoy por aquí de nuevo. Desde mi regreso de Japón, entre cubrir huecos vacacionales de compañeros en la oficina y ajetreos personales varios, me ha sido imposible escribir más, aunque no por falta de ganas sino de tiempo, ese bien tan preciado que a veces nos gustaría ser capaces de multiplicar como hiciera Jesús con los panes y los peces hace ya un par de milenios. Además, este mismo viernes, de buena mañanita, vuelvo a volar a mi queridísimo Japón por una semanita en otra misión laboral y a mi vuelta, Dior mediante, me voy de vacaciones, por lo que no quería dejarme el blog así de desangelado durante tanto tiempo, con lo que os dejo este post para manteneros entretenidos y pido disculpas por la involuntaria ausencia.

Días atrás leía en el periódico que el representante de Madonna tiró a la basura un presente que le entregaron, nada menos que de parte de la esposa del primer ministro estonio, para la diva. Resulta que el pasado 4 de agosto la Ciccone daba un concierto, como parte de su gira Sticky & Sweet, en la capital de Estonia, Tallin, y Evelyn Ilves, esposa de un señor de apellido ídem que resulta ser el primer ministro del país, pobre ilusa, pensaba que podría tomar el té y compartir cotilleos varios con la reina del pop como viejas amigas, seguramente para luego comentarlo todo, sin dejarse ningún detalle, con sus amigas marujas de la capital báltica. Y se ve que cuando a Madonna le comentó su representante que la primera dama quería verse en audiencia privada con ella, sus de por sí marcadas venas debieron de ponérsele como escarpias del horror. Con el veranito que le está dando su toy-boy brasileño, tema que después abordaremos, lo último que le faltaba a Madonna era tener que aguantar a una paleta del este cualquiera venida a más, por muy primera dama que sea ahora. Encima, la señora Ilves parece ser amante de la vida sana, las dietas macrobióticas, el ejercicio desaforado y un montón de cosas más que Madonna también practica, por lo que la pobre Evelyn ya se veía compartiendo trucos, opiniones e impresiones con la cantante, que ipso facto dijo a su manager que una full de Estambul, que pasaba de la primera dama y que le podían dar mucho viento fresco del que corre por aquellos lares. Ante la negativa de la diva, la estonia, se ve que ansiosa de quedar como una paleta arrastrada, aún entregó a su personal un regalito para la estrella… ¡UN CHÁNDAL!

¿Se puede ser más pusilánime? Ciertamente el reto es difícil. Pues parece ser que a los pocos días el dichoso chándal lo llevaba un barrendero del ayuntamiento de la ciudad, quien lo habría encontrado en un cubo de basura de las inmediaciones del estadio donde tuvo lugar el concierto. Al parecer, el representante de Madonna dijo que, en pocas palabras, menuda mierda de regalo para una superestrella. ¿Quién tiró la prenda? No lo sabemos, pero a mí personalmente no me sorprende lo más mínimo y, la verdad, es lo menos que se merece la primera dama por semejante paletada. Yo, personalmente, si soy la primera dama y me hacen semejante desaire de no concederme la audiencia, seguramente no le cancelaría el concierto porque imagino que a nivel económico los beneficios vendrán bien a la ciudad, pero ya te digo yo que me encargo de que se acuerde bien de mí; le monto un rastreo policial en el avión privado y le registro hasta los ceniceros del aparato y la retengo por lo menos 5 horas para que llegue tarde a su reunión mensual con el líder de la Cábala, vamos que sí. Y desde luego que ni le mando un regalo ni milks en vinagre.

Personalmente creo que, por muy estrella e importante que uno sea, aparte de por supuesto deberse al público, las relaciones públicas también son una parte del trabajo, van en el lote, con lo que si una primera dama quiere charlar contigo media hora, pues te jxxxs y charlas con la primera dama, que para eso el gobierno de su esposo te está pagando un pastizal por ir a cantar a su país. Sinceramente, si yo fuese una superestrella del pop, Dior me libre, y tuviera que verme, por ejemplo, con Sonsoles o con la Botella (me caen igual de mal a la par), desde luego que no daría saltos de alegría, pero si toca, toca. Así que Madge, muy mal por hacerle ese feo a la estonia, aunque peor por parte de esta última por arrastrarse mandándole un regalo, encima con tan mal gusto. ¿Un chándal? ¡¡¡No, no, no!!!!

Pues por lo visto parece que este verano la primera dama no es la única a la que la ambición rubia agravia. Se dice, se comenta y se rumorea que en la celebración de su cumpleaños, hizo llorar a su novio, el modelo brasileño Jesús Luz, por no querer dejarse puesta una pulsera con que éste le había obsequiado en tan señalado día. Al parecer en un momento determinado de la velada, rodeados de sus amigos, el carioca se levantó y declarándole su amor eterno le hizo entrega de una cajita que contenía una pulseira da figa da sorte, una pulsera con una mano en miniatura colgando, de madera normalmente, que se considera un amuleto de suerte muy poderoso en tierras amazónicas, lusas y gallegas (mis adoradas meigas podrán corroborar si es así). Ella le agradeció el gesto, le dijo que era muy bonita y dejó la cajita y la pulseira junto con el resto de regalos. El pobre Jesusito no tuvo nada mejor que hacer que ponerse a llorar por el desplante. La diva alegó que no podía mezclar esas supersticiones con sus pulseras de la Cábala. Vamos a ver, ¿el tal Jesús es tonto? La respuesta es sí, tonto perdido, además de joven, cuenta sólo 22 primaveras. Lo que creo que este chico no ve es que él ahora mismo es, simplemente, el entretenimiento del momento, el toy-boy, de la estrella, que imagino que ahora estará encantada de tener a su lado a semejante jovenzuelo tan guapo que la ponga mirando absolutamente a todas partes, pero opino que este chaval tendría que ser un poquito más realista y hacerse cargo de la situación, además porque en su país, chavales como él, hay a patadas e incluso mejores, mucho. Y Madonna, siempre en mi opinión, ahora mismo lo único que quiere es autoafirmarse en su poderío (a todos los niveles) pese a tener la edad que tiene, que ya va siendo respetable, y olvidarse del tedio que han supuesto los últimos años con Guy, que al principio la pasión es fantástica, pero cuando se acaba y lo único que tienes es a un inglés más de campo que los zorros de caza que lo único que quiere después de trabajar es ponerse hasta arriba de pintas y cantar con sus amigotes en el pub del pueblo, pues claro, te quemas. Así que ella, poniéndose al mundo por montera como ha hecho siempre, ha pescado al primer chicarrón estupendo que se le ha puesto a tiro y lo ha convertido en su baluarte, pero tiempo al tiempo, que le va a durar menos que un Sugus a la puerta de un colegio y no precisamente por él, sino porque ella se va a cansar de tanta estupidez e inmadurez muy rápido (recordemos si no las camisetas con mensaje que nos lucía él al principio de la relación con leyendas del tipo "Jesus loves you", ¿se puede ser más infantil e idiota?). Lo dicho, al tiempo…

(pulseira da figa da sorte)

Y con estas opiniones sobre una de las more grandes os dejo, esperando que me hagáis llegar vuestros pareceres y volver a estar con vosotr@s muy pronto, incluso desde Tokio, pues me llevo el portátil para poder seguir conectado al mundo, aunque sea en horarios diferentes. Y si no actualizase a mi regreso, prometo hacerlo inmediatamente después de mis vacaciones.
Bss Mil,

ElPajarito

Tokyo Blues

2009-07-01T17:08:00.004+01:00

Pues ya estamos de vuelta, aunque no de vuelta de vacaciones precisamente, pero sí ya de vuelta en tierra patria, por fin. Digo por fin sólo porque, si bien adoro Japón, como bien es sabido, este viaje ha sido particularmente duro. La exposición era difícil (a la par que preciosa), el montaje lo ha sido aún más y, sobre todo, las diferencias culturales con aquel país y los suyos, especialmente a la hora de trabajar. Desde luego que, entre otras cosas, para eso iba yo, para salvar todas esas diferencias, que las hemos salvado, pero es que ha habido que salvarlas todas, no ha quedado una por salir jejeje. Eso sí, una cosa con la que estoy encantado es que, gracias a mi extraño metabolismo, el estrés me adelgaza una barbarité, con lo que he vuelto hecho un pincelito, no con las chocolatinas ya hechas, ojalá, pero vaya, encantado jajajajaja. Además debo decir que la dieta japonesa contínua es de lo mejor que le puedes echar al body, sobre todo en plan detox radical, viene ideal, en serio.

La verdad es que este viaje, si bien largo, casi 15 días, ha sido mega didáctico a muchos niveles y debo decir que estoy encantado con todo lo aprendido, aunque en ocasiones el aprendizaje haya sido más duro de lo deseado. Con lo que me quedo principalmente (aparte de la tarjeta de miembro de Issey Miyake, de la que luego comento) es con que, con ganas, predisposición e ilusión, verdaderamente se puede superar casi cualquier obstáculo. Os pongo un ejemplo; había unos cristales enormes de unos 2x3m que llegaron con medida errónea a Japón y había que quitarles 8mms a cada uno, ocho milímetros, o sea, una porción mega small. La galería receptora, una vez superado el pavor inicial, se puso inmediatamente al habla con varias cristalerías especializadas para llevar a cabo las tareas de corte. Pues TODAS dijeron que no lo hacían, que no querían la responsabilidad de poder cargarse el cristal completo. Pues para que luego digan que Spain is different… y tanto que lo es. El fantástico equipo de montaje con el que viajaba, se puso a hacer sus cálculos, debatieron entre ellos y de repente me los vi, incluyendo al director de la empresa, guantes en mano, tomando las medidas para hacer el corte y quemando el borde del cristal para reblandecerlo. Luego, con una radial que me mandaron a comprar de una ferretería cercana, ayudados de una precisión digna de los más expertos artesanos y rezando con un optimismo jobiano, consiguieron cortar los cinco cristalazos, ante la mirada perpleja de los japoneses que no daban crédito a sus ojos, ya que para ellos aquella determinación es totalmente desconocida. Una vez se hubo cortado, lijado y colocado los cristales, los japoneses rompieron en un estruendo de aplausos que creo que se debió de oír hasta en España, sólo de recordarlo se me ponen aún los pelos de punta. De verdad que yo mismo me quedé alucinado, pues si se hubiese roto uno de los cristalitos, la catástrofe hubiera podido ser mayúscula… no fue así.

Otro de mis descubrimientos fue la tienda hiper mega exclusiva de Issey Miyake, de verdad que no daba crédito a mis ojos. El comisario de la exposición, que la conoció a través de una mega It friend española, fue quien me llevó la primera vez. Resulta que esa tienda vende exclusivamente la línea Pleats Please del diseñador nipón, pero lo que vende esa tienda es de venta exclusiva ahí, no se puede comprar en ningún otro establecimiento del mundo, absolutamente epatante. Eso sí, el día de la inauguración de la exposición, pude comprobar que muchas japonesas estupendorras conocen la tienda también y además siguen sus tendencias, las muy brujas iban con lo last de lo mega last. Lo primero que llamó mi atención de la tienda fueron los foulards, casi fenezco in situ e ipso facto del impacto visual, valga la reponderación de latinismos. Of course, de inmediato me quedé con uno corto en gris y uno largo en negro, absolutamente ES-PECTACULARES ambos. La pena, que el grande llevaba un agujero que no había visto y me tocó devolverlo; el horror, que no tenían más en stock y me quedé sin foulardazo grande estupendo. Eso sí, espero volver en agosto a la recogida de la muestra y poder entonces llevármelo. Lo siguiente que me dejó sin words fueron sus bolsos, unas maravillas del diseño, uno de ellos plegable estilo origami japonés, que podías convertir en bolso estupendo o bolsito mega cuqui divino… de death súbita. Luego había unos maxi bolsos playeros monocromáticos flouorescentes, hechos como si fuera en papel burbuja pero de bolas gigantes, muy difícil de explicar pero verdaderamente ideales.

(El bolso origami de Issey Miyake... para morirse)

Por supuesto, no pude resistirme a comprar un ejemplar de cada a mis adoradas sisters y, con eso y el foulard, las divinas dependientas me ofrecieron hacerme la tarjeta de cliente, que en realidad no sirve para mucho, pues para que te lleguen a hacer un descuento significativo has de dejarte un par de sueldos y tampoco voy a ir yo a su tienda tokiata tan a menudo a gastarme los yens, pero la gilipollez de tenerla es TAN genial, con mi nombre grabado en japonés y todo jajajajajajajajaja. Takayuki San (curador general de la galería y a quien dije que nombraría aquí), un fashionista estupendo con un gusto envidiable, me llevó a algunas tiendas absolutamente ideales adonde compré, entre otras cosas, unos zapatos y una camisa de verdad fantásticos; los pañuelitos de mano en algodón y seda salvaje, que también conseguí gracias a él, son igualmente como para morir por falta de oxígeno.

Y ya una vez pasados los estreses varios del montaje y demás vicisitudes, el sumum fue el día de la gran inauguración. Primero un pase privado de una hora de duración para Tadao Ando, el arquitecto japonés más importante desde hace ya un par de décadas, donde yo traducía las palabras del arquitecto que había hecho la exposición, viajado desde España para la ocasión con un equipo de 16 arquitectos, nothing less. La verdad es que fue curioso por el carácter introvertido y poco habitual de Ando San, pero nada más destacable. A ese mismo pase debía haber venido el presidente de Louis Vuitton Japan, pero el día de antes anuló su cita por un “compromiso ineludible de última hora”, una pena porque tenía muchísimas ganas de conocerle, imaginaos. No obstante, no sé si Dios o Buda o ambos together, pero tuvieron a bien el resarcirme de no conocer al presi Vuittoniano, mandándome a la inauguración a uno de los directivos de Publicidad y Marketing de Hermès, oui, además llevaba un maxi Birkin agarrado por el asa que era como de infarto súbito, en piel de avestruz y tono camel, lo mega more de lo more, ¡qué preciosidad! Intercambiamos tarjetas, ritual casi sagrado en Japón, y me dijo que si al recoger la exposición tenía tiempo, le llamase para tomar algo… os tendré informad@s porque, desde luego, si vuelvo le llamaré, lo sabe Buda, vaya jajajajajajajaja.
Luego vino la correspondiente rueda de prensa, en la que los corresponsales españoles, la verdad, dejaron bastante que desear en mi opinión, pero bueno, para media hora después pasar todos a uno de los salones del hotel que hay justo al lado de la galería, adonde tuvieron lugar unos discursos y un ágape con vino de honor. Encima no sé a santo de what, pero la intérprete en vez de hablar en alto para todo el mundo, lo hizo susurrando y sólo para la esposa del embajador español (una japonesa bastante extraña) y el agregado cultural, también de nuestra Embajada, con lo que me tocó, sin estar previsto, hacer de intérprete improvisado para la coordinadora del Gobierno Español que acompañó nuestra expedición… duro, pero bien. Algo que me llenó de alegría; en el vino de honor estaban mis dos “madres” japonesas, las dos señoras con las que viví en mis tiempos de estudiante en Tokio, mi Migita San y mi Mori San, que además me miraban con cara de orgullo maternal realmente sentido… muy grande.
Y ya de allí la galería nos llevó a cenar, al equipo de montaje, coordinadora, comisario y artista con su equipo, a un restaurante estupendo donde tuvieron lugar los agradecimientos y peloteríos varios de rigor, cabezazos por doquier (las típicas reverencias japonesas) y, todo sea dicho, ya muchas risas después de relajar los nervios previos a la inauguración.

Y así ha transcurrido mi viaje que, igual que Japón en sí, ha estado lleno de contrastes, de los que consiguen ponerlo todo en equilibrio y que la sensación final sea fantástica. Abajo os adjunto algunas fotos curiosas del viaje, pero antes quiero compartir con vosotros una gran frase que leí tiempo a, de Clarke (el de 2001: Una Odisea del Espacio), y que he recordado mucho durante el viaje: <<The only way to discover the limits of the possible is to go beyond them into the impossible>> (“La única forma de descubrir los límites de lo posible es traspasarlos en dirección a lo imposible”). Espero que os gusten las fotos. Hasta pronto.

(Sushi del Sushi Bar del Hotel Ritz Carlton, era TAN bonito que daba pena comérselo)

(Vista nocturna de Tokio desde mi habitación del piso 34)

(Grunges en Harajuku)

Bss Mil,

ElPajarito

Entre Confines

2009-06-08T17:38:00.003+01:00

Se acerca el verano, ya peligrosamente, y muchos empiezan a ver aproximarse esas tan ansiadas, y casi siempre merecidas, vacaciones estivales. Da igual que se tenga ya un plan determinado al efecto (con un pedazo viaje incluido en el plan a, pongamos, una playa de la costa oriental tunecina, o una caribeña, o a un tour por las impresionantes ruinas de la Riviera Dálmata), o que no haya nada en el programa, simplemente disponer de ese tiempo para uno mismo, para descansar o dedicarse a lo que a uno realmente le dé la santa gana, pero lo más importante, desconectar del trabajo, que de eso se trata.

Pues mientras una gran parte de la población ve acercarse este momento, un servidor sólo lo ve alejarse más y más, pues don Trabajo manda y cuando llama a la puerta no puedes, por lo menos en mi caso, hacerte el sueco y fingir que no estás o que no lo has oído. Prácticamente desde que escribí la última entrada sobre el bochorno de Eurovisión, estuve absolutamente abducido con la organización y logística de una mega exposición que se inauguró hace poco más de una semana en uno de los museos más importantes de mi ciudad. La verdad es que la experiencia ha sido muy gratificante, a la vez que interesante y didáctica, además de que me ha permitido conocer de cerca y compartir impresiones con gente tan variopinta e interesantísima como el grandísimo Robert (Bob) Wilson (quien ya comisarió la sublime exposición de Armani en el Guggenheim bilbaíno hace años, entre otras grandes), Vincenzo Trione, el estadounidense Aaron Betsky o el divertidísimo Gianluigi Colin, director de Arte de Il Corriere della Sera, entre otros. Y pese a que la exposición no iba sobre moda, en absoluto, sino sobre confines, los que quiera marcarse cada uno, allí había una pieza del sinigual Hussein Chalayan, diseñador punterísimo turcochipriota con el que tuve oportunidad de departir tanto para traer su traje a Valencia como para su emplazamiento dentro de la muestra, todo un honor.

Aparte de la locura de la parte logística, la atención a correos, curadores y comisarios era otra de mis funciones, que debo decir que disfruté enormemente, pues aunque iba de cabeza de un lado a otro del museo, escaleras arriba y abajo, sala aquí, sala allá, ahora al muelle de carga, etc… me sentí verdaderamente afortunado de formar parte de algo TAN grande que estaba ocurriendo en mi propia ciudad y con lo que encima estaba aprendiendo tanto, es un poco difícil de explicar, la verdad, sobre todo cuando no se pueden dar detalles más concretos que los ya explicados, que ya son. Y quisiera que me permitieseis acogerme a esto como excusa, espero que aceptable para tod@s vosotr@s, para haberos tenido abandonad@s de la hand de Dior durante este tiempo y el que me queda, pero de verdad que no he tenido tiempo para nada más. De hecho, la semana del montaje de la exposición me trasladé también al hotel en que estaba alojado todo el personal, no os digo more.

Justo al terminar, un viernes a las muchas de la madrugada, tuve que subirme a un avión rumbo a mi querida Praga, adonde tuve que supervisar la clausura una exposición que se inauguró hace tres meses y que ya mencioné de pasada en otro post. Al final en Praga el trabajo se hizo muy rápido y muy bien, cabe decir que gracias enteramente a MI equipo y no al personal de allá, que son la gente más difícil con la que he tenido que lidiar in my life, lo cual me permitió pasarme un último día enterito de libre disposición, con su noche correspondiente jeje, en la capital de la antigua Bohemia, que pasé paseando y comprando souvenirses artesanos varios, absolutamente divinos, y la noche una de las más divertidas que he pasado en mucho tiempo.

Pues a mi regreso de Praga, aún no hace una semana, lógicamente he estado también ocupadísimo con los trámites de clausura de la exposición checa, a la vez que pasando hojas de gastos por la muestra en Valencia, un no parar absoluto. Como colofón a esto, cuando estoy terminando con lo que acabo de mencionar, también estoy preparando el montaje en Tokio de otra exposición de un artista español, evento al que me marcho este viernes próximo y que me tendrá en mi adorado país del Sol Naciente hasta el día 26, así que desde ya me disculpo porque (máxime cuando viajo con un grupo grande de gente para la ocasión) os tendré de nuevo medio abandonados al menos hasta mi regreso. Aún así que sepáis que a mis adorad@s de siempre, cuando puedo, los sigo leyendo y me río con sus cosas y comments, aunque no tenga tiempo o fuerzas para comentar en los blogs respectivos, pero no os olvido never, ni a mis bloggers ni a tod@s los que sin tener blog propio estáis siempre ahí apoyándonos a todos y visitándonos casi religiosamente.

Por cierto, un apunte para mi querida Prosapia, he recibido tu mensaje y leído tu blog fugazmente, pero no me he enterado muy bien de lo que hay que hacer, así que prometo, en cuanto pueda, releerlo con toda mi atención y corresponder la cortesía.

Así que dicho todo lo anterior, más que un “Sayóonara” (adiós en japonés) os diré “Mata Ne” (nos vemos), pero sabed que os estaré siguiendo desde el otro “confín” del mundo.
Bss Mil,

ElPajarito

La noche no fue para ella... o la falacia eurovisiva

2009-05-17T13:12:00.005+01:00

La verdad, no sé el resto de Europa cómo lo llevará, pero desde luego España ni estuvo living a celebration ni la noche fue para nosotros, como rezaba anoche nuestra canción valuarte en el Olimpiysky Arena de Moscú, durante la celebración del Festival de la Canción de Eurovisión.

Antes de nada, me gustaría resaltar el tremendo y espectacular despliegue técnico y económico por parte de Rusia que fue, cuanto menos, impresionante. Es lo que tiene que, en época de crisis, te toque organizar un evento así; Putin pide a los mafiosos más grandes del país (como el prometido de mademoiselle Naomi Campbell) que saquen unos milloncejos en B de sus economías mega sumergidas para auspiciar el evento y voilà, tienes apañado el übber show que pudimos ver, con el presentador y presentadora luchando por ser la nueva Barbie Perestroika.

(Las Barbies Perestroika)

Esta edición me ha parecido, con mucho, la más incoherente en largo tiempo por varias cosas. Vaya por delante que personalmente me encantan los festivales y manifestaciones folclórico populares de todo tipo, pero no me parece que Eurovisión sea el lugar idóneo para este tipo de actuaciones, sobre todo porque al ser un festival en el que entran (y votan) tantos países y tan distantes, es difícil que todo el público llegue a apreciar correctamente la calidad de la actuación a niveles tan supraculturales. Este fue, como muchos, el caso de Inga y Anoush, las hermanas representantes de Armenia, que se ataviaron con trajes regionales y cantaron y bailaron un tema popular armenio mezclando algunos párrafos en inglés para hacerlo más eurovisivo. Tres cuartos of the same hizo Nely Ciobanu por Moldavia, con unos saltimbanquis muy ad-hoc que, la verdad, daban más la impresión de estar bailando el Kasachov ruso que otra cosa (y ella parecía una matrioschka entripada, sorry).

(Matrioschka entripada y coro kasachovero)

Otra incoherencia; si bien es práctica regular que, por ejemplo, una española se presente por Andorra, o una irlandesa (no norirlandesa) por el Reino Unido, los mixes representativos de anoche no tuvieron ni pies ni cabeza, a saber, una georgiana (creo que residente en Londres) y un iraní nacionalizado sueco, como fue el caso de los representantes de Azerbaiyán, que además ofrecieron una actuación al más puro estilo Bisbal pero sin gracia para mover el esqueleto, una pena. Aún así quedaron en un nada desdeñable tercer puesto… vaya tela. El mismo caso fue el de Hadise (una chica muy guapa, todo sea dicho, que nació y creció en Bélgica hija de emigrantes turcos, con lo que, de acuerdo, tendrá la chica más feeling turco que yo, vale, pero sigo sin aceptar barco como animal acuático), que representó a Turquía. Otro caso de libro fue el del propio organizador, Rusia, que tuvo como representante a una ucraniana seudoesquizofrénica que, como no logró clasificarse por su país, se presenta por el vecino y va y la dejan, sigo sin aceptar barco como animal acuático. A ver, ¿a caso nos parecería bien que, por muy vecina que sea por ejemplo, Italia, y por bien que cante, digamos, Raffaella Carrá, ésta nos representase en el festival? Pues sorry pero a moi me parece fa-tal.

(La belgo turca y sus coristas)

Luego aparte están ya las actuaciones extrañas per se, como fue por ejemplo el caso de Finlandia, que mandó a un cantante colocado junto con tres coristas ataviadas cuales vulgares meretrices portuarias de los 90, o los soldaditos napoleónicos con muñecas hinchables vivientes que mandó Bosnia y Herzegovina, absolutamente demencial. De igual forma, la representante sueca, que tenía una cara de loca que no podía con ella, además de llevar a juego el pelo con los plumones inferiores del traje que llevaba, espeluznante en grado sumo, o la representante de Malta, que parecía que se hubiese cenado la Plaza Roja moscovita entera y cantaba en un inglés casi incomprensible… serían gases por el atracón. Y para qué hablar de las, a mi parecer, ridículas actuaciones de, por ejemplo, Portugal. ¿Qué pretendían enviando a una desequilibrada que iba hasta arriba de vinho verde y su corista bananero recién importado de Angola?

(La representante maltesa)

Y de incoherencia a incoherencia y tiro porque me toca, fue el caso de Alemania. Cuando por una vez los Deutsche Gramophons van y mandan a alguien decente a representar a su país, con una actuación fuerte y sólida, con un cantante guapérrimo, buen tema y la colaboración especial de la reina del burlesque (Dita, of course), van y hacen el ridículo más grande de los últimos años. O mismamente nosotros, que si bien no llevábamos el mejor tema, creo que no lo hicimos tan mal como para merecer el penúltimo puesto; aunque el extraño maillot de Soraya con esa parte superior color carne horrendo y ese pareo anudado a la cintura, no le hacían ningún favor, ni el pelo quemado, encrespado de tanta plancha y ultra oxigenado que lucieron los chicos del cuerpo de baile. No obstante creo que la extremeña y su equipo lo hicieron bastante bien y, desde luego, fueron a dar lo mejor de sí mismos. Totalmente injusto el penúltimo puesto otorgado.

(La actuación del representante alemán con Dita Von Teese)

(Soraya y sus chicas)

Fuera como fuere, al final fue Noruega quien se hizo con la victoria gracias a la actuación de Alexander Rybak con su Fairytale “Cuento de hadas”. Como dicen muchos, a favor de este chico jugó esa cara aniñada de bonachón, gracioso y buena persona que tiene el chaval. El tema en mi opinión no estaba mal, aunque quizás tenía demasiadas reminiscencias húngaro-bohemias, con esos acordes cíngaros y música de violín que poco recordaba al país escandinavo al que representaba. Cabe decir también que el joven Rybak nació en Ucrania y no pisó suelo noruego hasta los cuatro años, aunque cuando le entregaron el premio habló para la audiencia de su país en perfecto noruego con acento oslita y no dudo que el chico se sienta tan noruego como la propia Marta Luisa o su hermano Haakon.

(Alexander Rybak poco antes de erigirse como vencedor absoluto)

Y qué más puedo decir, que aunque no tenga sentido ninguno, en mi opinión, en este festival que ya cuenta 54 primaveras, lo que prima es un sentir político económico que apesta. Creo que España debería retirarse forever de semejante falacia pantomímica, al menos hasta que esto cambie. Y vosotros, ¿qué opináis?
Bss Mil,

ElPajarito

Preguntas y respuestas

2009-04-29T09:05:00.004+01:00

¡Qué horror de primavera, por Dior! Este año la alergia me tiene totalmente frito. No importa que me tome las pastillas (de prescripción médica eh), mi nariz sigue poniéndose cual pimiento morrón y el resto de síntomas típicos de estas afecciones acucian y acosan sin piedad. Y como no le puedo hacer más de lo que ya hago, medicarme religiosamente, me toca decirme a mí mismo, c'est la vie, mon chou, lo cual me hace acordarme de una de mis belgas preferidas, mi querida Cruela, quien por cierto me ha nominado para un meme larguísimo, así que sin más dilación me pongo a ello.

Lo primero es decir las normas, así que...

1. Responder a las preguntas en tu blog.

2. Cambiar una pregunta que no te guste por otra inventada por ti.

3. Añadir una pregunta creada por ti.

4. Pasarlo a otras ocho personas.

Pues al lío:

¿Cuál es tu obsesión ahora mismo?

Encontrar mi sitio.

¿Un buen lugar para relajarse?

El balcón de mi amiga L. Me siento allí con ella casi todos los días al terminar de trabajar, nos tomamos una cervecita al fresco y comentamos sobre cualquier cosa.

¿Te echas la siesta?

Desde que he vuelto a España sí, casi todos los días, creo que es una gran costumbre que habría que mantener y conservar como al lince ibérico.

¿Quién ha sido la última persona a la que has abrazado?

A mi señora mother, un abrazo y un beso, esta mañana, como todos los días, antes de venir a trabajar.

¿Tu plato preferido para la cena?

Pasta con cualquier cosa y toneladas de queso.

¿La última cosa que te has comprado?

Un foulard de verano de GA absolutamente espectacular, hace un par de semanas, en el aeropuerto de Zurich (el tiempo libre en las escalas es criminal).

¿Qué escuchas ahora mismo?

Big girls don't cry, de Fergie, canción ideal donde las haya.

¿Tu estación del año preferida?

Depende, verano o invierno, pero ni primavera ni otoño, soy más de extremos que de medios.

¿Cuáles han sido tus mejores o peores vacaciones?

La verdad es que puedo decir tranquilo y orgulloso que he tenido muchas vacaciones muy buenas, pero si me he de quedar con un viaje en particular, hace dos veranos, las últimas vacaciones de familia completa que hicimos (padres, hermanos, cónyuges e hijos) porque ya son irrepetibles, 34 almas en el Caribe, cómo me reí y divertí, my God!

¿Qué tienes en tu armario del baño?

Mi agua de colonia, mis cremas, mi exfoliante, mi tónico, mi after-shave y mi espuma de afeitar. Mi kit de aseo personal, básicamente.

Di algo de la persona que te pasó este meme: J'en pête de joie, anda que te habrás quedado a gusto, bo-ni-ta!

Si pudieras tener una casa totalmente amueblada gratis en cualquier parte del mundo, ¿dónde te gustaría que estuviera?

Sin lugar a dudas, un loft industrial en Tribeca, mi zona preferida del bajo Manhattan.

¿Lugar favorito de vacaciones?

También sin duda alguna, Huahine, una de las islas de la Sociedad en el archipiélago polinesio, ES-PECTACULAR e IN-COMPARABLE.

¿Cuál es tu té favorito?

El hon cha, o té verde japonés, como no podría ser de otra manera. No obstante, soy absolutamente cafetero.

¿Cómo tomas el café?

Largo, con una cucharadita de azúcar y con un par de gotas de leche solamente.

¿Qué tipo de música te gusta?

Como decía mi adorada Ely, de todo, escucho desde los grandes clásicos como Puccini o Wagner, hasta lo más actual como El canto del loco, Shakira, Madonna..............................

¿De qué te gustaría librarte?

De ver sufrir a quienes quiero.

¿Qué querías ser de pequeño?

Ginecólogo, lo tuve clarísimo desde muy pequeño, mi mayor ilusión era traer al mundo a mis sobrinos. La vida da muchas vueltas y en vez de traer niños al mundo he acabado interpretando en conferencias médicas, no cambiaría nada eh.

¿Qué echas de menos?

Más humanidad y sinceridad en la gente.

¿Qué estás leyendo ahora mismo?

眠れる美女 (Nemureru Bijo, La Casa de las Bellas Durmientes), de Yasunari Kawabata, totalmente epatante.

¿Cuál es tu marca preferida de vaqueros?

Levi's y EA.

¿Qué pieza (nueva o vintage) de diseñador de ropa te gustaría tener?

El abrigo de forro de zorro que sacaron D&G la temporada pasada, de lo más espectacular que he visto en años.

¿Cuál es la combinación de colores que más usas?

Últimamente, blanco y negro, azules varios.

¿Con qué celebridad te identificas?

Según FB, con Isabel Preysler jajajajajajajaja. La verdad, con ninguna, no quiero parecerme a nadie sino aprender cosas buenas de mucha gente y hacer mi propio mix.

¿Vivirías tu vida de distinta manera a como la vives ahora?

jajajaja Pues sí, de manera muy distinta, pero estoy en camino eh.

¿Volverías a crear el blog?

Por supuesto que sí, me encanta mi blog y me encanta la gente a quien he conocido gracias a esto.

No podrías vivir sin…

... sin gafas de sol ¿es legal vivir sin ellas?

Físicamente, ¿quién es tu hombre ideal?

Esta pregunta la cambio por: ¿Adónde te irías ahora mismo? A Isla Mauricio, como una clienta que vino ayer a la agencia de mis hermanas y que tenía pensado irse a Méjico, hay gente muy afortunada.....

¿Qué prenda (ropa, calzado o complemento) tienes en casa que tenga mucho valor sentimental para ti? ¿Por qué?

Tengo muchas prendas con mucho valor sentimental o con historias muy peculiares. Si me tengo que quedar con una sólo, mi anillo, un Bulgari absolutamente epatante regalo de uno de mis hermanos, para que me deshiciese del que tenía antes y que me había regalado un amor de antaño y que no había forma de quitarme.

¿En el armario de qué famosa te gustaría perderte?

En el de Ivanka Trump, tiene que ser como para morirte del infarto ipso facto.

¿Qué sueles desayunar?

Mucho café, con una gotita de leche, en cantidades industriales, no suelo ingerir alimentos sólidos hasta la hora de comer.

¿Cuál es el último sueño que has tenido?

Anoche soñé con que me tocaba la Euromillones pasado mañana, primero me iba a reponerme del susto a un chaletazo en República Dominicana y luego a arrasar Nueva York y hacerme el armario más espectacular que pudiese soñar. El despertar ha sido TAN duro....

Di tres cosas de las que te sientas orgulloso.

De mis padres, muchísimo; de mis Amigos (con mayúscula); de mis logros (muchos o pocos pero ahí estamos).

¿Cambiarías algo de ti mismo?

La impetuosidad irrefrenable que me invade a veces.

La pregunta de Sandra: Un sueño.

Ser jefe del equipo de interpretación de español de la ONU.

La pregunta de X: Si todo el mundo que conoces de tu "vida real" se enterase de que tienes un blog y no pudieras vetar el acceso más que a uno o dos, ¿quiénes serían?

No vetaría a nadie.

La pregunta de Lía: ¿Que es lo último que piensas antes de dormir?

Muchas cosas, cada noche pienso en algo distinto, según cómo se haya desarrollado el día.

La pregunta de Elly ¿Por qué le llaman amor cuando quieren decir sexo?

Porque la gente es muy cínica, incluso con ellos mismos.

La pregunta de Cruela: ¿Crees que si no haces ese meme y rompes la cadena, caerá sobre ti las peores calamidades como una plaga de mosquitos tigres, y aún así piensas arriesgarte a no hacerlo?

Pues no lo pienso, pero por deferencia a Cru y al resto, aquí estamos.

La pregunta de ElPajarito: ¿Qué blogger te gusta más y menos?

Y ahora tengo que nombrar a ocho personas más. La mayoría de bloggers que conozco ya han sido nominados así que sorry si no llego a los ocho: Jose_Airam, Audrey, Ray (de Wherethelightsend), BoticaPop, María (no estoy seguro de si la han nominado ya).

Pues ale, ya está hecho.

Bss Mil,

ElPajarito

PD- Ely, no se me ha olvidado que te debo aún un meme...llegará ;-)

A Pico y Pala

2009-04-17T16:22:00.005+01:00

Hace ya alguna que otra semanita, mi Ely de mis entrefabrics me otorgó un premio, que viene con algunas preguntas a las que hay que contestar. En primer lugar, mis disculpas a Ely por no haber colgado esto antes, pero bien sabe ella que no me ha sido posible. Como decía ayer mi adorada María (de siesqueasínosepuede), estoy en un momento Vicky Larraz total... voy a mil jajajajajaja (casi me micciono encima cuando lo leí, ¡eres TAN genial, María!

Bueno, que me lío y me lío y no acabo. A lo que voy, las preguns:

1) Tienes que decir el trabajo o profesión más raro o atípico que has tenido.

Pues a Dior pongo por testigo de que la respuesta es difícil de elegir, porque me he visto en cada fregao que pa qué, pero sin duda uno muy curioso y que recuerdo con muchísimo cariño fue hace sólo unos meses. Andaba yo de ayudante de coordinación de una gira por la Comunidad Valenciana con el Ballet Nacional de Cuba y Maria Elena, la directora artística, me pidió que hiciese de extra en una de las funciones, pues uno de los figurantes no apareció (espero que no me lapiden por contar esto). El maquillador personal de Alicia Alonso me maquilló (juro que sólo eso ya fue toda una experiencia, creo que más para el pobre Sr. Cañas que para mí, pues mi ojo no paraba de moverse por sí mismo y fue dificilísimo ponerme el rimmel), me plantaron un traje de soldado de época, con mallas hasta los sobacos, pantalón pololero de terciopelo, gorro paellero gigantesco entornado, en fin, un show. Me dieron una lanza gigante que pesaba más que yo y me dijeron que saliera al escenario detrás del "rey" y me quedase inmóvil con la lanza inclinada (no sabéis lo que sudé para que la lancita dichosa estuviese toda inclinada y para aguantar la risa que tenía de tener a 700 personas delante y yo de esa guisa... toda una experiencia.

2) Tienes que decir 4 cosas que te llevarías si fueses a vivir en una isla desierta durante un año y porqué.

Sin duda, mi laptop con módem portátil que no necesite cables ni nada, de otro modo creo que moriría; una maleta llena de libros; un kit de aseo personal MUY grande; una maletita llena de pareos y bañadores ideales de la muerte para no repetir ningún día.

3) Tienes que decir quién te ha premiado y qué 4 bloggers te llevarías a esa isla, así esos 4 bloggers recibirán el premio y podrán continuar pasándolo.

Me ha premiado mi Ely, así que aunque a ella me la llevaría de cabeza, no la nombraré pues ya tiene el premio.

Los bloggers a quienes me llevaría (que conste que me llevaría a muchos más eh, pero sólo puedo a cuatro):

- María, Pinkocha, Jose_Airam, Pausak

Pues ya está hecho, ahí queda.

Bss Mil,

ElPajarito

My Little Maharaja

2009-04-08T11:25:00.014+01:00

¡Hello a tod@s! Después de casi una semana por tierras de la antigua Bohemia, concretamente en Praga, ya estoy de vuelta y con muchísimo trabajo, pero no quería irme de puente sin antes postear, además llevaba pensando en este post mucho tiempo. Entiendo que haya mucha gente a quien esta entrada en particular no le dirá mucho, o nada, lo entiendo y lo siento y quien se canse que deje de leer, pero quiero rendir este pequeño homenaje personal a alguien que para mí es muy especial, así que allá va....

Tenía que haber nacido en el palacio de Bangladesh que lleva por nombre el apellido de su familia, pero nació accidentalmente en Manchester, donde se encontraban sus padres para asistir a un encuentro entre el equipo de los sueños del padre y el Arsenal, aunque resultó que en vez de ver un partido de fútbol, los Barua vieron nacer a su primogénito, que no está mal como cambio.

A los pocos meses de nacer fue bautizado en el palacete familiar del lago Como, en Suiza, teniendo como padrinos a Rajiv Gandhi (sí, el mismo, igual me quedé yo al enterarme) y a Sally Croker-Poole (la Begum Salima, ahora sólo princesa, para los amigos), donde recibió los nombres de Saikat Susenghphaa, siendo el último nombre en honor a su antepasado, el rey Pratap Singha, que tanto hizo por la autonomía de Bangladesh (en bangla, país de los bengalíes).

Su lengua materna es el inglés, idioma oficial en las múltiples residencias familiares (su padre es medio inglés y su madre es hija de un industrial italiano), que habla con ese acento British tan peculiar y resbaladizo de los afortunados que han estudiado en Eton, mezclado con un deje inequívocamente yankee de alguien que llama “casa” a Nueva York, donde pasó la mitad de su vida. Además habla, con toda fluidez, francés, italiano, hindi, urdu y bangla.

Pese a todas las comodidades imaginables que alguien pudiese esperar de un sitio como Bangladesh, viviendo en tu propio palacio de cuatro plantas, su madre no soportaba la vida allí, por lo que hasta que Saikat cumplió los 11 años, ésta consiguió fijar la residencia principal de la familia en una casa de estilo colonial en Park Avenue (no os saco el mapa, ¿no?), pero cuando las ambiciones políticas del padre empezaron a materializarse y fue nombrado ministro en su país de origen, bajo el mando presidencial de Hasina Wazed, toda la familia tuvo que mudarse a Bangladesh a apoyar al patriarca aunque, eso sí, Sonia consiguió persuadir a su marido para alejar a sus dos hijos de los peligros de la vida de una familia de político en Dhaka, la capital, y se los llevó a la ciudad costera de Chittagong, mucho más pequeña y tranquila, de donde además son originarios los Barua y adonde el padre viajaría casi todas las semanas para poder verles. No obstante, el miedo de Sonia de que a sus hijos les pasase cualquier cosa era tan atroz, que no paró de mover cielo y tierra hasta que consiguió que su marido accediese a enviar a los niños a estudiar al Reino Unido y, en segundo lugar, hasta que Eton aceptó las solicitudes de matrícula de ambos pupilos, que por lo que tengo entendido fue todo un entramado de relaciones diplomáticas más difícil que la organización del entierro de la mismísima Lady Di.

Tras tres años en el archi prestigioso internado inglés, Saikat y su hermano fueron enviados a Delhi, donde estudiarían en el no menos prestigioso colegio St. Xavier, donde Saikat entabló una gran amistad, que aún continúa, con la bellísima reina de Bollywood y ex Miss Universo india, Aishwarya Rai, y su hermana, que también estudiaban en este centro. Y llegó el momento de estudiar una carrera, que en el caso de Saikat fue Ciencias Políticas, por imposición paterna, en Oxford, of course. Pero la política era lo que menos interesaba al joven Saikat y, tras cumplir los deseos de su padre, quiso irse a su añorada Nueva York a estudiar diseño de moda, que era su verdadera pasión en la vida y que estudiaría en el Berkeley College de la Gran Manzana. Al terminar su MBA hizo prácticas en Prada y a partir de ahí le llegaron sus primeras oportunidades laborales, unas mejores que otras, hasta que un buen día llegó la ansiada llamada, que le convertiría en diseñador para la división masculina de Fendi Asia, la mejor experiencia de su vida, según sus propias palabras.

Otra de las grandes pasiones de Saikat era la lengua y cultura japonesas, con lo que durante sus estudios intercaló temporadas en una escuela de japonés en Tokio, concretamente en el Tokyo Nihongo Centre, adonde un buen lunes de agosto de hace ya muchos años le pidieron que se sentase en un aula vacía para hacerle la prueba de idioma y ver en qué nivel debían ponerle. De repente la puerta se abrió y entró otro joven, de aspecto occidental, y se sentó justo en frente de él;

- ¡Hola! ¿Hablas inglés? – preguntó él en un inglés perfecto y muy americanizado.
- ¡Hola! Sí, ¿cómo estás? – contestó el otro estudiante.
- Bien, gracias, me llamo Pappu, encantado, ¿y tú?
- ElPajarito, el gusto es mío. ¿Estás aquí para la prueba de idioma?
- Uf, sí, vaya nervios, pero, total, nos van a meter en una clase llena de chinos* hagamos lo que hagamos, porque es lo único que he visto por aquí………………

(*La situación de los chinos en las escuelas japonesas ya la comenté en otro post y que conste que el comentario no tenía ninguna connotación racista)

Pues así fue cómo conocí al pedazo de personaje que es mi gran amigo Pappu, “my little maharaja”, como yo le llamo. Y a partir de aquel momento no nos separamos y, junto con nuestro otro gran amigo Per, estudiante sueco que también acabó en aquella escuela nipona por avatares del destino, formamos el trío calavera de Tokio durante aquellos meses inolvidables en los que tanto vivimos y aprendimos.

Hoy en día Pappu sigue residiendo en Japón, concretamente en Kobe, aunque no por mucho tiempo pues se muda en breve a Nueva Zelanda, país natal de su prometida, Mel, y adonde se irán después de su boda, que Buda mediante será a principios del año próximo en Bangladesh y a la que asistiré en calidad de best man (una especie de padrino de bodas) y para la que me tocará ataviarme con la misma vestimenta bengalí que él (turbante incluido) pero con menos pedruscos en el turbante, sobrenaturalmente hard.

Pues éste es mi Pappu, mi pequeño maharajá del s. XXI, mi hermano bengalí, un grandísimo amigo de sus amigos que no conoce límites de nada si alguien de su círculo necesita cualquier cosa, una persona realmente única y digna de toíto mi respeto entero, aparte de mi corazón que ya lo tiene hace mucho también. Su historia me parece TAN genial que le pedí permiso para compartirla con vosotr@s.

Las fotos son cortesía suya. Thanks Bro. Luv ya!
Bss Mil,

ElPajarito
PD- ¡Felices Pascuas!

PD2- Termino de hablar con Pappu ahora mismísimo por unos asuntos que llevamos entre manos y me ha dicho que incluya un muy caluroso saludo de su parte a tod@s l@s lector@s de elpajaritoblog, dicho queda.

Oscars 2009

2009-03-14T14:10:00.021Z

Un año más, por octogésima primera vez, volvió a tener lugar la gala de los Oscar, a mi parecer más floja cada año. Debo decir que me alegré enormemente al ver a Pe recibir el premio a Mejor Actriz de Reparto. Ya he dicho en más de una ocasión que la alcobendana no me cae demasiado bien, pero me gusta cómo actúa (lo cortés no quita lo valiente) y, pese a no haberme gustado nothing la absurda Vicky, Cristina, Barcelona (que vi durante el trayecto París-Tokio el otro día), Pe en mi opinión hace muy buen papel y merecía el galardón.

Dicho lo precedente, un año más volvimos a ver una alfombra roja sosa, falta de atrevimiento, diversión y carisma (lo de Tilda Swinton no es atrevimiento, es mal gusto mezclado con gilipollez). Necesitamos a Bette Midler, Roseanne Barr y Goldie Hawn together again ya, que no tienen gusto, pero al menos animan cantité.

La queen de bolsos y limosneras fue Judith Leiber, mientras que en gemas y pedruscos varios la palma se la llevó Fred Leighton.

Procedamos pues a ver algunos de los estilismos que desfilaron por el colorado y colorido tapiz:

La prota de Slumdog Millionaire deslumbró con este John Galliano para Dior de Alta Costura de corte maharaní, con un bolso de mano de Leiber. A mí me pareció sublime y acertadísimo, pues conociendo la querencia por los excesos de monsieur Galliano creo que en esta ocasión se ha comedido y ha respetado la juventud y frescura de la actriz. Dada la inspiración del traje, el peinado escogido me parece también lo más. Creo que si se hubiese colocado un bindi (punto o joya de color en el entrecejo) hubiese podido parecer que iba a una fiesta de disfraces bollywoodiense, yo así la veo ideal.

Érase una mujer a un traje pegada... o Marisa Tomei intentando dominar este Atelier Versace de corte sirena que se la comía por todas partes. El traje me encanta, no me malinterpretéis, pero creo que, pese a haber acertado con el peinado, no lo supo llevar. El brazalete y pendientes de Van Cleef & Arpels eran sencillamente de infarto orgásmico.

Voilà la prueba irrefutable de que por mucha seda by Giorgio Armani que se ponga la mona... Sorry pero pese a ir de Armani de la cabeza a los pies, Sean Penn no me gustó nothing de nothing (el Lady Grecian hay que aplicárselo mejor, Sean). Por el contrario, la ex prota de Santa Barbara y actual compañera del actor, Robin Wright, de Monique Lhuillier, me encantó, aunque no tanto esa melenaza a lo Hilda.

Como muy bien dijo, creo que mi querida Divina, "he aquí a una negra vestida de negra". Ni que decir tiene que no pretendo sonar racista, pero es lo mínimo que se merece Viola Davis por perpetrar semejante estilismo by Reem Acra, que no hay por dónde cogerlo, ¡por Dior! Las joyas de la colección saldo de Fred Leighton son para tirárselas a la cabeza one by one y rematarla arreándole con el bolso de mano tremendamente brillante, también de Leiber. Mira que les gusta una estridencia a estas girls. ¿A qué viene la esmeralda del anillo TAN verde? Lo único que le veo acertado es el peinado. ¿Qué me decís de la señora con abrigo peloperro, pantalones reventones y michelín a juego que hay detrás?

Este año la prota de El diablo viste de Prada se decidió por un Armani Privé de corte semi sirena precioso y unos joyones de Cartier absolutamente infartantes, pero nada compatibles con esa blanquez epidérmica tan requeteacusada. ¿Nadie le ha explicado a esta chica que una de las ventajas de ser actriz y rica es que puedes pegarte unas vacaciones de suicidio en una villa exclusiva de, por ejemplo, Barbados y conseguir un bronceado ideal de la muerte?

No, No y No, Marion, bonita, esos tules a lo ballerina frustrada, con esas transparencias innecesarias, por muy Alta Costura de Dior que sean, NOOOOOOOOOOOO. El pelo seguramente a tu madre le quedará ideal pero a ti te hace parecer 20 años mayor, te lo digo porque te quiero, mon chou. Eso sí, un Bravo por esos pedruscazos epatantes de Chopard.

Y aquí la hija no alopécica de Kojak. Ah no, perdón, que es Natalie Portman. El Rodarte en rosa chicle y el cabezón de proporciones desconmensuradas con respecto a ese minibody me han confundido. Esta nena no tuvo bastante con castigar nuestros oídos al intentar lanzar la desastrosa carrera musical de su destalentado ¿novio? Además también tiene que dañarnos la vista con su tremendo look nada favorecedor. Nat, dearest, te van las obras benéficas, está claro, pues vete a Banda Hace, por ejemplo, a ayudarles a montar canales de agua (tengo un amigo allí que te consigue un puesto ya), adelgaza hasta que te mueras si quieres y déjanos en paz al resto.

Halle Berry no tuvo bastante con decir al mundo "Jodeos todos que me llevo a uno de los chotazos más impactantes del planet", no. Encima casi recién parida se enfunda este Marchesa espectacular archi ceñido, que le queda de miedo, con unos pedrusquitos ideales de H. Stern y dice "Qué mona soy, qué tipo tengo. Ah, sí, mi maridazo está en casa cambiando pañales y esperando a que vuelva para hacerme ver las estrellas, las de verdad, ja-ja. And the winner is... ". Hay que tener bad milk, eh Halle.

Si Jen ganó en actitud, la verdad es que estaba radiante, los Brangelina ganaron en todo lo demás. Él enfundado entero en Tom Ford con complementos de David Yurman (lo más en Tinseltown ahora), ella con un Elie Saab atrevido y favorecedor. Les debe de doler el cuerpo entero cantidad a los dos, por lo guapos claro, qué envidia más mala tú.

Si Halle Berry fue aquélla a la que todas querían asesinar esa noche, sin duda su homólogo masculino fue Hugh Jackman, con un tux espectacular by Burberry y zapatos de Salvatore Ferragamo, además de un porte sublime.

¿Es realmente necesario comentar esta salvajada de estilismo? Está todo mal, desde el peinado de señorona del Titanic, hasta la propia red de pesca del dichoso barco, que decidió plantificarse la Winslet a modo de "sutil" aplique lateral. El traje es un YSL y las joyas, que le quedan como el arse, son de Chopard. Esto no se debe hacer nunca, pero menos aún cuando sabes que puedes resultar premiada, como de hecho fue el caso.

Number one, ¿qué milks hacía Miley Cyrus en los Oscar? Number two, ¿por qué la vistieron de princesita turca en su fiesta de compromiso matrimonial cuando la criatura tiene sólo 15 ó 16 springs? El ensemble by Zuhair Murad, de inspiración muy marina, no me acaba de disgustar, pero le queda MUYYYY grande a la Montana. Billy Ray, deja la guitarra y juega un poquito a los papás, anda.

¡Jesús, la Virgen y su cuñao! Otra negra vestida de negra, pero ésta con más delito aún, porque encima el estilismo es by la mother que la parió... para que luego digan que madre sólo hay una, menos mal Beyonce, bonita. Pues nada, la single lady, que de single nada, nos aparece vestida de jarrón Ming con toques de jamonazo haitiano de recebo. Hard, hard, hard.

Y ahora sí que sí... And the winner is:

La de Alcobendas se enfundó un Balmain vintage epatante con el que parecía una réplica siglo XXI de Audrey Hepburn. La verdad es que el tono tan crudo del traje es lo único que no acaba de convencerme, pero el porte de la actriz, las joyas de Chopard y el bolso de mano de Leiber lo arreglaron bastante bien.

Ciertamente hubo mucho más, encima para todos los gustos, como el conjunto imposible a la vez que insufrible de Tilda Swinton, el traje de ballet de SJP con un escotazo que a más de uno seguro que dejó tuerto o, como no hay una de cal sin otra de arena, el esplendor en la madurez de Sofia Loren y Meryl Streep, pero esto se haría interminable y tengo que decir basta. Espero vuestros comments.

Bss Mil,

ElPajarito

PD- Gracias a Style.com por las fotos.

Unique & Chic

2009-03-12T19:43:00.004Z

Mis queridas Jopeana y Ely me han otorgado el siguiente premio:

Ni que decir tiene que estoy mega agradecido por el honor que me hacen, pues no creo ser merecedor, pero no se me da bien aceptar galardones, nunca he sabido, con lo que rapidito paso a nombrar a las personas que creo también merecen el galardón, intentaré que no estén repes:

Pinkocha, Perla Negra, Jose Airam, Oly, Vivi, Mayte, Belinda, Amparete, Tuxi y Mel.

Much@s de ell@s no tienen blog, pero saben que tienen el mío para lo que gusten y cuando gusten. Ely, Jopeana, una vez más, muchísimas Gracias.

Bss Mil,

ElPajarito
PD- Estoy como crazy intentando acabar el post sobre los Oscar, a este paso antes se vuelve a poner Botox Nicole que yo consigo colgarlo, pero llegará, promised.

Japan Revisited

2009-03-08T14:30:00.006Z

Pues ya, después de nueve días morando nidos ajenos y arrendados por tierras niponas (a saber, una casa particular y varios hoteles) ElPajarito está de vuelta en nido propio. La verdad es que me habría quedado allí más tiempo sin dudarlo, pero tengo la esperanza de tener que volver en cosa de un mes... ojalá.

Tuve que viajar otra vez al país del sol naciente para llevar a cabo varias gestiones en nombre de una institución nacional y una internacional, sobre lo cual no puedo decir ni flowers, como sabéis, salvo que fue todo estupendamente.

Mi primera parada fue Tokio, la sin igual Tokio, que por mucho que la recorra y explore nunca dejará de sorprenderme con algo. Allí en vez de quedarme en un hotel fui invitado por Mori San (mi madre japonesa) a quedarme con ella en su casa y, la verdad, ya que estás en un país lejano, qué mejor que dentro de no tener tu casa, poder alojarte en un hogar que sientes casi tuyo y donde sabes que eres bien recibido y querido. Tanto ella como su familia y amigos se han deshecho en todo tipo de gestos y detalles para hacer que me sintiese especial, o sea, no tengo palabras para explicarlo. Además, sus amigas querían verme sólo para que al saludarlas y despedirme de ellas, les diese los dos besos que son constumbre en nuestro país, lo cual para ellas era como si un zimbabwés a nosotros nos bailase la danza de la lluvia o algo así, o sea, el no va plus, ElPajarito atracción turística besuqueril para señoronas bien niponas jajajajajajaja.
En esos cuatro días, cuando terminaba mis gestiones, me iba con mi Mori San adorada a hacer compritas, a pasear por su precioso barrio de Hamadayama y, en resumen, a disfrutar de la vida al más puro estilo japonés, dejando que las cosas más pequeñas te hagan feliz. Tanto fue así que un día, paseando por una pequeña avenida con Mori San cogida de mi brazo al más puro estilo occidental (dentro de ser muy japonesa, Mori San es mega occidental y le encanta concederse alguna de estas licencias de vez en cuando), me sobrevino una sensación de plena felicidad TAN grande, que antes de que me diese cuenta tenía los ojos llenos de lágrimas, de la manera más tonta, y eso que prometo que no soy nada llorón, pero me ocurrió... y fue de pura felicidad.

El mejor descubrimiento que hice en Tokio esta vez, fue Shiseido. No, tranquis que la marca la conozco y mucho, pero en Japón, aparte de estar más barata que en España, o Europa, encima si tienes una tarjeta de miembro como la que tiene Mori San, consigues todos sus productos a unos precios verdaderamente irrisorios. En cuanto se lo dije a mis sisters fue como si las hubiese poseído el mismísimo demonio y empezaron a hablar como los corredores de bolsa "compra, compra, compra..." jajajajajajaja. La cantidad que gasté en cosméticos fue indecente, pero más lo fue la barbaridad de productos que traje de vuelta, pensaba que me confundirían con un contrabandista... por suerte no llegó a ser así y ahora tengo la piel mejor tratada de toda Europa jajaja.

Otra cosa que me reveló Mori San y que quiero compartir con vosotr@s, es que Kanebo, la mega cara y über trendy marca cosmética nipona, es una full de Estambul, o sea, no os gastéis más los muchos cuartos que vale y apostad por otra, pues por lo visto los materiales que usan en su elaboración son de bastante mala calidad y a nosotros nos lo ponen como oro del que cagó el moro (sorry por la soez pero es así).

Después de cuatro días maravillosos en esta ciudad y en tan fantástica compañía (además me dejaron la misma habitación que ocupé hace 12 años como estudiante, simply genial), me fui de nuevo al aeropuerto tokiata de Narita (a hora y media de la ciudad, un horror) para tomar un vuelo con destino Nagoya (una hora al sur). Al llegar a esta ciudad, desde el mismo aeropuerto pero distinta terminal, tomé un barco que me llevaría, en 40mins, a la ciudad de Tsu, en la rural prefecura de Mie, trayecto que de otro modo, en tren, por ejemplo, me hubiese llevado hora y media. ¡Y qué si tardo hora y media, por Dior! Me dijeron en España que tenía que probar el dichoso barco para ver si sería apropiado para las autoridades que iban a acudir pocos days después a esta ciudad, con lo malísimo que me pongo yo en un barco, pero no tuve más noses que hacerlo. Total que en esta pequeña ciudad me quedé menos de dos días sólo para reunirme con los directivos del Museo de Arte Moderno de Mie, que debo decir que son una gente estupenda y el museo es digno de ver.

Como el viernes por la noche (hora japonesa) me confirmaron que mi misión había terminado y mi vuelo no era hasta el martes, lleno de gozo y emoción llamé primero a mi adorado Pappu (mi hermano bengalí, sobre quien quizás postee un día de estos) y a mi querido Per (sueco él, jefe de logística para Ikea en Asia), para decirles que iba a pasar el finde con ellos. A estos dos personajes los conocí hace ya muchos años en la escuela de japonés en Tokio y ellos aún siguen por allá. Así que el sábado de buena mañana, me cogí nada menos que tres trenes y llegué a la ciudad de Kobe, donde me encontré con los dos trastos. Aquella noche hicimos temblar la ciudad sin necesidad de terremoto alguno, previa cena de business en el Kobe Polo Club, donde no me pude reír más cuando de repente veo entrar a tres muchachas, muy monas ellas y armadas con un Gaucho, un Soft Babe y un Sprouse que me dejaron epatado, se abalanzaron sobre Pappu y éste nos las presentó como Miss Kobe 2008, 2007 y 2005, creo recordar, y que hablaban el japonés más mega posh que he escuchado never before, casi no pude entenderles nada con tanta pijez jajajajajajajajaja. El Kobe Polo Club es de lo más que he visto jamais, además tan exclusivo que las fotos no están permitidas, no os digo more.

Mi siempre adorado Pappu, él es así, en el momento en que nos vimos decidió que se iba a quedar con la gorra EA que yo llevaba, a lo cual no tuve más remedio que claudicar, pero para mi sorpresa y asombro al día siguiente no sólo me trajo varios beanies suyos para que eligiese uno, sino que además me llevó a la tienda de EA para que me eligiese lo que quisiera (como he dicho, él es así). Pese a mi negativa absoluta, dijo que no saldríamos de allí hasta que me hubiese regalado algo, con lo que no tuve más remedio que elegirme un par de gafas y un beanie absolutamente epatante que me encantó, de edición limitada, ideal a más no poder.
Y tras un weekend de los que hacen verdadera historia, con masajes, parties y todo lo imaginable y lo no tanto jajaja, llegó el martes y me tuve que volver, no sin antes perder el autobús al aeropuerto de Osaka, correr por la terminal cual poseso porque no llegaba al embarque y encima sin dormir, pero todo valió la pena y, sin duda, este viaje lo guardaré en el corazón forever and ever... ¡ES-PECTACULAR!
Bss Mil,

ElPajarito
PD- Os habría puesto alguna fotito pero no encuentro el cable de la cámara, sorry :-(

En el armario de una Celebrity

2009-02-16T21:54:00.004Z

Mucho ha llovido desde que esta guapísima catalana hiciese sus primeros despuntes televisivos en Al salir de clase. Empezó a hacer más tele, luego siguieron clases de interpretación en Los Angeles, luego empezaron a llover propuestas de cine tanto de allá como de aquí y hoy, aparte de una actriz mucho más madura pese a su juventud, es indiscutiblemente una de las caras preferidas del fenomenal Josep Font, grandísimo valor en alza de la moda patria. Voy a ver si averiguo para la audiencia lo que se esconde en el fondo de armario de…Leticia Dolera.

¿Quieres leer la entrevista?...

Bss Mil,

ElPajarito

Nevadas, blogs y variedades varias...

2009-02-09T09:49:00.004Z

Pues aquí estamos una vez más, de milagro, pero estamos. La semana pasada me vi atrapado por el temporal siberiano que azotó al Reino Unido, lo cual me permitió pasar un par de días extras en London absolutamente inolvidables y geniales. De verdad que never before me había alegrado tanto de que me cancelasen un vuelo jajaja. Dicho sea de paso, hacía casi 20 años que en Londres no nevaba tanto. Pues esta cancelación me permitió además, gracias a las rápidas dotes comunicativas de mi adorada Ely, conocer al único, siempre polémico y además encantador, WannabeA. Entre Chistie’s, la National Gallery, comida en el Yoshino y copas en Soho, la verdad es que pasamos un día es-pectacular, al menos para mí. Siempre nos quedará London, Wanna. Por cierto que en Christie’s vimos a una señorona estupenda con un visón de diseño fantástico y un Birkin Croc colgando del brazo (sí, de esos que cada 25 minutos tienes que llevarlos a que les den Botox jajaja), es-pectacular.

Y aparte de esto, pues sólo deciros que ahora mismo tengo satureision, pero que mucha satureision. Creo que ya puedo hacer público que mi nunca suificientemente idolatrada Ely, me hizo el honor de pedir mi colaboración en una nueva revista cibernética, una especie de blog de blogs, donde cuenta con la colaboración de lo best of the super very best del mundo blogueril, a saber, María, Cruela, Noa, además con invitados especiales entre los que se dice, se comenta y se rumorea que estará La Divina. Sí, lo que os comento. Podréis imaginar que antes semejante honor de petición, pues no podía negarme y desde luego que no lo hice, de hecho ya está ahí mi primer escrito colaborativo. Ah, por cierto, la Web es www.diosasdeandarporcasa.com. Ni que decir tiene que recomiendo inconmensurable e incansablemente la lectura de todos y cada uno de los artículos de esta página, no tienen desperdicio.

Claro, esto unido a un montón de proyectos en los que ando ahora mismo metido, me tiene mega out de tiempo, pero mega out, de lo cual el primero en resentirse es mi querido elpajaritoblog, pero como ya he dicho en ocasiones anteriores, las circunstancias ahora mimo lo quieren así y en cuanto pueda le volveré a dedicar todo el cariño y tiempo que merecéis tanto el blog en sí como todos vosotros que con tanta paciencia y perseverancia venís a verme. Asimismo, la gente de mis blogs de cabecera, tampoco penséis que no os voy a ver o que he dejaro de leeros, paso por vuestros blogs cuando puedo, pero ya leerme todos los comments y comentaros me viene más justo. Lo dicho, al tiempo, pero os sigo leyendo a tod@s.

Según vaya pudiendo os iré hablando de esos proyectos en los que ando metido, a ver si salen jeje. De momento os adelanto sólo que ahora os dejo para volcarme de pleno en la preparación de un próximo viaje al país del sol naciente que va a ser de lo más interesting.
Seguimos in touch Darlings.

Bss Mil,

ElPajarito

Cosas que hacer en Europa...cuando aún estás vivo

2009-01-26T14:41:00.002Z

Sí, sí, ya lo sé, tenéis toda la razón, he tenido esto de lo más desamparado desde hace más de un mes. Para hacer honor a la verdad, primero con las festividades navideñoneoanuales, luego con el trabajo de oficina que me ha llevado de cráneo y finalmente el periplo europeo que me ha tenido nueve días fuera de onda y casi incomunicado, me ha sido del todo imposible hacer las cosas de otra manera. Echando mano del refranero patrio y esperando que me sirva como excusa ante vuestros benévolos ojos, más vale tarde que nunca y, a Dios pongo por testigo que os he tenido muy pero que muy presentes, a mis Darlings Dearest de cabecera en particular y a tod@s los bloggers que me visitan en general, de verdad.

El viaje ha sido largo y MUY intenso, pero ¡TAN GRANDE! El secreto profesional me impide revelar la mayoría de los datos y cosas interesantes vividas. Sí, la vida es así de dura, pero puedo decir que he estado, por pura casualidad y sorpresa de la vida, en la segunda recepción palaciega de mi vida, en el palacio Granducal de Luxemburgo. Como le dije por teléfono a mi Tuxi, quedé absolutamente epatado y petrificado con el sitio, la puesta en escena y... la falta de simpatía de la Gran Duquesa (por decirlo eufemísticamente), pero como decía mi antaño querida Mayra Gómez Kemp, "hasta ahí puedo leer". Para mi frustración y la de, imagino, el resto de asistentes, tanto las cámaras de fotos como los móviles nos fueron "confiscados" al entrar hasta nuestra salida, con lo que no pude tomar ni una sóla instantánea para tener algún recuerdo gráfico de aquello, pero sí que nos hicieron una foto de grupo que espero recibir a través de la persona que me invitó al evento, suegro del trasero femenino mejor sentado de la Galia. A buen entendedor... Sólo diré una cosa más al respecto, el que tenga oportunidad y pase cerca, que visite Luxemburgo y el palacio, aunque sea por fuera, digno de todos los cuentos de hadas juntos. Eso sí, no hagáis como yo e intentéis hablar ni con la seguridad exterior ni con la interior, pues no os van a hacer ni puñetero caso (yo pensaba que eso sólo ocurría en Buckingham, pero me equivocaba). Otro apunte, en mi humilde opinión, la casa granducal de Luxemburgo necesita con toda urgencia a un nuevo/a estilista, my goodness me!

Y por fin, tras muchos miles de kilómetros en camioneta blindada que me han llevado por Alemania, Suecia, Luxemburgo y Bélgica (sólo por mencionar los países en que hemos hecho noche), sorteando frío, viento, nieve y lluvia, por fin el jueves pasado quedé libre en Bruselas para disfrutar hasta el domingo de una escapadita con amigos del colegio de cuando era pequeño (el viaje lo teníamos planeado hace mucho tiempo y ha coincidido con este periplo y encima terminábamos en Bruselas, ni adrede me habría salido mejor). Ni que decir tiene que los dos días en Bruselas fueron también geniales y, sobre todo lo que más, me acordé de Cruela, muchísimo. Por suerte el regreso ya fue en avión, el sábado, lo cual me evitó los casi dos mil kilómetros que separan mi ciudad de la capital belga... menos mal.

Y ahora tengo que volver a disculparme, pues el jueves salgo, afortunadamente en avión, para mi querida Londres en otra misión comercial, hasta el lunes, así que prometo ir pasándome por los blogs en cuanto vaya pudiendo y contestaré a los comments que me dejéis por aquí igualmente en cuanto me sea posible, pero que conste que no os olvido. Esto me pasa por ser un freaky de los idiomas...........

Bss Mil,

ElPajarito

Mi memento JB

2008-12-22T17:14:00.003Z

Parece que al señor JB, no al del whisky, espero, sino al bloguero, se le ocurrió la idea de un meme con unas preguntitas determinadas sobre la experiencia Blogger. Mis nunca suficientemente adoradas Ely y Cru fueron nominadas a este meme y como me quieren tanto (ya os cogeré, monas, ya) me han nominado las dos a mí, por lo que tengo que contestar a la entrevista, así que vayan abrochándose los cinturones que entramos en pista para despegue….

Qué te motivó a escribir un blog:

Al principio me motivaron las perracas de mis primas y vari@s amig@s (malísim@s tod@s), que me habían leído en el blog de La Divina cuando comentaba allí, luego otros bloggers empezaron a animarme y fue cuando me decidí. Tenía poco trabajo por aquel entonces y mira en qué fregado me metí jejeje.

Consideras que escribes bien:

No, o sea, para nada (léase a lo Tamarita Falcó P.) la verdad es que más que un buen escritor, me considero un buen transmisor de información, sabes (léase a lo Belén Esteban jajaja), ya que me he preparado muy duramente para eso, ¿m’entiendes? (léase a lo Duquesa de Alba). Se me da bien comunicar y transmitir información, pero de ahí a escribir bien hay un trecho simpático.

Cuál sería un adjetivo (o varios) para describirlo:

Mi blog, es casual… como mi vida. De casualidad en casualidad ya han pasado 31 años y aquí estamos pa contarlo, ¡que vivan las casualidades! Como dijera el gran Antonio Gala, una casa es el lugar donde uno es esperado, yo quiero que mi blog siga siendo mi casa, y la de quien quiera, por mucho tiempo más.

Has pensado a veces que se ha vuelto una obligación ¿cuándo?:

No lo he pensado, de momento, pues escribo cuando tengo algo que decir y tiempo para ello, pero sí es verdad que me gustaría actualizar a veces más a menudo. El día que se convierta en una obligación para mí, colgaré el cartel de “vacaciones” y a otra cosa. No quiero que mi blog sea una obligación, sino una dulce imposición que me he puesto yo mismo.

Seguro que hay blog que no te gustan, cuáles, te atreves a mencionar uno en concreto y decir por qué:

Es difícil que, si me hago seguidor de un blog, éste deje de gustarme. Normalmente no me gustan desde el principio, con lo que los leo una o dos veces y ya no vuelvo, por lo cual no suelo recordar sus nombres nunca más. En alguna ocasión me han llegado a hartar los comentadores de algún blog, no el blog en sí o su dueñ@, pero ahí no hay nada que hacer pues gracias a Dios vivimos en un país libre y cada cual puede expresar lo que le plazca, aunque no podamos estar siempre de acuerdo con todo.

Comentas a veces por obligación:

¿Por obligación? Nunca. Por cortesía, sí. Además, me gusta contestar individualmente a todos y cada uno de los comentarios, pero si voy apurado algún día contesto a varios en un mismo mensaje, pero por lo general me parece el mínimo de cortesía el contestar a quien se ha molestado en leerte, leer los comentarios y encima te comenta también, aunque no le conozcas y sea la primera vez que comenta.

Temes que un día tu blog deje de atraer a la gente y dejan de comentarte:

La verdad es que no, porque sería como pensar que tus amigos van a dejar de llamarte o de venir a casa a verte. Sé que tengo gente ahí ya para los restos, además gente buena de verdad. El día que no tenga más que decir, dejaré de escribir, punto pelota, pero creo y espero que ese momento tarde aún en llegar, me quedan muchas casualidades por vivir todavía… y alguna habrá que contar, ¿no?

Cuál es tu post preferido de este año;

Jajajajajaja Sin duda, el de la Tortura China, en abril. Me reí tanto escribiendo aquel post y recordando las mil y una peripecias de aquel año en Japón con mi adorado Pappu.

Cuál es tu Blogger preferido, no valen preferencias afectivas

Uffff, pues esa sí que es una pregunta difícil. Si hablamos de bloggers con blog propio, me resulta totalmente imposible quedarme sólo con uno; Ely y María me ponen en perspectiva y además aprendo cosas con ellas sobre la actualidad o cualquier cosilla en la que, de no leerlas a ellas, no habría reparado. Audrey saca mi lado más dulce, me enternece cantidad y me siento como un chiquillo cuando la leo. Cruela me pone a dos mil y pico, tiene esa vena enfoirée (loca/tarada) tan impetuosa, tan irreverente, tan inconformista… y a la vez es TAN humana, me sirve de auto espejo interno en muchos aspectos... y le gustan las golondrinas, como a mí. Sorry pero ya he dicho que era imposible quedarme con uno sólo, aunque podría seguir con más eh (que a mi don Chema y a mi Wanna no los he puesto pero no por ello son menos importantes for me).

Qué crees no serías capaz de escribir:

Siendo traductor creo que no habría nada que no sería capaz de escribir, pero si tiene que salir de mí mismo me costaría mucho elaborar un relato pornográfico o uno sobre mi familia, como parte de mi vida puedo dar alguna ligera pincelada de paso y mencionarlos, pero nunca escribiría a fondo sobre ellos.

Piensas que un blog es una especie de terapia:

Sí, no siempre ni todos los posts, pero algunos sí, claro. Escribir es muy buena terapia… y esto no es mío.

Una pregunta que te gustaría contesten tus lectores…:

La verdad, sí que me da curiosidad saber qué interés pudieron encontrar en un petardillo cuasineurótico que de vez en cuando comentaba desde Londres en el blog de La Divina. También les preguntaría qué haría que el blog de El Pajarito les gustase más.

Por último, tengo que nominar a doce blogueros, creo que no conozco a tantos y la mayoría de los que conozco ya han sido nominados por mis antecesores, así que pongo a los que creo aún no han sido nominados aunque no llegue a los doce:

Franky, WannabeA, Jose_Airam, Audrey, NoSinMisChancletillas, Mr Style (Audrey díselo jajaja), Bocadelobo.

Bss Mil,

ElPajarito

Jingle Bells, Jingle Bells... Feliz Navidad

2008-12-16T17:41:00.004Z

Los tremebundos vientos escandinavos han conseguido, más por criollización que otra cosa, creo, empaparme de espíritu navideño. La verdad es que por lo que sea no estoy yo muy festivo este año, que no tengo el chichi pa farolillos, vamos, directamente, pero por lo general la Navidad es un periodo que me encanta y con el que siempre disfruto mucho, creo que en parte porque, desde temprana edad y por estudiar fuera, significaba el retorno a casa al más puro estilo del anuncio turronil navideño.

En casa en Noche Buena solemos ser sólo unos 8 ó 10 dependiendo del año (ya sé que para muchos esto puede sonar ya a multitud, pero para mí es casi como una grada vacía) , cuando nos reunimos todos es para la comida del 25.

Y como no hay Christmas que se precien sin un buen menú para Noche Buena, os comento el que de momento tiene todas las de ser mi cena para el próximo miércoles 24 y luego vosotros podéis comentarme vuestras ideas, planes y platos favoritos.

Junto con los típicos y consabidos entrantes ibéricos, salvo para los alérgicos o a los que no les guste, al menos cuatro o cinco bichitos marisqueros no pueden faltar en la table, siempre que Santa Crisis de los Webs lo permita, of course. Mi favorita es, indeed, la langosta...mmmmmmmmmmmmmmm

Imperativo en la mesa, a menos que mi madre quiera tener un conflicto bélico en toda regla entre mi hermana B (la segunda de las chicas) y moi, tiene que haber una cantidad ingente de caviar, ya que B y un servidor somos auténticos enfermos y mega adictos. Mi preferido sin duda, el Beluga. A mi hermano mayor le gusta más el Sevruga Imperial de grano grueso, yo soy más sencillo y no necesito tanto, me conformo con un beluguita apañao jeje. Servido en cucharitas de madreperla o de nácar como está mandao eh, nada de sacar las cucharillas de café a la mesa para servir el caviar, que hay mucho terrorista suelting ;-)

Este año parece que la tradicional ensalada de patata y huevo que suele sacar mi señora mother en esta noche tan especial sufrirá baja de última hora y será sustituída por unos cucuruchos de ensalada tailandesa. Yo ya he dicho que si lleva curry a mí que ni me pregunten porque no pienso probarlo, me hincharé a Beluga jeje.

Y de plato principal, como todos los años, pavo relleno, lo único que varía cada año es el relleno, que este año será de arándanos, taboulé y bacon trufado.

Y como postre, para los que aún tengan espacio para algo, la Bûche de Noël, creo que en España se le llama tronco de árbol, o algo así, en casa siempre ha sido la bûche, absolutamente deliciosa y parecida en forma, que no en sabor, a un brazo de gitano.

Y todos estos manjares y viandas divinos se riegan con, of course, champán. Este año toca Cristal Roederer. Las botellas que hay en casa aún no las he probado y es un brut nuevo así que no puedo hablar, pero el de toda la life es como para ahorcarse con el muérdago de lo bueno que está.

Este brindis va por tod@s vosotr@s

Feliz Navidad, Bon Nadal, Joyeux Noël, Merry Christmas, Buon Natale, Feliz Natal, メリークリスマス (me-rii ku-ri-su-ma-su), Prettige Kerstdagen, Frohe Weihnachten, God Jul, Wesolych Swiat.

(Que todos vuestros deseos se hagan realidad... pero sin pasarse, eh)

Espero vuestros comments sobre platos y preferencias.

Bss Mil,

ElPajarito

Bajas en el fondo de armario

2008-12-02T17:03:00.003Z

Vale, lo confieso, aparte de por las gafas de sol, como ya he dicho en el post anterior, también tengo debilidad por los pañuelos, bufandas y echarpes, no sé por qué pero así es, manías raras de cada uno, supongo.

Debe de hacer aproximadamente un par de años, era yo el hombre más feliz de este planeta cuando salía, triunfante, de la tienda londinense Brown’s de Oxford Street con una de sus bolsas en mis manos. ¿Qué había dentro? Exactamente esto…

La entonces alto codiciada bufanda de calaveras de Alexander McQueen, que desde entonces me ha acompañado en infinidad de ocasiones importantes, siempre elegante a la vez que casual según el resto de atuendo y complementos varios que llevases.

Pocos meses después, salía igual de ufano cuando, por mi 30 cumpleaños, me autoregalé un pañuelo en seda y lana absolutamente epatante, en tonos negro y gris iguales a los de la bufanda McQueenera, de Armani Collezioni, y que también me ha acompañado en inigualables momentos de grandes triunfos, sobre todo profesionales. Sorry pero no he podido encontrar foto del pañuelo en la red.

Pues bien, esta mañana aún con las neuronas medio dormidas y camino de la ducha, he abierto mi armario para ver qué me ponía y, repentina e inmediatamente, mis ojos no han podido evitar ser directamente atraídos hacia la parte izquierda, donde cuelgan de multitud de perchas todas mis bufandas y pañuelos. Algo que intentaba a duras penas parecerse a mi bufanda de calaveras colgaba del tope de una de las perchas, pero más que una bufanda parecía una larga tira de papel de lija, y las calaveras parecían más un reflejo de lo que debía de ser el cráneo de Nefertiti en su época anoréxica al enterarse de los cuernos de Akenatón, más que las divinas calaveras de McQueen. Al comprobar que, en efecto, se trataba de mi bufanda, no me ha dado un ictus de puro milagro. He bajado a la cocina y mi madre al verme la cara me ha preguntado -“¿Qué pasa, hijo?” en respuesta de lo cual me he sacado la mano de detrás de la espalda y le he enseñado la bufanda. Mi señora mother, de inmediato ha comprendido mi aflicción y, con cara de lástima y pesar, me ha dicho que no lo tuviese en cuenta, que la pobre interna nueva es que no sabía lo que lavaba.

¿QUE NO LO TENGA EN CUENTA? O sea, que la chica nueva se ha pensado que estaba lavando un suéter de lana de llama andina sin preocuparse lo más mínimo por ver si se trataba de una prenda más delicada y yo no lo tengo que tener en cuenta, NO WAY JO-SE (que conste que no pretendo que lo anterior suene despectivo en ningún momento eh. Además, hay que decir que la mujer ganas le pone, pero es que menuda pifiada me ha hecho).
Los rallos y chispas me salían por toda la cabeza. Mi madre, pobre, ha intentado tranquilizarme de la mejor manera. De repente, conforme mis neuronas se iban despertando, he recordado que esa bufanda, junto con el pañuelo de Armani Collezioni, venían juntas en una minimaletita trolley monísima de Prada que he usado este finde para mi minitrip a Murcia para celebrar el cumpleaños de mi adorada EZ. El pavor se ha apoderado de todo mi cuerpo.

He ido a preguntar a la interfecta si había lavado también el pañuelo y, dejándome entre incrédulo por estar oyendo semejante blasfemia y terriblemente cabreado que te cagas, me espeta: -“Ay, sí pues, le lavé al señor Pajarito dos bufandas, pero eran de una calidad pésima, se quedaron hechas un grincho” (no sé lo que es un grincho, pero no estaba como para preguntarlo tampoco). Ni que decir tiene que no es que fueran de mala calidad, sino que son para lavar a mano y con toda la delicadeza del planeta.

Mi madre, por miedo a que me lanzase a su cuello y la asesinase, se me ha adelantado y le ha preguntado dónde estaba el pañuelo, ella ha salido fuera, ha ido al cuarto de la colada y ha vuelto con un ovillo desgastado y compacto en la mano, mi pañuelo de Armani Collezioni. Mi madre me ha mirado y me ha dicho directamente “-Sube a ducharte”. Ay, sólo las madres nos conocen tan bien, si no me voy la habría asesinado allí mismo. Me he dado una ducha, intentando dejar correr la mala sangre junto con el agua, tarea harto difícil dadas las circunstancias. Mientras me abotonaba la camisa, mi madre ha entrado en mi habitación y con voz reconfortante me ha dicho -“No puedo prometerte nada de la bufanda, pero confía en mí, que el pañuelo sobrevivirá”.

No soy capaz de explicar el mal humor que me ha invadido todo el día. Y tampoco sé con qué cara voy a poder mirar a esa buena mujer esta noche cuando llegue a casa.

Soooooo hard!!!!!

Bss Mil,

ElPajarito

Tags...y tal

2008-12-01T12:58:00.002Z

Sé que merezco la guillotina (siempre me pareció mucho más glamurosa que el garrote vil patrio) por llevar tanto tiempo sin actualizar, pero de verdad que tengo un montón de trabajo y, como en casa de mis progenitores internete funciona cuando le apetece (es lo que tiene vivir en una casita con encanto en la montaña) y yo encima no siempre tengo ganas y/o inspiración, pues procrastinando, procrastinando por unas y otras llevaba un montón de tiempo sin colgar nada. Pero como más vale tarde que nunca y nunca es tarde si la dicha es buena, allá vamos.
Mi querida y cruel Cruela, valga la redundancia epíteto-seudónimo, ha gustado de “etiquetarme””, o ponerme un tag en su blog. Por lo visto tengo que poner las reglas en mi blog y cumplirlas, así que voy a intentarlo:

1.- Enlaza a quien te ha etiquetado y pega estas normas en tu blog.

Me ha etiquetado Cruela, la extranjera que nada extraña.

http://crueladeval.blogspot.com/

2.- Comparte 7 datos sobre ti en tu blog - algunos aleatorios, algunos curiosos.

1) Hablo con fluidez nueve idiomas (a saber, español, valenciano, francés, inglés, alemán, neerlandés, italiano, sueco y japonés). Este dato a mí nunca me ha parecido significativo ni digno de mención, puesto que si además de eso fuese neurocirujano o astronauta, por ejemplo, pues entendería la proeza, pero siendo traductor e intérprete simplemente me parece un esfuerzo que he hecho para intentar llegar lo más alto posible en mi profesión, aunque dado que al resto del mundo parece llamarle mucho la atención y como no es algo de lo que hable con frecuencia, voilà.

2) Soy MUY maniático con pequeños detalles (no soporto ver las puertas de los baños abiertas, o la tapa del inodoro levantada, o encontrarme un cabello en la pila o bañera del baño…)

3) Una de mis vías de escape preferidas y más efectivas para el estrés es cantar a pulmón roto mientras conduzco (cuando voy solo, of course, pues canto como el arse no, peor).

4) Valoro el respeto por la amistad casi al mismo nivel que el de la familia, pues para mí los amigos son la familia que uno elige tener. Me resulta extremadamente difícil perdonar una traición de un amigo, como la de un hermano, del mismo modo que si hay que darle un riñón a un amigo, como a un hermano, se le da.

5) Mi bebida no alcohólica preferida es el café con coca-cola, una guarrada con mucha cafeína, lo sé, pero qué le vamos a hacer. Me aficioné a beber el brebaje en mis tiempos universitarios, porque de vez en cuando me daba por hincar los codos jejeje, e incluso hoy lo sigo tomando mmmmmmmmmmmmmm.

6) Soy el pequeño de ocho hermanos. Sí, ocho. Como todo, tiene sus pros y sus contras aunque yo en los últimos tiempos estoy sintiendo más lo último que lo primero, mais bon, rachas.

7) Mi perdición absoluta son las gafas de sol, tengo 27 pares que he ido acumulando durante toda mi vida y espero seguir acumulando muchos más en lo que me queda.

3.- "Taguea" a 7 personas al final de tu blog dejando su nombre y un enlace a sus blogs.

...And the winners are:

Ely/Yael: http://el-real-blog.blogspot.com/

Audrey: http://elblogdeaudrey.blogspot.com/

María: http://siesqueasinosepuede.blogspot.com/

Jose_Airam: http://e-coolsystem.blogspot.com/

Perla Negra

Noa

WannabeA

4.- Hazles saber que han sido "tagueados" dejando un comentario en su blog.

Hecho

5.- Si no tienes 7 amigos blogueros, o si alguien más los ha "tagueado" ya, entonces taguea a algunos extraños libres de sospechas.

Pues hasta aquí ha llegado esto. Me voy a comer que en vez de intestino parece que tenga al león de la Metro en la tripa metío.

Pronto more... and better ;-)

Bss Mil,

ElPajarito

Reflexiones Pre-Navideñas

2008-11-11T13:22:00.004Z

Al final, después de mantener la esperanza hasta el último minuto, me he quedado sin ir a Japón para la inauguración del Cervantes y, por tanto, me quedo sin conocer a Marujito ni a Matako Toda (Masako Owada, se entiende jeje). Pero bueno, otra vez será y ya que no puedo estar tomando canapeses en la inauguración con Isabel Coixet (que se encuentra rodando una película allí y asistía como invitada) y demás personajes de la concurrencia, pues me recuesto en mi sillón de oficina ergonómico y dejo que fluyan las reflexiones por mi cabeza. Curiosamente, la primera que me viene es una que seguramente nos aborda, o abordará en breve, a más de un@, a saber:

Se acerca peligrosamente la Navidad, de hecho en menos que canta un gallo tenemos ahí el puente de diciembre y rápidamente ya Noche Buena, Navidad y Noche Vieja. Podría ponerme a pensar en qué regalos hacer, bla, bla, bla, pero creo que este año de regalos nada, pues estoy pelado cual trasero de mandril de documental vespertino de la 2, así que si me toca la lotería antes de entonces ya hago un post especial y os cuento las barbaridades que le regalo a cada miembro de la familia jajaja. Pero mientras esto llega, que va a ser que no, yo me estoy planteando qué voy a hacer en Noche Vieja. Hay varias opciones:

Opción A: Viaje de tres o cuatro días a alguna casita rural de las serranías cercanas con los compis del cole de cuando era pequeño. Unas ocho personas, todos majísimos y con mucho sentido del humor y ganas de diversión. Supongo que el plan de la noche en sí será cenar rollo rural en algún sitio cercano o comprando algo del sitio cercano y en la casita tranquilamente a beber y divertirnos.

(Casita rural turolense)

Opción B: Ir al recién inaugurado pub de mi adoradísima amiga L a echarle una mano en la barra ya que se presupone que esa noche estará a rebosar de gente. La verdad es que esta opción me parece también súper divertida y poniendo copas con mi amiga y l@s camarer@s que tiene puede haber unas risas buenas.

(Café L'Albera Club)

Opción C: Viaje de tres o cuatro días a Gstaad, donde ya pasé el último fin de año, en el chalecito que le regalaron el año pasado sus padres a mi amigo L (no confundir con mi amiga L la del pub, nothing que ver), a quien conocí gracias a mi mega friend D a la que conozco de casi toda la life. Hablamos de unas 15 personas, suiz@s en su mayoría y tod@s emplead@s de banca o directamente sin oficio pero mucho beneficio, pero simpáticos a rabiar y cachondos perdidos. Mañanas esquiando –el que pueda combinar resca con esquí- y noches bebiendo como alemanes tiroleses después de ayunar rollo ramadán, o sea, bebiendo como camellos disecados. La noche en cuestión es cena de catering en casa de L, campanadas vía satélite con Ms Igartiburu & Co y luego bailoteo en la discoteca del Grand Hotel y regreso, cada uno como buenamente pueda, a casa de L a dormirla. único inconveniente de ésta opción es que aunque no haya que pagar hotel, se puede poner en un piquín, pero bueno, para eso están los aguinaldos, ¿no?

(Grand Hotel Park)

Pues estas son mis opciones, opinión sobre las cuales os agradeceré y ni que decir tiene que me encantará saber cuáles son por el momento vuestros planes para esta noche.
Bss Mil,

ElPajarito

Mi Primer Premio Blogger

2008-11-07T13:39:00.009Z

Llevo ya varios días sin poder visitar mis blogs preferidos, hace un momento al terminar mi mañana de jornada laboral me he dicho que ya no podía pasar un día más sin visitar a mis bloggers y la primera ha sido mi idolatrada Ely. Para mi sorpresa, Ely ha tenido a bien compartir un premio con mi humilde persona y otros cuantos afortunados. Ni que decir tiene que es el primer premio cibernético que me dan, así que no quepo en mí del gozo.

Me ha parecido entender en su post que los premiados tenían que hacer algo parecido al post que ha hecho ella, no sé si lo he entendido bien, pero allá voy....

Voilà el premio... Caminamos Juntas:

(Gracias Ely, espero que podamos seguir caminando juntos mucho, mucho tiempo Darling)

Para recoger mi premio me he puesto un traje de chaqueta de Armani Collezioni con unos zapatos de Gucci absolutamente divinos en piel marrón oscuro con impresiones en relieve:

Para terminar de complementarlo llevo un foulard Hermès absolutamente epatante en granate y crudo de lana vuelta de cabra enana tibetana y un cinturón de edición limitada Loewe Aniversario que tengo hace tiempo y que me acompaña cual fetiche en las ocasiones importantes como ésta.

A recoger el premio me acompaña mi amigo Saki...

(No babas please)

Y ya de pleno en agradecimientos y dedicaciones, no puedo dejar de empezar por agradecerle a Yael (Ely) el premio en sí mismo y esas maravillosas palabras que siempre me concede y por esas historias que cuelga en su blog que nos tienen a todos sus seguidores enganchadísimos cuales vulgares drogadictos.

Necesito dedicar y compartir este premio también con:

María, por esa verborrea flagrante, directa y aguda, además de por su imaginación y constancia que sin duda son una gran fuente de inspiración y ánimo para el resto de bloggers mortales, para mí por lo menos.

http://siesqueasinosepuede.blogspot.com/

Audrey, por su sencillez, calidez y ternura y esa gracia innata de que impregna todos sus

posts, yo de mayor quiero ser como ella.

http://elblogdeaudrey.blogspot.com/

Cruela, porque no se puede aguantar tanta gracia fencolbelga junta. No sé si como extranjera extrañará algo o no, pero yo la extraño a ella cantité cuando no puedo leerla.

http://crueladeval.blogspot.com/

A Pinkocha, por sus maravillosos y agudos comentarios y por esa lasaña de espinacas que espero poder probar pronto.

A Macarena, por su blog de hadas que me encanta y que espero que se ponga de nuevo manos a la obra pronto para poder tener la mía propia.

http://www.macarenagea.com/

A Perla Negra, por su astucia y sagacidad que me ponen cantidad (así en pareado y todo).

Y por último aunque no por ello menos importantes, se lo dedico a mis seguidores/as, que siempre están ahí leyéndome y sin los cuales mi blog no sería nada, Noa, Olivia, Oly, Amparete, Tuxi, Bocadelobo, JoseAiram, Pausak, WannabeA.................... va por vosotr@s.

Las reglas del premio son:

1.-Citar a la persona que te entrega el premio

2.-Elegir 5 blogs de amigas y visarlas

3. Decir el número de pie que calzas y cual es tu calzado favorito

4.Seguir visitando mi blog, y visitar los de mis amigas a quienes concedí el premio.

5. Poner las reglas en tu blog

Ah, por cierto, que no se me olvida y gasto un 39. Cualquier mocasín o castellano de Boss, Sebago, Gucci, Ferragamo o Prada me encanta....y me sientan de bien ;-)

Gracias otra vez Ely.
Bss Mil,

ElPajarito

Lesson Learnt (Lección Aprendida)

2008-11-05T17:23:00.003Z

Hacia finales de julio de este año me hallaba yo de vacaciones por mi tierra y salí a cenar con una de mis hermanas (que por entonces estaba aún embarazada del solazo de ahijada preciosa que tengo) y cuatro primas mías divinas, fantásticas y estupendas. Después de mucho deliberar terminamos yendo al chino de mi pueblo, nada glamuroso, I know, pero el charm, belleza, estilo y buen rollo ya lo ponían las cinco damiselas que me acompañaban. La verdad es que yo soy mucho de que vale infinitamente más la compañía que el lugar en que estés, así que aunque no pudiésemos estar en el Fouquet’s de París… tant pis!
Entre mucho vino y risas, cenamos divinamente.

Después del chino fuimos a tomar una copa, que por supuesto vino seguida de una segunda, pero ya en otro sitio, en la zona de terrazas y chiringuitos de verano, donde mi adorada e idolatrada amiga L acaba de inaugurar su propio pub. Pues resulta que allí sentado con mi hermana y primas en una de las terrazas, vi precisamente a M, hermana de L, y cuando me voy a levantar a saludarla advierto que justo detrás de ella iba andando Victoria con unos amigos. Si me hubiese levantado me habrían visto las dos, lo pensé un momento y me senté.

A Victoria la conozco de toda la vida, al igual que a sus padres y hermano, que son todos súper buena gente. Hubo una temporada en que yo le daba clases de inglés (nacimos el mismo año) y estuvimos bastante unidos, luego ya cada uno siguió su camino e hicimos nuestras vidas. Un día hace ya años, me llamó para tomar un café y allí comentando me dio la invitación de boda, que al final por cosas de la life no llegó a producirse. Victoria siempre ha sido una muchacha risueña, alegre y muy amable con todo el mundo, aparte de guapa.

Desde hace ya mucho tiempo, cada vez que viviendo fuera volvía al pueblo, la gente me paraba en la calle, porque te paran y no intentes escaquearte, y sistemáticamente me hacía las mismas preguntas; ¿Cómo estás? ¿Qué tal la lluvia por Londres? ¿Qué tal el trabajo? La verdad, dos o tres veces está bien, hasta casi lo agradeces, pero cuando llevas treinta y tres veces soltando el mismo rollito monótono te sientes un poco disco rallado y te entran ganas de a) que te trague la tierra si alguien más te saluda o b) tener una grabadora a mano a la que poder darle al play. Aquella noche iba ya por la vez treinta y cuatro, por lo menos, por eso no me quise levantar. Aquella noche era la última vez que había visto a Victoria.

Victoria murió de un fallo cardiorrespiratorio el viernes pasado por la noche y la vi el lunes por la tarde. Esta vez sí la saludé, pero ella no me devolvió el saludo. Lesson learnt!

ElPajarito

Japan connection (Part II)

2008-10-24T11:20:00.005+01:00

Pasamos casi todo aquel día en el Cervantes analizando y discutiendo todos los detalles de la inauguración y allí mismo nos improvisaron un tentempié a base de tortilla de patatas, arroz y tallarines. Sí, ya sé que el conjunto suena un poco raro, pero más raro aún fue ver al joven cocinero japonés que se nos presentó como Shinja, de Móstoles, con el acento madrileño más castizo que he oído en la vida, que nos eleboró tan curioso piscolabis.

Total que a eso de las 8 de la tarde, yo ya absolutamente derrotado por el cansancio y demás, terminamos y nos fuimos a buscar algún sitio "apañao" (según me pidieron mis clientes) para cenar. La verdad es que de lo último de que tenía ganas era de irme por ahí de cena y varitées, pero dado que entretener a esta gente era otro de mis cometidos, saqué fuerzas de flaqueza y decidí que bien podía valer la pena aguantar y lucir el conjuntazo de Armani Collezioni que llevaba, con unos tirantes de Façonnable y unos gemelos de Bulgari absolutamente espectaulares.

Al hacer muchos años que no pisaba suelo nipón, mi conocimiento de lugares de moda estaba más que obsoleto, con lo que decidí inmediatamente llamar a mi adoradísimo amigo SB ( mi idolatrado Pappu), el bengalí con más estilo y glam que he conocido jamás y que antes de mudarse a Kobe fue el rey de la noche tokiata, para que me recomendase algún lugar. Él mismo se encargo de llamar al sitio y hacer la reserva, ya que de otro modo hubiésemos podido esperar un par de meses para que nos diesen de cenar en ese sitio, L'Atelier, en Roppongi Hills, una de las zonas más in de la ciudad. Era un restaurante que conjugaba lo mejor de las cocinas francesa, nipona y española, tremendo, al igual que tremendo fue el sablazo que nos pegaron al pagar la cuenta, pero bueno, que nos quiten lo bailao. Durante la cena hice acopio de la justa cantidad de vino para, sin tumbarme del revés, poder continuar la noche lo suficientemente animado.

Pensé que después de cenar, a mis clientes les resultaría curioso conocer un "Club" japonés, que nada tiene que ver con el concepto occidental de club. Los clubs japoneses son unos lugares en donde te sientas en una mesita y disfrutas de unas copas en compañía de bellas jóvenes que se aseguran de que no te falte bebida en el vaso, te encienden los cigarrillos y te dan conversación. El fin último de estos lugares no es el de que termines llevándote a la chica a la cama, para eso están los prostíbulos de toda la life que también los tienen, se trata de una especie de casa de geishas a lo sXX, pero insisto, no vas ahí para echar un quiqui. Eso sí, la mayoría de estos lugares cobran por el tiempo que pases allí en vez de por lo que consumas, ya que la consumición normal para todo el mundo suele ser una botella de whisky de la casa que te sirven inmediatamente en cuanto te sientas, así que hay que tener cuidado con el rato que te pasas allí, ya que luego te pueden sacar una factura de 450 eurazos sin pestañear lo más mínimo (e insisto de nuevo, de polvos nada). Estas jóvenes, que están muy bien enseñadas, son expertas en entretenimiento y seducción y los japoneses disfrutan cuando, a la vez que les rellenan la copa, las muchachas les dispensan un apretón presionando su pantorrilla contra la de los clientes o un sutil roce en la mano. Por supuesto pusieron todas estas técnicas en práctica con nosotros y mis clientes se quedaron absolutamente pasmados y maravillados con todo aquel ritual de entretenimiento y seducción tan sutiles. La mayoría de estos sitios suele disponer además de un karaoke con el que las chicas, y los clientes más atrevidos, despliegan también sus habilidades líricas. Para mi mala suerte, resultó que tenían la versión inglesa del Aserejé de las Ketchup, sí darlings, sí, el Aserejé de las Ketchup, que tuve que terminar cantando con uno de mis acompañantes, ¡¡¡soooo haaaaard!!!

Kamakura es una población a uno 45 minutos en tren del centro de Tokio, donde se encuentra el Gran Buda de Tokio (Dai Butsu), además de un montón de templos perdidos en las montañas colindantes entre frondosos bosques a los que se accede a través de una ruta de senderismo mega coñaza con socavones, pedruscos tremendos, barro y subidas abruptas, o sea, de todo para hacer del paseo un puñetero infierno, al que si encima sumas una humedad del 75%, pues o eres Quitín Muñoz y estás encantao, o un pringao como moi que no tiene más remedio que apechugar con lo que hay y tirar p'alante por exigencias del guión. Total que allí me encontraba yo en Kamakura con uno de los clientes y unos amigos suyos, verdaderamente majísimos todos, que de casualidad estaban allí de vacaciones y pasamos el día con ellos visitando el pueblecito pintoresco. Pues resulta que mientras disfrutábamos del plácido paseo, yo sudando cual cerdo ante su San Martín y con el hígado casi en la boca montaña arriba, de momento cambia el camino a bajadita y la madre de uno de ellos que también venía, una señora estupenda de 60 años, de momento desaparece de nuestra vista, para volver a aparecer mientras la pobre caía cuesta abajo por todo el empedrado. La sangre se me quedó frozen cual Margarita bien preparado, ¡my God qué ostión!. Los cuatro que íbamos con ella corrimos, en la medida de lo posible para evitar caer nosotros también, al rescate, la pobre frenó su caída hecha un cisco y sangrando. Por suerte, avisté una señal en japonés que decía "Cafetería", con lo que grité y dije que iba a buscar ayuda y me apresuré colina abajo, con lo que casi termino yo también dejándome el careto impreso en las montañas de Kamakura. Afortunadamente, estábamos a tan sólo una cuestecilla de la carretera general, así que el servicio de paramédicos llegó en cosa de cinco minutos, después de que el amabilísimo camarero de la cafetería los avisase. Una vez hubieron curado a la señora y le detuvieron la tremenda hemorragia nasal, pasamos a la parte divertida jeje, empezaron a hacerle todo un cuestionario médico sobre su salud general y desde luego que ninguno de los enfermeros hablaba inglés, así que no sé si sudé más al ver a la pobre señora rodar colina abajo o cuando tuve que traducir todo aquel test vademecuménico. Gracias a Dios, o a Buda o a quien fuere, todo quedó en un susto y un par de bendajes, pero la buena señora no sufrió daños mayores y en compensación por el susto y estrés pasados, insistió en invitarnos a todos a comer, toda una Lady ciertamente.

Aquella noche ya recuperados del susto y de vuelta en el hotel, recibimos la invitación de una joven becaria francesa del Instituto Cervantes para ir a una fiesta en el centro de la ciudad. La fiesta era en el edificio Nike. Toda la planta baja había sido vaciada y dividida en salas distintas donde se tocaban ritmos trans, tecno y progresivo a cual peor, la verdad. Encima pido tres copas y la camarera, que me puso tres vasos de plástico con un chorritín de ginebra y medio litro de tónica, me dice muy maja "son 12.000 yenes, gracias" (unos 75 euros). La chica debió de verme el careto de impacto porque acto seguido me dijo "si quieres te pongo un poco más de ginebra", a lo que le dije "si eso, me vas poniendo un huevo más de ginebra, muchas arigatos". La noche fue de lo más surrealista en general, resulta que era el cumpleaños de un amigo japonés de la becaria, por cierto el japonés más guapo que he visto nunca, ciertamente, pero mis dos acompañantes y yo obviamente no conocíamos a nadie salvo a quien la joven nos iba presentando y con quien entablabas la típica conversación de "¿de dónde eres, qué haces aquí, hasta cuándo estás...?". El sitio era bastante asfixiante, estaba hasta la bandera de gente, y además no se podía fumar, por lo que decidimos salir a la puerta, donde había también cantidad de gente pero mucho más espacio. Ya bien entrada la noche, terminamos conociendo a un japonés rasta, Akira San, que encima iba puestísimo de lo que fuera hasta el infinito y más allá, y uno de los que venía conmigo no tuvo mejor idea que pedirle al rasta que le cantara la canción de Heidi (la de moshi mo chiisaina...), quien dijo que encantado pero sólo si yo le acompañaba, así que ahí me ves a las 4 de la mañana y medio pedo cantando canciones de anime japonés en pleno Tokio, tremendo de la death.

Otra noche el Cervantes nos invitó a cenar y si bien la cena estuvo exenta de anécodtas divertidas pues todo fue muy serio y protocolario, me resultó una velada de lo más interesante por poder conocer a los directores de este centro, su manera de funcionar y su forma de difundir nuestra cultura en un país tan distinto, aparte de algún que otro chismorreo bueno sobre algunos personajes, desde Saramago a Marujito, muy, muy interesante.

A los dos días, el más jefe de mis clientes se regresó a España y el otro se quedó conmigo tres días más. El señor quería disfrutar de un típico masaje japonés, así que pedí al hotel que nos buscaran un sitio bueno y de confianza y nos reservasen hora para ambos. Pedimos media hora de reflexología y una de masaje corporal. Pues bien, en la vida me han hecho más daño que aquel joven niponcillo cuando empezó a apretarme el pie, hasta el punto de que le tuve que decir "Mira ShinChan (porque era muy menudito él) o dejas de apretarme como si te estuvieses cargando a tu suegra o terminamos el masaje ya". Afortunadamente el joven entendió la situación y pude disfrutar del resto del masaje, hasta el punto de casi dormirme. El masaje japonés está más pensado para la presión sobre todos los músculos del cuerpo y su posterior destensión que para el relaje y disfrute del masajeado, contrariamente a Tailandia, por ejemplo, donde lo que se pretende es el relax y disfrute incluso con la opción de happy ending, que en Japón no es nada frecuente.

Ese sábado quedé a cenar con Migita San y Mori San, mis dos madres japonesas con las que viví cuando estudié allí, y se nos unieron los dos hijos de Mori San y la familia del mayor de ellos. Fue ciertamente emotivo y divertido a la vez. Y luego el más joven de mis hermanos japoneses, Yuji San, dos años mayor que yo, nos llevó a mi cliente y a mí de garitos por la ciudad y volvíamos al hotel a las 8 de la mañana del domingo casi del revés. Sólo nos dio tiempo a dormir un rato y prepararnos las maletas ya que a las 5 de la tarde venía a recogernos para emprender el larguísimo viaje de regreso a casa.
La buena noticia es que seguramente me vuelvo para la inaguración ahora en noviembre, mantendré los dedos cruzados jejeje.
Bss Mil,

ElPajarito

Japan connection (Part I)

2008-10-18T21:32:00.010+01:00

Aquel jueves había tenido una sensación rara todo el día, esos días en que no sabes si bueno o malo, pero va a pasar algo...así fue. Las agujas del reloj rondaban peligrosamente alrededor de las 10 de la noche de un jueves cuando mi recién estrenado y estupendo móvil de ultimísima generación empezó a sonar y vibrar a la vez.
-¿ElPajarito? Hola, soy yo, tengo que hablar contigo.

-Hola, muy buenas, pues usted dirá.

-Pues necesito mandarte a Japón este sábado para que nos ayudes con la inauguración del Instituto Cervantes de Tokio. Mañana a las 9 nos vemos y te doy más detalles.

-Alli estaré, buenas noches.

Y así empezó todo. Las manos empezaron a sudarme, los pelos se me pusieron de punta y mi mente se llenó de imágenes de mis otras vistas a este país a velocidad de vértigo. -ElPajarito, que nos vamos a Japón, en menos de 48 horas. Me dije, emocionado.

Esa noche me costó horrores conciliar el sueño y a la mañana siguiente me dirigí a mi cita para que me contasen los detalles de aquel proyecto. La verdad es que no me pudieron explicar demasiado, simplemente me dijeron que me iba a Japón para prestar mis servicios lingüísticos y conocimiento del país a dos políticos españoles que asistían a la inauguración del Instituto Cervantes en la capital nipona. Mi segundo cometido sería negociar unos acuerdos de colaboración con dos museos del país. Por supuesto y pese a que no iba a tener prácticamente tiempo para preparar el tema, dije que yes very well inmediatamente. Con los nervios fatal ante la inminente experiencia (más que nada por miedo a verme en según qué situaciones en las que no poder defenderme completamente con mi japonés) me fui a ver a mi queridísimo PM, quien desde hace más de 10 años se encarga espectacularmente de todos mis viajes, para que me diese la documentación.

Total que el sábado, divina y comodísimamente vestido para semejante periplo intercontinental, me planté en el aeropuerto de Valencia con mi maletón, el maletín de mi Vaio y mi inseparable messenger de Vuitton, para partir rumbo a Paguí, donde tenía por delante SEIS horazas de espera antes del enlace a Tokio. Por mucho dutty free y sala VIP que tengan los aeropuertos, después de la tercera hora de espera de lo único que tienes ganas es de fumar cual poseso y de empezar a cometer homicidios, por lo less, que diría mi idolatrada y desaparecida Divina. Después de 13 horas de vuelo y gran desilusión con la Business Class de Air France (como una Business de saldo, fa-tal), aterricé en el aeropuerto internacional de Narita en Tokio, bueno, a una hora y media de Tokyo, pero vale, aceptamos barco. Tras semejante panzada aérea desde luego que lo primero que hice nada más recoger mi maleta fue buscar un sitio donde poder fumar, of course. Acto seguido fui a ver cuándo pasaba el siguiente autobús para clientes del hotel en el que me hospedaba; ni de coña me iba a esperar otros 45 minutos a que pasase el dichoso bus, hasta ahí podíamos arriver, después de veintitantas hours around the world cual Willy Fogg sXXI. Por un nada módico precio, unos 120 euros, conseguí que un taxista me llevase a mi hotel, el Hotel Okura, uno de los mejores de la ciudad (cual sería mi sorpresa al averiguar que aparte de ser de los mejores, era el más grande, my God!). Al llegar al hotel el taxi me dejó en lo que yo aún no sabía que era el edificio principal, distinto del ala sur reservada a habitaciones superiores y ejecutivas que era de hecho donde yo me hospedaba, a un incómodo paseo de unos cinco minutos por dentro del hotel a través de interminables pasillos, escaleras mecánicas y ascensores, un horror como para haberse hecho el harakiri en la misma recepción del main building. Encima, semejante caminata tenías que intercalarla con una serie de reverencias (chepazos, como yo los llamo) con todo bicho viviente que te cruzases on the way.

(Recepción ala sur Hotel Okura)

Entre el viaje, el trayecto al hotel y el paseorro interno con chepazos estaba absolutamente molido, así que cené en uno de los restaurantes del hotel y me fui a la cama.

Al día siguiente, puesto que mis clientes no llegaban hasta un día después, me fui a Akihabara, la ciudad electrónica, donde me autoregalé una cámara megadigital con todos los píxeles y las pulgadas del planeta, aparte de un montón de funciones que no tengo ni la más remota idea de para qué son ni cómo se usan, pero es ideal. También me compré un traductor automático sensacional de inglés, español, japonés, italiano y alemán, todos combinados, además de agenda personal y bloc de notas con doble pantalla, una verdadera pasada tecnológica que aún hoy me tiene en las nubes. Después de pasar casi todo el día por allí, regresé al hotel, me di una ducha y me fui a cenar por Shinjuku, una de las zonas de marcha de la ciudad, donde luego estuve tomando un par de copas y encontré un plan fantástico con quien pasar el resto de la noche. Igual que mi querida María, yo también tengo momentos intrépidos y aventureros y, mira por dónde, me salió bien jeje.

A la mañana siguiente debía ir al aeropuerto a recoger a mis nuevos superverybestfriends. Hice acopio de toda la crema hidratante, antibolsas y antiojeras Clinique que tenía conmigo para intentar, con bastante éxito todo sea dicho, disimular el jet-lag, un cansancio bastante acuciante y una pequeña resaca, que no fue fácil pero uno que es muy profesional se apañó very well. Allí estaba yo de nuevo en Narita, esta vez acompañado de un chófer oficial, esperando a los señores que ya hacía rato que habían aterrizado cuando, para mi gran alucine, me veo aparecer por la puerta de salida de pasajeros a Paco Lobato, el corresponsal deportivo de Tele5. Más alucinó él cuando, al pasar por mi lado, le hice el protocolario chepazo nipón a la vez que le decía "Irasshaimaze, Sr. Lobato, bienvenido a Tokio". Se me quedó mirando como quien ve a su abuela con un porro en la mano y me dijo "Ah, hola, ¿eres de la organización, has venido a por nosotros?", a lo que yo le contesté "No, no, estoy aquí para recoger a unos delegados de cultura". Muy amablemente se despidió y se marchó con su séquito de seis o siete personas y hasta ahí llegó mi momento Tele5 nipón. Total que media hora después cuando Lobato y su entourage ya estarían casi llegando al circuito Sumitomo, aparecieron los míos. Al más jefe de los dos le habían perdido la maleta, por eso tardaban tanto. De ahí pasamos fugazmente por el hotel y directos fuimos al Instituto Cervantes a lo que yo pensaba sería la reunión previa a la inauguración. Para mi sorpresa, la inauguración no será hasta el 11 de noviembre, esto era sólo un viaje de prospección y de preparativos, ya que para el gran día se esperaba también la asistencia de nuestros reyes, Juanca y Sofi, así como la de Naruhito (Marujito para los amigos) y su depresiva esposa Masako. Resulta que al príncipe heredero le gusta llevar dos dedos y medio de maquillaje y brillo de labios en actos públicos (si es por coquetería propia o problemas cutáneos lo ignoro, por eso lo de Marujito en los círculos políticoculturales ibéricos del país). Por cierto que era una de las preocupaciones de mis clientes, el hecho de que viniesen a inaugurar los reyes españoles pero por parte de la Casa del Crisantemo sólo los príncipes herederos y no los emperadores. Después de una llamadita a palacio nos explicaron muy amablemente que no nos preocupásemos de nada, que los emperadores acuden a contadísimos actos públicos, casi exclusivamente a la apertura del Parlamento y a las celebraciones del cumpleaños del emperador y ya. Entre Zarzuela y la casa Imperial ya habían dispuesto que al día siguiente de la inauguración nuestros reyes disfrutarían de un día de visita privada a los emperadores, así que asunto resuelto y si alguien en España preguntaba ya sabíamos lo que había que contestar, que a la inauguración iba Marujito...y punto en boca. Luego nos enseñaron todo el edificio y estuvimos trabajando en la distribución de la zona adonde se mostraría una exposición de jóvenes artistas españoles

Continuará....

A Japón

2008-10-03T15:05:00.003+01:00

¡¡¡Hola a tod@s!!!

Salgo mañana para Japón por motivos laborales. Estaré fuera unos 10 ó 12 días. Si puedo conectarme desde el hotel lo haré, si no ya seguiré actualizando a mi regreso.
Sed buenos y no me seáis infieles jejeje
Bss Mil,

ElPajarito

TelebaZura... ¿o no?

2008-09-30T12:48:00.007+01:00

En esta vida que nos ha tocado vivir, ahora con crísises, bancarrotas y recesiones varias bombardeando casi por completo la actualidad diaria y casi convirtiéndose en el pan nuestro de cada day y, ya de paso, amargándonos la existencia, quién no intenta evadirse y sublimar frustraciones de la mejor manera que puede. Una de las mejores formas de evasión que tenemos, amén de la lectura e Internet de todos los Santos, es la caja tonta, la tele.

Hasta ahora, cuando he venido de visita la tele prácticamente no la veía y debo decir que desde que he vuelto al suelo patrio, estoy bastante desilusionado con el panorama televisivo que me he encontrado. En London no es que la viese demasiado, pero sí tenía mi par de series y programillas de cabecera que me gustaba seguir, sobre todo los documentales de Channel 4 que son buenísimos e interesantísimos, e incluso el infumable Gran Hermano que, sin ser santo de mi devoción para rien, en su versión British resultaba de lo más entretenido por la singularidad de los personajes que metían en la casa, que eran realmente peculiares, como aquel joven con síndrome de Tourette (movimientos espásmicos voluntarios o involuntarios normalmente acompañados de expresiones verbales por lo general obscenas) que se pasaba el día diciendo “wankers, wankers” (algo así como “mamones, mamones”), o la histérica Nicky Grahame con sus ataques de ansiedad. Por lo menos eran divertidos, bastante al contrario que los pelagatos que concursan aquí, que parece que concursen por ver quién provoca más vergüenza ajena. Sólo pondré el ejemplo de un joven con unos rizos a lo Bella Easo, que lo primero que dice en su presentación es "mi novia no quiere que concurse para que no digan que soy homosexual", para acto seguido salir en medio del campo saltando cual flor de mayo diciendo "me voy a la capital a liberarme" y luego sale enseñándonos sus productos capilares varios como si fuera una azafata cutre de Avon, o sea, ¿qué pretendes jovenzuelo?

Cambiando de programa, podemos elegir ver el recién estrenado Mira Quién Baila, que es como para ir haciéndote el haraquiri despacito mientras te inmolas a lo yihad islámica. Sorry pero ver a Terelu seudocontonear los michelines que se ha “puesto encima durante el veranito” embutida en un envoltorio de chupa-chups de Kojak, o a Anita la fantástica engrandecerse ella solita por el hecho de malmover esos dos palos arqueados que tiene por piernas, pues qué queréis que os diga, como que no way. Eso sí, debo decir que César Cadaval me parece muy gracioso y Vicky MB por lo menos le echa salero.
El programa Gente ahora por enésima vez ha cambiado su formato y lo mismo te informan sobre las recientes inundaciones en el país, mezclándotelo con los últimos avatares de la vida de la Duquesa más grande o con la última víctima de la violencia de género, ciertamente un formato nada sui generis, en fin.

Y si nos ponemos a hablar de las teleseries, esos capítulos semanales que nos echan ahora ya cada vez más entrada la noche, el panorama no es mucho más halagüeño.
La insufrible Cuéntame cómo pasó de la Primera, sigue después de tropecientos años en antena. Nunca he seguido esta serie pero bueno, me parece bien que los nostálgicos de los viejos tiempos la vean.
Siguiendo en la cadena pública tenemos Herederos, que por lo visto está en su segunda temporada y yo no conocía, por lo que tengo algunas dudas existenciales para poder seguirla comme il faut. Por si hay algún/a despistad@ que no sabe de que va, es la típica familia con muchísimo dinero y una de problemas sólo comparable con los ceros de sus cuentas bancarias. La verdad, las historias que se van entrelazando son bastante previsibles; la hija drogadicta, el yerno malo, el hijo malcriado y de vuelta de todo que encima les sale medio gay, la hija perfecta a la que de repente sobreviene una grave enfermedad…todo bastante visto pero por lo menos entretenido y Concha Velasco creo que hace un papel estupendo, desde luego mucho mejor que el del anuncio de productos anti pérdida para señoras de edad.

En las cadenas privadas tenemos, por ejemplo, Física o Química, un remake de Compañeros a lo siglo XXI, con estudiantes de la generación Pokemon y profesores mucho más jóvenes y con las hormonas mucho más aceleradas que las de los predecesores. Las tramas se repiten bastante y son también predecibles. Nuria González me gustaba muchísimo más en su papel de antaño como Ramón el travesti con Pepe Navarro y su Mississippi que aquí, aunque no lo hace mal del todo.

Y podría seguir nombrando otras series, como 700 Euros, el repetitivo y cada vez más enrevesado Hospital Central o el eterno Comisario, pero la verdad es que no las sigo así que me reservo de momento la opinión, pero me encantará que me deis la vuestra sobre las series y programas que más y menos os gustan. Yo de momento me quedo abonado a Fox, que me ponen Shark y Dr House que, aunque vayan algo más atrasados que en London, me molan bastante more.
Bss Mil

ElPajarito

De porteras, bombines y paletadas

2008-09-18T15:56:00.004+01:00

Por fin después de casi un mes ya me he decidido a que no pase un día más sin actualizar el blog y debo agradecérselo en gran medida a un montón de gente que me ha ido diciendo que ya tocaba hacerlo.

Desde que llegué a Spain hace tres semanas no he parado, literalmente. Debo decir que una de las cosas que me encantaban de estar en Londres era que, salvo alguna casualidad contada, que esporádicamente la había, podías salir a la calle con la tranquilidad de que no te ibas a encontrar con absolutamente nadie que conocieses y nadie te preguntaba por tu vida. Ahora ya no es el caso y, de hecho, ya se ha enterado media ciudad de que estoy aquí, con lo que ahora tengo montones de llamadas perdidas (porque no las he contestado, claro) y de mensajes para quedar. He estado mirando y si atendiese a todo el mundo me podría pasar el próximo mes entero sólo socializando, para lo cual ya me gustaría pero no tengo ni el tiempo, ni las ganas, de momento, ni ya puestos, el dineral que haría falta.

El otro día en unos de sobra conocidos grandes almacenes iba yo con mi señora mother y me encontré a ocho personas conocidas, que se dice pronto, y la verdad es que me va a costar un poco acostumbrarme a esto, pero bueno. Odio a las porteras y mi ciudad está llena de ellas, en fin.

Todo esto aparte, yo pensaba que las tendencias de las nuevas pasarelas que han ido llegando me iban a alegrar pensando en cómo restructurar mi fondo de armoire de cara a la primavera, pero ché, nada de nada. Ni New York, ni París ni mucho menos la CMFW, ¡qué desilusión! Eso sí, tema de conversación con mis malísimas amigas sí que me van a dar sí, menudos bodrios sobre todo en la pasarela patria. Mi adorada Divina ha dado buena cuenta de ello en su blog, aunque me apena enormemente discrepar con ella en alguna de sus opiniones, como en lo que respecta a David Delfín y su troupe, que a ella le encantan y a mí me parecen una panda de sobrados seudointelectuales que se creen por encima del resto y que sorry pero a mi concepto de moda aportan bien poquito. La doble A, o sea, Amaya Arzuaga, pues qué queréis que os diga, me cae mejor que Delfín pero creo que a la moda aporta también poquito, esos trajes con flecos de vinilo neonizado no los veo nada prácticos. Encima todo el rollo del cambio de denominación del certamen, rollo garruleision garruleision paletada pa flipar, la sosez de las propuestas, el horror de los patrocinadores, cerveza everywhere, y la imagen de Caritina haciendo sushi a destajo, es que me pone los pelos de punta.

Y encima mis queridos internacionales como Jean Paul Gaultier o D&G se propusieron que para este otoño/invierno iban a hacer moda sólo para chicos con tipazo, de metro ochenta y pico y torsos de gimnasio, con lo cual si eres bajito y de constitución normal, como te pongas esos pantalones abombados hasta la rodilla, esos tirantes y esos bombines, pues lo máximo que vas a conseguir es parecer una réplica carísima y pijísima de Cantinflas, súper hard. Para muestra, un botón:

Aquí un modelito para este otoño invierno by JPG. Muy British y muy atrevido y divertido, pero o tienes un cuerpazo de delito o ni se te ocurra siquiera planteártelo porque vas a hacer el ridículo.

Necesito urgentemente el abrigo de la izquierda, me parece sencillamente ES-PECTACULAR, by D&G of ocurse. Al pardillo de la derecha no quería ponerlo pero el photomanager éste se ha empeñao en que sí ;-p

Me pondría cualquiera de estos tres conjuntitos de mis queridos Dome y Stef de lo más a gusto, si tuviera el cuerpo de los nenes, of course, aunque no descarto del todo el de la izquierda y el de la derecha, la bufanda me parece espectacular, I need it à la voix de déjà. El del centro es too much macarren made in Bulgarian gym.

De momento lo dejo aquí, pero en cuento tenga más tiempo seguiré actualizando y estaré encantado de que me comentéis vuestras propuestas preferidas men/women.

Bss Mil,

ElPajarito

Bye, Bye, Bye London. Bye, Bye don't cry

2008-08-19T10:09:00.003+01:00

La vida es un cambio constante, una evolución, todos cambiamos y evolucionamos, aunque unos obviamente más que otros, claro está que hay gente contemporánea que en lo que a evolución se refiere pues está todavía en la época en que tocábamos el suelo con las uñas de las manos al andar, pero ya me estoy yendo por las ramas y sólo acabo de empezar.

Hay muchas razones que han ido contribuyendo a que después de casi cuatro años haya tomado la decisión de dejar Londres y volver a casa, a La Terreta, a ese Levante español que me vio nacer y que tantísimas veces me ha visto entrar y salir a lo largo de mi vida. Vuelvo a esas montañas de mi Bétera querida y a ese Mediterráneo de azul intenso que tantísimo añoro cuando estoy lejos.

Creo que mi ciclo aquí ha terminado y es hora de empezar otro, que no tengo ni la más pajolera idea de lo que me va a deparar, pero creo que es lo correcto y apropiado en este momento. Como decía, hay muchas razones que en los últimos tiempos han ido apelotonándose y haciendo que, sobre todo, no esté ya a gusto aquí, razones que no vienen al caso, así que es mejor marcharse ahora y dejar la ciudad con añoranza, que no procrastinarlo más y acabar yéndote con un asco entre ceja y ceja para morirse. Y no, hay muchas cosas que Londres me inspira, pero asco no y no quiero que me lo inspire nunca.

Muchos dicen que es una ciudad de paso y obviamente para mucha gente lo es, pero para mí ha sido mucho más que eso, tanto vivido y tanta gente ESPECTACULAR conocida. Yo pensaba que Londres, o el Reino Unido, iba a ser mi trampolín profesional hacia mi adorada Nueva York. No ha sido así y ahora veo que está más cerca desde España que desde aquí, así que no pienso ver esto como un retroceso en absoluto, sino como una vía alternativa que inicialmente no estaba en el plan de viaje.

Por supuesto, me voy con mucho pesar en el cuerpo, no con pena pero sí con mucho pesar, pues he vivido cosas y momentos aquí que jamás en mi vida hube imaginado; mi llegada inicial a la fría Leeds, aquellos meses de trabajo espectacularmente frenético y sin sentido en un pueblo perdido de Kent, que debo decir que sin mi Martuxi, mi Sal, mi Maribel y su marido Dani no sé cómo habría superado, aquel año y pico en Canterbury con Sal en nuestra casita de cuento y luego la llegada apoteósica a Londres...............inenarrable.

Pero bueno, esta etapa ya ha llegado a su fin y ahora empieza otra, en España, con las comidas de mi señora mother y cerca de un montón de amigos a los que hasta ahora veía de uvas a peras, que encima los jodíos están encantadísimos de que me vuelva, los muy egoístas jajaja.

Hace escasa media hora me han llegado las cajas de para la mudanza y la verdad es que no sé ni por dónde empezar, aparte del puño que tengo en el estómago por todo el rollo este y por todo lo que me falta por aclarar antes de irme; avisar al ayuntamiento, a los de la luz, la tele, el gas......un horror vamos, en fin.

Bueno, ya dicho lo anterior pido disculpas por no haber sido capaz de formular este post de manera más alegre, divertida y como suelo hacerlo, pero estoy seguro de que entendéis que ahora mismo no tengo el chichi para muchos farolillos.

Me retiro a ver por dónde empiezo con tanta caja y tanto trasto.

Bss Mil,

ElPajarito

日本語 (NiHonGo) -Va por ti, Pinkocha-

2008-08-13T21:22:00.006+01:00

Es por todos sabido que Japón (日本/NiHon) es el país del sol naciente, que está a tomar por saco a mano derecha, exactamente a unas 15 horas reales de vuelo más escalas, que si encima te toca hacer en un sórdido aeropuerto moscovita a 14 bajo cero en febrero con un guardia goriloide perestroico mirándote todo el rato armado con el fusil más grande y rudimentario que has visto nunca, se te puede hacer el viaje más largo de tu vida entera, como fue mi caso en una de las ocasiones en que viajé a este país. También sabemos que los japos son muy afables y graciosos, con los ojos achinaos y una querencia por las fotos que roza la esquizofrenia enfermiza. Pero no es de Japón de lo que quiero hablar, ni de los japoneses, esto bien merecería otro u otros posts, sino de su idioma, del japonés, el nihongo (日本語), tan subestimado y malinterpretado por tanta gente desalmada que se hace llamar "traductor". Ya lo dijo un italiano hace siglos, ¡traduttore, traditore! Para empezar, la asunción más aplastantemente incorrecta que oigo con muchísima más frecuencia de la que desearía, es que es igual que el chino, nada más lejos de la realidad. El hecho de que uno de los tres alfabetos del japonés coincida con el alfabeto chino, no significa que sean idiomas iguales, como el hecho de que nosotros escribamos el español y alemán con el mismo alfabeto, a excepción de alguna letra loca que no coincide, no quiere decir que sean el mismo idioma, me seguís, ¿no? Pues con el chino y el japonés pasa exactamente lo mismo. Cierto es, no obstante, que ambos utilizan kanjis, la palabra japonesa que designa a los ideogramas chinos, y precisamente porque son ideogramas, al leerlos pueden más fácilmente dar una idea de a qué nos estamos refiriendo, pero ni mucho menos este truco funciona siempre y menos todavía para los chinos cuando leen japonés, ya que como decía, el japonés tiene otros dos alfabetos totalmente ajenos al chino e intercalan los tres, con lo que a un chino, en general el japonés le sonará tan a chino como a cualquier otro hijo de vecino, valgan la redundancia y el pareado. Además, en palabras compuestas, con más de un kanji, aún aludiendo a la misma cosa no necesariamente se utilizarían los mismos caracteres en un idioma y en otro.

Y sí, los japos, a lo que adoro, son tan retorcidos que tenían que hacer la puñeta hasta con el idioma y al copiarles el sistema de escritura a los chinos, el Kanji que mencionaba anteriormente, debieron de pensar "vamos a retorcerlo un poquito más para que dentro de unos cuantos siglos, los extranjeros que quieran aprender se caguen no sólo en la madre de Confuncio sino en la de todos los shogunes de nuestro imperio también". Yo personalmente he tenido este pensamiento infinidad de veces en mis largas horas intentando memorizar orden de trazos, distintas pronunciaciones y demás simparidades del idioma. Total, que le añadieron otros dos sistemas de escritura, el Katakana y el Hiragana, los Kanas para los amigos. Cada uno de estos sistemas está compuesto exactamente de 66 caracteres con exactamente la misma pronunciación, todos silábicos, excepto la letra "n" que va sola, éstos son fáciles. Estas sílabas se pronuncian exactamente igual que el sonido que representan, osea, que si lees el sonido "wa" lo pronuncias "wa" y punto.

El Hiragana (ひらがな/hi-ra-ga-na) se utiliza para deletrear kanjis y para terminar palabras o conjugaciones verbales. Por ejemplo el verbo "hablar" es "hanasu", pues la partícula "hana" se escribe en kanji y el "su" que es lo que indica forma verbal se escribiría con el hiragana para "su". Jodido eh, pues esto no ha hecho más que empezar. Los trazos de hiragana son más artísticos y gráciles que los del katakana.

El Katakana (カタカナ/ka-ta-ka-na) se utiliza para escribir palabras importadas al japonés de otros idiomas, por ejemplo la palabra televisión "terebi" se escribiría en katakana (テレビ/te-re-bi). A menudo se utiliza el katakana para escribir palabras normales japonesas con el fin de dar más énfasis, o en el lenguaje publicitario para llamar la atención. Si os fijás, los trazos del katakana son más rudimentarios que los de hiragana. Los nombres propios no japoneses se escriben en katakana y no en kanji, como a la gente le gusta tatuárselos, lo cual resulta de lo más absurdo cuando lees, por ejemplo "Antonio" con kanjis que significan flor, peligro y camioneta, por decir algo, y te quedas en plan ¿perdón?

Y finalmente llegamos al Kanji, el sistema de escritura prestado del chino. Exiten aproximadamente unos 20.000, pero tranquilos, que no hace falta sabérselos todos y ni los propios japoneses los saben todos, pero hay que joderse. Para entender un periódico te puedes apañar con unos 2.000. Cada símbolo puede representar una o más sílabas dentro de una palabra, pero fuera de simplemente deletrear una palabra como los kanas, estos símbolos contienen significado por sí mismos. Incluso si dos palabras se deletrearían igual en hiragana porque, por ejemplo, tienen la misma pronunciación, si el significado es distinto tendrán kanjis distintos, aunque se pronuncien exactamente igual.

Para entender bien kanji hay que entender también los conceptos de "onyomi" (lectura tradicional china que el japonés también adoptó) y "kunyomi" (lectura japonesa más moderna de los kanjis). Si el día en que el profesor te enseña esto en clase no sales corriendo despavorido cual kamikaze violado y no mandas el nihongo al santo carajo, aprenderás japonés. La lectura onyomi normalmente se usa cuando el kanji va solo, sin formar parte de una palabra más larga. El kunyomi se aplica cuando el kanji va acompañado. Por ejemplo:

留 Este kanji tan mono, que acabo de escoger al azar, si lo veis así solito se pronunciaría "ryu" o "ru" (onyomi), pero si va con otro kanji o con kanas (kunyomi), se pronunciaría "to", "todo", "ruburu" o "tome", y significa parar, detener, poner fin a un proceso, raramente se podría usar también como "acelerar", pero acelerar para hacer llegar a un fin. Ahí te la piquen todos los pollos del KFC juntos para ir eligiendo qué lectura le das. Según lo que precede o antecede al kanji, normalmente sabes qué lectura darle.

A todo esto, existe un orden a seguir tanto para escribir kanas como kanji, pero no voy a entrar ahí. Espero no haberos espantado demasiado con la pequeña introducción. No voy a entrar en otros aspectos y peculiaridades del idioma, porque no quiero que terminéis haciendoos el haraquiri en masa a cámara lenta, sólo añadiré que para contar cosas, a saber, un vaso, dos perros, tres libros, tienen 12 maneras distintas de numerales, incroiyable. Por lo menos espero que os haya parecido interesante y que ahora tengáis una idea más amplia de lo que es el idioma japonés. Desafortunadamente hay un montón de ideas preconcebidas muy erróneas sobre este idioma, como expliqué ayer en el blog de mi idolatrada Yael, como el famoso concepto del papel de arroz, que algún inepto traditore decidió denominar así, pero nada más lejos de la realidad, pues este papel sale de una planta totalmente distinta llamada washi.

Y ya por último, sólo quiero decir que este post se lo dedico a mi querida Pinkocha, que como otra mucha gente, ha sido engañada con conceptos erróneos sacados de malas traducciones. Por cierto darling, me muero de ganas de probar esa lasagna de espinacas tan fantástica que me han dicho que haces, así que en mi próxima escapada gallega espero poder degustarla.

Bss Mil,

ElPajarito

Las buenas formas no cuestan nada...un poquito de por favor

2008-08-11T18:56:00.004+01:00

Aquí en mi país de residencia, Reino Unido para quien no lo sepa, paradójicamente pueden ser de lo más grosero del planeta, como ejemplo mi vecina de la que si luego tengo tiempo y ganas ya comentaré, a la vez que tienen fama de ser de lo más formales y caballerosos. A mí personalmente el concepto de la "educación y caballerosidad" británicas me parecen una falsa máscara en la que envuelven un cinismo estrepitoso, pero bueno, eso es harina de otro costal y no es sobre lo que quiero reflexionar. Aparte es curioso que precisamente aquí en el Reino Unido tengan un dicho que reza "las buenas formas no cuestan nada". En esto sí que estoy de acuerdo.

Por supuesto, todo el que tiene, por ejemplo, un blog, sabe que se expone a críticas y que desde luego no puede agradar a todo el mundo, perfectamente de acuerdo. Pero esas críticas, ciertamente, hay maneras y maneras de expresarlas y elegir una forma u otra cambia totalmente la percepción que damos al exterior, además de que puede herir o no, diciendo lo mismo, a quien recibe la crítica. Teniendo esto en cuenta, lo que ya me parece el colmo de la desfachatez es ver que en blogs como los de mi adorada La Divina, hay gente que se atreve a ir directamente allí, a su casa, a ofenderla por, por ejemplo, su manera de expresarse. A ver, no tengo que justificar a nadie, pero cada uno en su casa hace lo que le sale de las mismísimas narices, por no aludir a otra parte de la anatomía, faltaría plus, o sea. Siempre y cuando no hagamos mal a otros, cada uno puede decir y hacer lo que quiera, de la manera que quiera e intercalando los giros lexicoestilísticogramaticales que estime oportunos.

Obviamente, una persona de la magnitud mediática de Divi, tendrá detractores por necesidad, pero creo que ello no está reñido con el empleo de las buenas formas y educación. Además, es muy fácil, a quien no le guste como escribe, que no la lea, ¡for Dior! Menos aún, que no vayan a su blog de mala manera a decir sandeces del calibre de las que allí se pueden leer, me parece muy heavy.

Y dicho esto, os voy a contar mi relación con mi vecina la que mencionaba al principio. El mismísimo día en que me mudé a mi pisito, por fin un pisito monísimo e ideal para mí solo, llamaron a mi puerta y al abrir me encontré a una señora con la cara desencajada y vociferando diciendo que estaba harta del ruido que estaba haciendo en mi casa. A ver, aquel día por la mañana hubo un equipo de mudanzas trasladando mis enseres al nuevo apartamento, que evidentemente algo de ruido iban a hacer, ya que transportaban cajas, maletas y algún que otro mueble. Habría pedido encantado a Harry Potter que me ayudase pero aquel día estaba ocupado, no te jode. Luego, al ir sacando las cosas de las cajas y colocando, es normal que algún ruido se haga, haya algún tropezón y demás, ya que conté con la ayuda inestimable de mi adorada cuñada que se vino especialmente para ayudarme, pero pese a que es fantástica y maravillosa, no es Mary Poppins y no sabe hacer que las cosas se pongan solas, en un plis y sin ruidos. Tiempo después para mi mayor sorpresa, se me presentaron unos señores del ayuntamiento en casa a preguntarme cómo abría y cerraba yo la puerta de casa, porque había habido quejas de los vecinos sobre el tremendo ruido que hacía, como si yo no tuviera mejores quehaceres que ir dando portazos en mi propia casa, tremendo, estupefacto me quedé. Pues por las quejas de esa zorra amargada, el propio ayuntamiento me comunicó que iban a cambiarme la puerta, la de entrada y la del balcón que tengo en el salón, por otras con mayor protección y que harían menos ruido, por supuesto todo a cuenta del ayuntamiento (me parece espectacular en qué se gastan aquí parte del dinero de los cntribuyentes, entre los que me incluyo, so hard). Pues bien, hará una semana vinieron a cambiar las puertas dichosas y la señora tuvo las santas narices de reprender a los operarios por el ruido que estaban haciendo, eso el primer día. El segundo día les echó el puro porque hacía aire y al cambiar la puerta del balcón le iban a ir los restos de serrín y madera a su balcón. ¡Zorra del demonio, si todo aquel desacato fue por tus quejas! Colmo de la desfachatez, al día siguiente me encontré una bolsa de plástico atada al pomo de mi nueva puerta que contenía lo que, a mi entender, eran los restos después de haber barrido su balcón, que era un poco de serrín y trocitos de madera, nada, pero muy fuerte lo que hay que aguantar.

Y ya la última, este viernes pasado, vino un amigo a casa a cenar y a ver unos dvds, estuvimos simplemente hablando, sin música ni tele ni nada, los dvds los vimos luego en mi ordenador en mi cuarto, cuando empezaron a aporrear la pared de mi salón, del otro lado, a modo de queja. Luego salimos al balcón a fumar un cigarro tranquilos, estábamos comentando tranquilamente sobre el sueco y sus injerencias germánicas, y la señora salió berreando cual posesa desatada alegando que no podía dormir y que estábamos armando un escándalo tremendo. Yo me limité a decirle que no volviera a usar ese tono conmigo, please, me di la vuelta y entré de nuevo cerrando la puerta del balcón y dejándola con la palabra en la boca. Imaginaos que la vieja me tiene más quemao que la pipa un indio, ni que decir tiene.

Después de todo este rollo macabeo, sólo decir que como decía al principio, las buenas formas no cuestan nada, se gana mucho más y ofende infinitamente menos, salvo cuando se interacciona con seres, por no decir animales, irracionales, of course.

Bss Mil,

ElPajrito

Musas puñeteras

2008-08-06T04:12:00.012+01:00

¿Alguien ha oído alguna vez que las musas de la antigua Grecia se vayan de holidays? A ver, que me parece estupendo que en esta eternidad que les toca vivir, pues se den sus garbeos por el Olimpo, que retocen a sus anchas y que disfruten también, pero joder, que no nos dejen al resto de mortales así de colgados, ¡for Dior! Unas assistants suplentes para las musas a la voz de ya, please, como diría mi querida Divina. Tiene que ser horroroso pasarte siglos y siglos inspirando a la peña ya sea para escribir, crear en todas sus formas y demás, pero lo dicho, unas suplentes o algo, come on.

Al igual que a mi adorada Yael, me ha pasado que se me ha ido la inspiración, con mucha seguridad por motivos distintos y que tampoco vienen al caso, todos absolutamente todos tenemos nuestros más y menos en la life, pero es que no soy capaz de plasmar mis ideas en un escrito. Es como si las nueve musas anteriormente aludidas hubiesen dicho "jodeus todus, ahí us quedaus". Vale, esto ha sonado más a gallego profundo de las Rías Baixas que a griego antiguo, pero qué queréis, hice ciencias y encima estas pedorras van y deciden dejarme todo tirado cual trapus sucius, bastante es que le estoy echando unas ganas tremendas.

Dicho lo anterior y marcándome un requiebro al más puro estilo Manolete o mi adorado Enrique Ponce, pues ahora voy a hablar de holidays, de las que se están pegando Calíope, Clío, Erato y compañía, al igual que un montón de mortales más,como está mandado en esta época del año, pero no de las vacaciones per se, sino de mis sitios de vacacioneo preferidos.

Empiezo por el suelo patrio, Menorca. Esta isla menor según su propio nombre indica, es un estupendo refugio que permite no sólo disfrutar de unos paisajes espectaculares, sino que además posee unas calas envidiables en las que no te encuentra ni Christ y donde encima se come una caldereta de langosta para chuparse los dedos. Además, mirando al Monte Toro puedes ver una de las puestas de sol más espectaculares del planeta entero y encima su gente es agradable, simpática y calurosa con los visitantes. Con esto no quiero ponerla por encima ni por debajo del resto de sus hermanas Pitiusas, pero a mí Menorca me encanta.

Las Terrenas, Samaná, República Dominicana. Lo siento en el alma pero Punta Cana se puede ir al carajo. El pueblo de Las Terrenas, en la península de Samaná, es absolutamente espectacular. El pueblo en sí no tiene nada, de hecho está compuesto por cuatro calles chungas con dos colmados (ultramarinos) y una gasolinera que cuando al señor le apetece la abre y cuando no, pues ya puedes rezar porque haya chavalillos con garrafas vendiendo gasolina en la calle, o que el jeep te funcione con coco-locos, porque si no estás vendido, pero este pueblo tiene unas playas, unas calas y unos paisajes para fliparlo en colores. Además, si no quieres pegarte un viajecito en coche de cuatro horas desde Santo Domingo capital por unas carreteras con más socavones que la ruta del AVE español encima so pena de que te atraquen, violen y demás, hay que llegar en avioneta privada y os digo yo que el viaje merece la pena. Al ser un avioncillo de la Rusia de los años 40, que casi tienes la sensación de que se te va a abrir una compuerta a los pies para darle empuje al más puro estilo troncomóvil Picapiedra, pues no vuela por encima de las nubes, sino por debajo, y la vista de la selva dominicana durante el trayecto es de infarto. Además de esto, si en vez de a un hotel o complejo te vas a un chaletazo alquilado a pie de playa con servicio, pues ya para qué os voy a contar más; te tumbas en el jardinazo en una hamaca entre un par de plameras gigantes, le pides a Fredy el jardinero que se suba al árbol y te baje un coco que luego hábilmente transforma en coco-loco y realmente puedes sentir que estás en el cielo, o lo más cerca que se puede estar desde aquí. Si a todo esto le añades un petilla de maría caribeña, pues ya muérete y pide que te parta un rayo o algo.

Haapiti, Moorea, Polinesia Francesa. Infinitamente más tranquila que Papeete, la capital de las islas, Haapiti ofrece, aparte de un puro paraíso para los amantes del surf, unas impresiones ópticas que sólo el Pacífico puede dar. Los oriundos brindan una amabilidad casi sin parangón, encima con un francés tan pidginizado que es a penas comprensible para los no nativos, pero que se suma a ese toque de exotismo exacervado que posee la isla. Sus platos al más puro estilo criollo no hay que perdérselos, así como tampoco las fiestas luau muy parecidas a las hawaianas, en las que jóvenes Vaitiares, Caohinis o Tiaradis te colocan collares de petunias y azaleas salvajes en el cuello y te bailan danzas exóticas mientras fornidos y espectaculares Alikas, Kersens o Rangis exhiben sus músculos mientras tocan el tambor o danzan alrededor del pobre cerdo empalado que gira sobre las brasas cual pollo a l'ast. Para aquellos a los que atraiga la idea, un overwater puede ser el colofón a las vacaciones en este enclave, con el suelo de cristal y todo un mar debajo donde se puede ver infinidad de criaturas nadando a sus anchas. Yo personalmente si me veo, aunque sea a través de un cristal en el suelo, a un tiburoncillo, por decir algo, nadando debajo de mí, me cago en Santiago y echo a correr por patas, pero comprendo que haya gente que disfrute con este despliegue de naturaleza en estado puro. El Four Seasons ofrece este tipo de alojamiento además de un servicio espectacular con unos masajes que ríete tú de Tailandia y sus body-bodys.

Mykonos, Grecia. La isla blanca. He querido terminar haciendo un guiño a la tierra de las musas, esos zorrones que tan abandonado me tienen pero que parecen, al menos en esta lánguida noche, haberme hecho otro guiño a mí al haberme inspirado para escribir todo esto. Desde su pelícano Petrus, mascota e insignia de la isla, pasando por sus molinos o sus playas con nombre de santos griegos, hasta sus eternas noches llenas de música y gentío, esta isla es uno de esos sitios que nadie debe perderse. Pasando la mañana repantigado en Paraside Beach, se puede tomar el sol y además ver un desfile y despliegue de cuerpazos andróginos pasados por el gimnasio que no tienes muy claro si estás en Mykonos o en el rodaje de una peli X de Michael Lucas. Desafortunadamente para el público femenino, muy pocos de estos cuerpazos se girarán a mirar sus bikinis o sus pechos al aire, pero oye, y lo alegre que se puede quedar la vista. Tómate una buena ensalada griega acompañándola de chupitos de Metaxa (una guarrada de aspecto similar a la horchata valenciana pero que te pone de un ciego que lo flipas) y no querrás volver a tu casa. Además, con un poco de suerte te cruzas con la hermana de la abuela del "joroña meta joroña" y ya ni te cuento el alucine.

Hasta aquí ha llegado mi lista de destinos vacacionales al menos por hoy. Por supuesto he escogido destinos cálidos y veraniegos a cualquiera de los cuales, si tuviera tiempo y dinero, me escapaba ahora mismo, si bien es cierto que dependiendo de los gustos de cada cual la selección de lugares podría variar ampliamente, pero, la verdad, ¿quién se quiere ir en agosto a Nueva York o India, por mucho que me gusten, a cocerse cual langosta de caldereta menorquina?

Espero que os haya gustado mi selección, ¿con qué sitio os quedáis?

Bss Mil,

ElPajarito

De Vacaciones

2008-07-06T19:47:00.002+01:00

Hola a tod@s!!!

Sé que últimamente he tenido el blog muy descuidado. El motivo no ha sido otro que la ingente cantidad de trabajo que he tenido junto con un montón de estrés.

Mañana me voy a casita, a la Terreta, por un par de semanitas, para unas merecidas vacaciones y un muy necesitado descanso, a disfrutar de la familia, amigos, buena comida y todo lo que el Levante español tiene para ofrecer, que mucho es jejeje.

A mi vuelta espero estar recargado de nuevas energías para retomar tanto el trabajo como la actividad en el blog.

Os echaré de menos darlings.
Bss Mil,

ElPajarito

America the Beautiful

2008-06-13T03:14:00.009+01:00

En esta cruda e insomne madrugada, encuéntrome pensando en América, o lo que los angloparlantes entienden como América, o sea, USA, o Estados Unidos para nosotros, ese país conformado por 50 estados y un distrito federal. ¡América! La verdad, es una putada y una gran pena que la Administración Bush haya conseguido que la simple mención de tan espectacular país nos haga estremecer, con todo lo que tiene para ofrecernos al resto del mundo.

Siendo su fecha de fundación el 4 de julio de 1776, los Estados Unidos de América, pese a su corta historia si la comparamos con el viejo continente, conforman un país sin parangón. Tranquilos que no voy a dar ninguna clase de Historia ni nada parecido, pero como lingüista de pro que me considero, recalcaré que es incorrecto referirse a este país como Estados Unidos de Norteamérica como muchas veces se dice, o Norteamérica, ya que hay más países que comparten el subcontinente norteamericano, como Canadá. El nombre correcto es Estados Unidos de América. Debo decir que me jode bastante que tanto el país como el continente reciban su nombre gracias a un fantasma, putero, fumeta y tránsfuga como Américo Vespucio, o Amerigo Vespucci para sus compatriotas, quien después de un par de viajes patrocinados por nuestra Corona, decidió irse a Portugal a hacer realidad sus sueños, en fin.

Sátrapas aparte, es muy curioso ver el espíritu patriótico y casi sectario que mantiene este país. Desde luego, con una historia tan corta si la comparamos con la nuestra, tienen razones más que suficientes para conocerla al dedillo, pero es espectacular cómo TODOS los yanquis conocen perfectamente hasta el más mínimo detalle de su historia e himnos, ya quisiéramos muchísimos de nosotros. El único contrapunto de esto, es que luego muuuchos de ellos pobres creen que África Oriental es un país, o como dijo la gran Marilyn en su día "Acabo de actuar en un país llamado Europa Central, he estado cantando en su capital, París, una pasada" (lo he cursificado porque la traducción es propia), pobre. Vale, la mayoría de ellos son una panda de ignorantes del tres, de acuerdo, pero son muy majos y amables. La putada es que viven y se educan bajo un sistema presidencialista federal opresivo, con lo que presumen ellos de libertad, para que luego hablen de dictaduras, que no las defiendo en absoluto, ojo, pero bueno.

El caso es que, todas estas historias aparte, este país es brutal y tiene TANTO que ofrecer, desde los territorios norteños de Yukón en Alaska, donde por cierto se puede comer un cangrejo gigante espectacular, pasando por las Rocosas, hasta las cálidas tierras de La Florida (donde hay tanto cubano macarroide), pasando por todo el medio oeste tejano y sobrepasando el Gran Cañón por Arizona o La Luisiana. Como dicen los angloparlantes "you name it" (lo que tú te pidas). EE. UU. ofrece una variedad de paisajes, gentes, climas y gastronomía realmente sinigual para estar dentro de un mismo país. A Hawái lo voy a obviar y me lo reservo para un post aparte.

Sus pancakes con maple syrup (tortitas con sirope de arce, qué mal suena eh, pero qué buenas están) para desayunar, sus bagels (bollos rellenos) para el almuerzo, su carne con puré de patatas para comer, sus mazorcas de maíz para la merienda o su pollo en salsa Cajún para la cena, son sólo un pequeño ejemplo de las delicias culinarias que podemos descubrir en este país. El hot dog y las hamburguesas los dejamos sólo como snack para cuando estemos en New York. Que no lo vamos a comparar con una Paella Valenciana o un Cocido Madrileño, vale, pero está muy bueno todo.

Seguramente lo que todos necesitaríamos para conocer mejor este país sería un viaje por la mítica Ruta 66 cruzando casi 4.000Kms de territorio desde Chicago hasta Los Angeles. Luego cuatro días de compras frenéticas en Nueva York y otros cuatro de descanso en Hawái y ya podemos morirnos en paz jajaja, con un completo de USA.

Todo esto a un lado, lo que más me admira de este pueblo es, independientemente de sus mandatarios, el sentimiento de unidad patriótica que tienen todos y la lealtad a su bandera, muy distinto y nada que ver con el nuestro, obviamente por situaciones históricopolíticas totalmente distintas, pero ver a 300.000 personas en un mismo estadio deportivo llevarse la mano al corazón a la vez al oír su himno, es ciertamente encomiable y emociona a casi cualquiera.

Justo antes de escribir este post, he estado viendo Pollyanna y ver a Hailey Mills (la de Tú a Boston y yo a California), por cierto nacida en Inglaterra, cantando el America the Beautiful, me ha puesto los pelos como escarpias. Rollos políticos aparte, God Bless America!
Bss Mil,

ElPajarito

Mi encuentro con Eva

2008-06-02T18:41:00.003+01:00

Eran escasos minutos pasadas las cuatro de la tarde de hoy lunes. Después de un vuelo tranquilo, durante el que he intentado empaparme de toda la información posible sobre el fallecimiento del gran YSL en varios periódicos, hemos aterrizado en Heathrow y al bajar me he encaminado al control de pasaportes. Una vez allí, sólo he visto habilitados cuatro mostradores para despachar a los pasajeros, el resto de la sala estaba vacío. Habría unas dos personas delante de mí para pasar cuando de repente he observado a unos seis o siete trabajadores del aeropuerto que bajaban hacia los mostradores flanqueando a una mujer menuda que andaba entre ellos y seguida por un par de gorilas. Obviamente ante semejante escena he sentido una curiosidad irrefrenable por saber quién era la mujer misteriosa apenas perceptible que se movía entre aquellos hombres. Escudada tras unas maxigafas Dior negras y una sonrisa cálida y amable, se veía a una mujer pequeña aunque no tanto como puede parecer en televisión, tremendamente guapa y sexy luciendo una melena suelta por debajo del hombro inmaculadamente secada y peinada, un top de manga larga negro y morado metido por dentro del pantalón, por cierto un vaquero de dVb, un cinturón Gucci justo como el que yo llevaba pero en su versión femenina y una botas negras también Gucci hasta la rodilla ideales. Colgando del brazo llevaba un Soft Babe de Dior estupendo. Era ella, Gabrielle Solis, Eva Longoria Parker, la misma que casi siempre va divina de la muerte aunque en el reciente Festival de Cannes diese semejante faux pas con aquel tutú con tela de Donatella.
Como es lógico, ha hecho presa de mi cuerpo un ataque de estupor que me ha dejado congelado, sólo pudiendo seguirla con la mirada ya que me encontraba en medio de la cola. La han acompañado a un mostrador a unos diez metros de mí donde no había nadie y la han sentado, imagino que a la espera de algún oficial de inmigración que la atendiera. Han sido sólo unos segundos lo que he podido contemplarla, casi frente a frente, pero en esos instantes he sentido que nuestras miradas se han cruzado, escudadas tras nuestras maxis, aunque las mías no de Dior sino Armani, y me ha sonreído.
Después de pasar por el control casi sin darme cuenta y aún contemplándola, no he podido más que llamar a mi adorada Martuxi, gran admiradora de la Longo, para comentar tremendo momentazo y por supuesto ha alucinado casi tanto como yo. Me ha pedido una foto pero ya detrás del mostrador de control me ha sido imposible. Esperaba verla en la sala de rocogida de equipaje pero ya no nos hemos vuelto a encontrar.

Y éste ha sido mi casual encuentro con mi tejana desesperada favorita. Siempre nos quedará Heathrow, Eva...

Bss Mil,

ElPajarito

Mi Post Bolseril (Dedicado a mi Martuxi)

2008-05-20T12:41:00.012+01:00

Muchos posts se han escrito ya sobre bolsos en diferentes blogs así que, ¿por qué no iba a escribir yo el mío con mi opinión y mis modelos preferidos? Pues por eso y marcándome un momento L'Oréal, aquí os muestro los bolsos que más me gustan y con los que seguro que sueña más de una que lea este post, otras brujas tendrásn alguno también, vaya suerte. Que conste que este post ha sido para mí como el parto de la burra, me ha costado sudor y sangre y un escrutinio trmendo ya que el abanico es amplísimo.Aquí a la izquierda podéis ver el Tribute Patchwork de Vuitton, espectacular de infarto. Se trata de una recopilación de retales de los últimos bolsos de temporada de la firma. Todos los apliques son de oro de 24 quilates y los retales of course originalísimos de la casa. Esta fruselería está alrededor de los €30.000, o sea, unos cinco millones de las antiguas pesetas, casi nada. Es una burrada, de acuerdo, pero si alguna tiene la pasta como para hacerse con uno, de edición limitadísima of course, pues oye, que su body lo disfrute.

Aquí debajo vemos el fantástico Downtown creado por YSL. La gente criticó que si era un mal sustituto del Muse, que en mi opinión no tiene absolutamente nada que ver ni en fondo ni en forma, pero allá cada cual. Los hay en piel y en PVC, con precios desde los €1.500.

El inigualable Fringe bag de Prada. Esta maravilla, bien que me pesó, se la vi por primera vez a Paula Echevarría, señora de Bustamante. Sorry pero es que esta chica no acaba de ser santo de mi devoción. Ciertamente el bolso fue unos de los que marcó clara tendencia la última temporada. Lo podéis encontrar en cuero y ante, espectacularmente divinos, a partir de €1.200.

De lo last para este verano es el Cerva Illusion Hobo de Bottega Veneta. No me digáis que no os podéis imaginar divinas d ela muerte paseando por Porto Cervo con esta maravilla colgando del brazo, pues podéis, por unos €2.500.

Aquí abajo os muestro el Ramona de Jimmy Choo. Este bolso es una auténtica maravilla, en cuero y piel de vaca acharolados y disponible en una enorme variedad de colores desde negro luto hasta amarillo rojo pasión, sencillamente divino y disponible por unos €1.200.

Ahora vayan poniéndose los cinturones, porque comenzamos el aterrizaje pero se avistan turbulencias.

Para esas ocasiones en las que queráis dejar absolutamente epatados al resto de mortales, voilà la maravilla del verano, el Chanel 2.55 IKB Pitón...no tengo palabras. Bueno sí, vale unas 400.000 pesetas de las de antes. ¡Pero qué bonito!

Ahora os presento el que, para mí, es el príncipe de los bolsos y lo será forever and ever a no ser que algún genio invente alguno que lo destrone de sus alturas. Bautizado inicialmente con el nombre de Haut à Courroies, esta joya de la casa Hermès fue encumbrada a lo más alto del Olimpo bolseril por la divina Grace Kelly cuando, en una visita de estado en 1956, lo utilizó para ocultar su estado de buenaesperanza de la que sería su primogénita además de dignísima sucesora. En adelante, este bolso sería conocido como el Kelly, por razones obvias. Su proceso de fabricación artesanal y exclusivo es sencillamente digno de estudio y devoción. El precio mínimo ronda los €2.400.

Y con una lista de espera mínima de 18 meses, el REY de los bolsos, creado originalmente para la bohemia actriz Jane Birkin, a ver si dejaba de llevar su lectura de vuelo en cutres cestas de mimbre. Creo que sobra la aclaración pero, por si a caso, hablamos del BIRKIN.

Para todo llevar aquí os dejo con dos creaciones magníficas. Izquierda, el Soft Babe de Dior. Derecha, el Zagliani de Mauro Orietti, dado a conocer gracias a la cursi e insufrible J-Lo.

Por último os dejo con una auténtica cucada creada chez Escada, para que cualquier mujer pueda parecer la reina del verano y el glamour. Como bolso de día, me parece sublime. Con todos ustedes, el Margaretha. Vuestro por unos €1.200.

Ciertamente podría seguir mostrandoos infinidad de maravillas del universo bolseril, pero había que hacer una selección. Espero que la mía os haya gustado.

Bss Mil,

ElPajarito
PD-Para l@s más curios@s, también podéis buscar en la red las creaciones de Rebecca Minkoff, Coach, Doone & Bourke o el Ricky de Ralph Lauren.

Tita, Borjita y Blanquita... o la insoportable levedad del ser

2008-05-08T10:50:00.007+01:00

Hace tiempo que esta historia me fascina. De hecho, desde que Blanca Cuesta se unió al clan vivo sin vivir en mí, estoy como entre dos aguas, pero empecemos por el principio, como decía Julie Andrews en aquella almibarada película musical que la catapultó al estrellato.

Con un bagaje sentimental bastante cargadito, que incluía ya a un ex Tarzán y un playboy venezolano que ulterior sería harto conocido en nuestro país, en 1981 Carmen Cervera, Tita, conoció al barón Von Thyssen a penas meses después de dar a luz a su hijo, Borja, o Borjita.

En 1985 Tita se casó con el barón en Londres y éste casi de inmediato dio su apellido a Borjita, para cólera general del resto de los hijos naturales de éste, que lucharon e intentaron impugnar el nombramiento hasta que años después el barón propuso una alto el fuego a sus vástagos a cambio de una elevada compensación económica.

Borjita crecería entre Lausana, San Feliu de Guixols y Lugano, entre algodones, nannies y su abuela materna, por supuesto como un Thysen-Bornemisza más. Y Borjita creció, y mucho, se cicló cual morsa islandesa, se enamoró y nos presentó a su novia, una supuesta modelo llamada Blanca Cuesta, Blanquita, de la que nadie absolutamente había oído hablar hasta que se supo que salía con Borjita. Lo siento pero a mí la chica me ha parecido una trepa desde el principio. Por supuesto, si bien la madre, Tita, al principio pareció aprobar el noviazgo de su hijo, probablemente con la esperanza de que uno se cansaría del otro antes o después, debió de montar en cólera al ver que su hijísimo, aquél por quien tanto había hecho y luchado, pretendía casarse con aquella jovenzuela.

Yo por un lado la entiendo, a Tita quiero decir, ella que tanto tuvo que aguantar y tragar en vida del barón y lo que le vino tras su muerte, con todas aquellas peleas con los hijos mayores de su difunto, ahora iba a ver como otra "cualquiera" que ni siquiera había estudiado en Londres o Suiza como ella, iba a disponer libremente de lo que a ella tanto le había costado conseguir, incluso heredaría su apellido, de hecho antes de lo que ella pensaba. Ella que había soportado a un barón octogenario que le llevaba un porrón de años durante tanto tiempo, con el único afán de asegurar su futuro y el de su hijo, ahora iba a ver cómo esta "pelandrusca" se fundía su fortuna. Tita, donde las dan las toman, cari.

Pobre, como si no tuviera ya bastante ella con esa encarnizada lucha contra Gallardón por salvar los árboles del Paseo del Prado. Tita se enfadó con su hijo pero éste parecía sólo hacer caso a lo que presumiblemente eran los dictados de su corazón. A esto siguieron exclusivas y entrevistas por ambas partes en las principales publicaciones semanales del país y por fin llegó la esperada, a la vez que temida, boda del niño, a la que mamá Tita no acudió. Cerró a cal y canto las puertas de Villa Favorita en Lugano para refugiarse en su masía de San Feliu. Incluso en un ataque de rabia despótica, Tita llegó a aliarse con su odiada hijastra Francesca para ir juntas a una inauguración no recuerdo si el mismo día de la boda o al día siguiente.

Al poco de la boda y aún entre dardos envenenados por una parte y otra, incluso incluyendo a los nuevos consuegros de Tita, llegó el anuncio del embarazo de Blanquita. Imagino que los pelitos de Tita se pondrían como escarpitas... Pobrecita, Tita. Ahora ya no había manera posible de deshacerse de la nuera ni a tiros. Demostrando que el tiempo la ha hecho más sabia y madura, Tita dio su brazo a torcer y se reconcilió no sólo con Borjita, sino aceptando, no sabemos de qué grado, también a Blanquita y, por supuesto, a Sachita, el primer nieto de la baronesa.

Sinceramente la historia a mí me parece como un cruce de caminos, una pescadilla que se muerde la cola o un ciclo que se repite. Si bien entiendo los sentimientos de Tita, ésta debería también pensar que, en su momento, ella hizo absolutamente lo mismo y no sólo con el barón, por lo que podría solidarizarse algo más con Blanquita, aunque ella hubiese preferido casar a Borjita con una heredera de los Thurn und Taxis de toda la vida, pero la vida a veces nos depara sorpresas y tú deberías ser la primera en saberlo, Tita.

Bss Mil,

ElPajarito

Finde Londinense Ideal (2ª Parte)

2008-05-06T10:46:00.006+01:00

El pasado domingo, hace apenas dos días, despedí en la estación de Tottenham Hale a mis queridas MI y EZ, que llegaron el jueves anterior para pasar el puente de mayo con un servidor en London.

Nos encontramos el jueves a eso de las siete y pico en la estación de Liverpool Street y nos fuimos a su hotel de Lancaster Gate. Las chicas ya venían cargaditas de gintonics desde España, así que arrastraban también un hambre pantagruélica, ´por lo que una vez hechos los trámites de registro en el hotel nos dirigimos al Soho en busca de algún restaurante. Terminamos cenando en una especie de bistrot en Old Compton y con el par de botellas de blanco francés que cayeron, claro, las chicas tenían ganas de más, así que me las llevé al Escape, un pub muy divertido donde estuvimos bailando hasta altas horas, parte de las cuales ni EZ ni yo recordamos, para luego volver los tres al hotel a dormir la mona (sí, yo me colé jajaja).

(EZ et moi Living la Vida Loca)

A la mañana siguiente y con una resaca y cansancio importantes, decidimos trasladar el equipaje de las chicas a mi casa y olvidarnos del hotel, pues nada como un hogar jeje. De ahí nos fuimos a Oxford Street a que las chicas se soltasen la melena y sacudiesen bien sus tarjetas de crédito.

Más cargados que los pobres judíos en su destierro por el desierto, volvimos a casa a dejarlo todo y prepararnos para la soirée, que prometía. Cenamos en un japonés, pero no fue el Yoshino, sino uno algo más sencillo pero también buenísimo que hay muy cerca de mi casa y de allí nos fuimos al Revue Bar del Soho, el sitio de los mojitos de mango, que no veáis cómo nos alegraron la noche. Mi siempre idolatrada MI incluso tuvo una epifanía con un francoitaliano guapísimo que nos encontramos allí, pero una jovenzuela almeriense borracha cual cuba tuvo que venir a fastidiarlo y a hablarnos de Manolo Escobar y David Bisbal (a las dos de la mañana y medio tajados, ¿quién quiere hablar de estas personas, ¡for God!). Aquella noche estuvo llena de anécdotas divertidísimas, algunas más surrealistas, y de "refregaes de tomata", o sea, restregones furtivos, que no olvidaremos nunca.

(EZ y MI en su momento mojitos de mango, va por tod@s vosotr@s. ¿Habéis visto qué par de bellezones?)

El sábado estábamos otra vez malos como perros, pero tocaba visita a Portobello y, of course, a One of a Kind. Mi querido Jeff, exquisito como siempre, nos enseñó el cuartito trasero y algunas de sus joyas como varios Birkins y Kellys dignos de urnas de museo, además del 2.55 caviar, una reliquia absolutamente divina, con el permiso de mi Divina. Después de comer en Hermanos García seguimos oteando Portobello mientras hacíamos paradas intermitentes para reponer fuerzas a base de gintonics, por supuesto en cada parada nos reíamos más y mejor. Terminamos volviendo a casa bien tarde, después de cenar, y con la cuenta de gintonics ya perdida.

La mañana del domingo la dedicamos a Camden Town y sus mercadillos varios para luego volver a casa a por el equipaje y dirigirnos a la estación, nuestro finde ideal llegaba a su fin.

Por supuesto esos tres días se nos han pasado volando y han sido fantásticos y maravillosos, ciertamente un Finde Londinense Ideal... y divertidísimo.

Chicas, GRACIAS, GRACIAS y GRACIAS por la maravillosa visita. ¡Hasta pronto!

Bss Mil,

ElPajarito

Gracias BNC

2008-04-29T11:12:00.006+01:00

Aquí estoy de nuevo después de casi tres semanas en España. En principio iba para 10 días, pero como surgió lo de la gira del ballet, se convirtieron en 18 así que no fue hasta el lunes bien entrada la tarde que por fin regresé a mi hogar londinense. Estoy preparando un post sobre bolsos pero he visto que su elaboración me va a llevar más de lo que pensaba y hace un rato mi adorada MI me ha sugerido que, mientras tanto, escribiese un post sobre esta última experiencia, así que a ello voy.

Estaba yo por tierras del sur de Alicante, justo en la frontera con la Región de Murcia, con los nervios a fleur de peau ante la conferencia en la que interpretaba al día siguiente y tomando un café con MI y EdS, cuando recibí una llamada desde Valencia pidiéndome que me necesitaban lo antes posible para ayudar con la coordinación de la gira del Ballet Nacional de Cuba por la Comunidad Valenciana. La verdad es que era difícil decir que no a semejante oportunidad, así que el viernes con una resaca bastante aguda, me volví a mi adorada ciudad, pasé rápidamente por casa de mis progenitores para comer algo y ponerme divino de la muerte para la ocasión.
Básicamente mi función en estos días ha consistido en acompañar al ballet a todas partes: clases, ensayos y actuaciones, asegurándome de que todo estaba en orden, los autobuses estaban listos y esperando a su hora y de que el mismo número de bailarines que salía del hotel regresaba también (por aquello del asilo político y eso jeje), atender a los medios, etc.
Por supuesto, si algún bailarín pillaba una gastroenteritis o a las bailarinas les salía algún furúnculo por depilarse mal, llevarles al médico también entraba en mis obligaciones y tuve ambos casos, que requirieron tres visitas al hospital.
La obra que han estado representando ha sido Giselle, de Heinrich Heine, un drama romántico del sXIX que el ballet interpreta maravillosamente, además acompañado por un decorado y vestuario de quitar el hipo.
Afortunadamente, en todo esto conté con la inestimable ayuda de mi queridísima Teresa Plaza, vieja amiga a la par que hermana de uno de los directores de cine españoles del momento, que ha estado conmigo en todo este periplo. Juntos hemos disfrutado, perdido los nervios hasta casi el llanto y reído a más no poder con todas las cosas que nos iban ocurriendo, entre hospitales y jefes de producción histriónicos sin parangón.
En un par de ocasiones, porque hacían falta figurantes para el escenario, me correspondió el honor de vestirme de soldado de época apareciendo al fondo del escenario con unas mallas que me cortaban la respiración, una especie de peto hasta la cintura con mangas abombadas y cuatro tiras que caían cadera abajo, unas botas, un sombrero estilo 'paella valenciana' que me estaba pequeño y una lanza gigantesca que pesaba más que yo y que tenía que portear hasta el centro del escenario y sujetar mientras mantenía el semblante serio típico de los soldados (no terminé con un esguince en la muñeca de milagro).
Todo esto me ha permitido ver la obra desde la prespectiva del espectador, sentado entre el público, también entre bambalinas con los bailarines y técnicos de un lado a otro y también desde el propio escenario, como un bailarín más, lo que tengo que decir que ha sido todo un privilegio y una experiencia sensacional.
Tanto el cuerpo de baile como el equipo técnico así como los profesores y producción se han portado maravillosamente con Teresa y conmigo y, si bien ha sido una experiencia agotadora, a la vez ha sido enriquecedora y fantástica llena de muchos momentos irrepetibles.
Gracias y hasta siempre, Ballet Nacional de Cuba, espero poder veros en La Huella de España.
Feliz puente a tod@s y Bss Mil,

ElPajarito
PD- Sorry si a lo mejor no he estado totalmente inspirado pero es que tengo el día un poco raro y voy bastante liado con trabajo también.

Finde Londinense Ideal

2008-04-15T15:36:00.003+01:00

Heme aquí, con más bien pocas ganas de centrarme en lo que debería, que es una conferencia en la que voy a interpretar este jueves, y aquí estoy haciendo caso a mis adoradas blogueras preferidas, disponiéndome a escribir sobre lo que sería un finde ideal en London. Como he dicho ideal, pues cuando digo Dorchester o Grosvenor House, pues léase ElPajarito's house, pero bueno, me entendéis.

Pues mi finde ideal comienza encontrándome a las 12 en punto del medio día con mis maravillosas amigas blogueras y con Franky El Magnífico en una suite del hotel Dorchester de la capital. Las pobres están algo cansadas del madrugón y ligeramente alborotadas después de un vuelo en jet privado y un trayecto en Daimler con chauffeur desde el aeropuerto de La City hasta Park Lane, donde está el hotel. Es que el tráfico londinense está mu má. Hemos decidido que nos suban un brunch a modo de tentenpié a la suite, así reponemos fuerzas velozmente a la vez que acabamos con las existencias de Martini del minibar. Nuestra Divina ha decidido que lo mejor va a ser coger el toro por los cuernos y atacar de pleno Bond Street, así que nos apresuramos asecensor abajo y nos amontonamos en el Daimler y el Bentley Continental que vamos a tener a disposición todo el fin de semana (con chauffeurs incluidos of course, que bastante tenemos con aguantarnos los Martinis de tienda a tienda).
El tráfico en Londres es una pesadilla y nos ha costado DOS Martinis llegar de Park Lane a Bond Street, de suicidio, pero casi que mejor, porque Franky nos ha estado deleitando con un montón de anécdotas curiosas vividas con La Divina, lo cual no sólo ha amenizado el infame trayecto, sino que encima lo ha hecho cortísimo, quizás los Martinis han ayudado a eso también jeje.
Ambos coches llegan prácticamente a la vez y nos paran justo delante de Louis Vuitton, donde las chicas salen posesas a toda velocidad hacia la tienda, con la esperanza de hacerse con el Tribute Patchwork, la última creación. Desafortunadamente ni pese a ser amigo de Francesca Mulla, la store manager, hemos podido saltar la lista de espera. Para soliviantar el disgusto nos hemos comprado un pañuelo con estampado animal cada uno, en distintos colores of course, vamos ideales todos, parecemos La troupe Vuitton jajajaja... Después de LV, le tocó el turno a Gucci, Armani Collezzioni, D&G y un largo etcétera. Los chauffeurs no saben si pedir refuerzos para poder acarrear la ingente cantidad de bolsas acumuladas, o si echar a correr y que nos give for sack to all. Mi querido Fawaz, director creativo de Di Grisogono, me dijo que no olvidase pasarme por su joyería cuando llegase tan ilustre grupo de visitantes, así que lo dejamos para nuestro final en Bond Street. Obsequió a las señoras y señoritas con un colgante solitario de lapislázuli divino de la muerte; dos pulseras sensacionales para Franky et moi.
Ni en Vuitton, ni en Prada, ni en Gucci ni siquiera en Di Grisogono nos han puesto un mal Martini, no podemos más, a los coches a beber a la voz de ya.
Hemos decidido comer en el Oyster Bar de Harrods, adonde llegamos tres copas más tarde y nos sirven caviar beluga, ostras del Cantábrico y Moët Chandon Rosé Brut Impérial. Después de tanto estrés estamos agotados, ni la simpática Lourdes, encargada del Oyster Bar, ha conseguido quitárnoslo de encima. Decidimos regresar al hotel para una siesta y retomar fuerzas para la noche, por supuesto sin dejar de beber por el camino.
Son las 8 de la tarde y nos encontramos de nuevo bebiendo en los coches, de camino a Le Pont de la Tour, en Buttler's Wharf, justo delante del Tower Bridge. La noche está tranquila y despejada y el director del retaurante, Michael Clark, nos ha guardado la mejor mesa, la que da íntegramente a la cristalera, por lo que la vista que tenemos sobre el río y sus puentes es más que privilegiada. Nos sirven unos Cosmopolitans mientras esperamos los entrantes y Walter, el sumiller, nos aconseja un vino blanco de Borgoña espectacular que le acaba de llegar y nos asegura es exquisito.
Después de muchas botellas de blanco de Borgoña y varios Cosmos y Martinis, intentamos entrar a los coches de la manera más decente posible para que, al ritmo de I will survive y La Isla Bonita, nos lleven al Soho Revue Bar, discoteca divertida donde las haya y donde además hacen los mejores, y creo que únicos, mojitos de mango de la ciudad. Julien, el floor manager, nos conduce hasta nuestras mesas, que estratégicamente ha elegido al lado del podio donde animadamente baila un joven gogó brasileño en tanga de muy buen ver y mejor tocar, que hace las delicias del público allí congregado, junto a su compañera que se mueve y contorsiona en el podio de enfrente. Por supuesto, decidimos que el gogó se puede unir a nosotros mientras tomamos una copa de Bollinger Cuvé. Después de mucho champagne, risas y roces furtivos "accidentales" con el gogó, Julien nos invita a subir arriba, al pequeño reservado donde, no recuerdo su nombre pero polaco guapísimo, nos va a preparar sus famosos mojitos de mango, que además sirve con un ligero acento polaco que te caes de espaldas. El dj nos ha puesto todo lo que queríamos oír, pero a las 3.30 cierran, nos echan.... Volvemos al hotel para seguir montándola allí, no sin antes parar en un corner shop asegurándo así el suministro Martinil.

Ya es sábado, son las 11 de la mañana, no sabemos quiénes somos ni cuándo ni cómo nos hemos acostado. Llamada de crisis y 45 minutos más tarde estamos todos paracetamolizados perdidos en el restaurante del hotel, donde de no ser por nuestra Divina no nos habrían servido el desayuno por las horas que eran. Hemos desayunado café con Martini y decidido que iremos a One of a Kind, la mejor tienda de second hand que puedas encontrar en la capital, situada en Portobello Rd, donde Jeff, mi querido Jeff, nos recibe y enseña lo último de lo que ha recibido y nos concede el privilegio de pasar a su "cuartito trasero". Las chica están disfrutando de lo lindo. Franky yo más :-)
Antes de marcharnos, las chicas insisten en ver el mercadillo de piel de Portobello, habrá que complacerlas. Estamos famélicos perdidos, pero el cuerpo no está para demasiado tute, bebamos más. Decidimos ir a comer a The Ivy, en Leicester Square, pleno centro, adonde llegamos con un pedo de Martini considerable y con un montón de caras conocidas de la capital británica, pero sin rastro de La More Grande. Se nos han hecho las 5 y estamos absolutamente borrachos, lo mejor va a ser ir a tomar unos Martinis al Savoy, ya que si tomásemos un tñe se nos haría todo demasiado agrio, Martini mejor. Con el tiempo justo para llegar al hotel, cambiarnos y saltar de nuevo velozmente a los coches para retomar nuestros vasos de Martini, estamos de camino a Yoshino, mi japonés favorito, en Picadilly. Lisa la directora nos ha puesto en el piso de arriba para nuestra mayor tranquilidad y nos ha elaborado una cena a base de degustación de sus especialidades, sushi, sashimi y tempura con el pescado más fresco que se pueda comer en el país. Pedimos Martini y sake, no hay Martini, horror. Al pobre Tanaka, el camarero de abajo, le ha tocado ir a conseguir una botella. Le vamos dando al sake mientras tanto y picando edamames.
Después de cenar retomamos nuestras posiciones en los vehículos y los vasos de Martini en nuestras manos, nos esperan en Boujis!!!!!!!!!!!!!!! ¿Veremos a Guillermo y Harry esta noche? ¿O quizás a Sarah Harding descocada perdida empotrada contra alguna pared por cualquier macarra de turno? Mi querida Jane Carson ya se ha encargado de que tengamos un par de buenas mesas con vistas a la pista de baile. El Veuve Clicquot Ponsardin y los Cosmos van que vuelan. Las chicas están alborotadísimas, casi no puedo ni controlar a Franky, ¿qué pasa? Normal, ante un grupo de señoritas con tanto glam, garbo y gracia capitaneado por Mr Franky et moi, Amy Winehouse que pulula por allí ha querido unirse a nuestra mesa, así se me ha puesto el personal, en fin. Amy en el grupo, sigamos bebiendo..... Son las 5 de la mañana y seguimos en Boujis, pero ya no sabemos ni quiénes somos ni nos conocemos entre nosotros. ¡Misión Cumplida! ¡Que vivan los Martinis, las chicas, Franky y Amy!
Domingo ya, después de dormir la mona y de que nos suban el desayuno a la habitación con zumo de tomate en cantidaes industriales, el grupo ha de prepararse para tristemente regresar a Spain. Sorry pero yo con el resacón que llevo no me voy hasta el aeropuerto para luego volver solo, nos despedimos con unos besos así rollo pus-pus en el hall del hotel y ya, bueno no, primero un brindis con Martini por un finde tan apoteósico. ¡Hasta la próxima!
Bss Mil

ElPajarito
PD- Los chauffeurs se volvieron abstemios después de aquel finde.
PD2- Los museos y eso ya los dejamos para la siguiente vez, en un finde no da tiempo a todo.

Tortura China

2008-04-05T03:52:00.005+01:00

Debo empezar este post agradeciéndole la inspiración a una comentarista del post de mi adorada Yael, ¡cómo me he reído esta noche leyendo su post y los comentarios!

Ay, con cuánta facilidad se dice aquello de "esto es un martirio chino" o "esto es peor que una tortura china", cuando en la mayoría de los casos nos estamos quejando de algo que simplemente nos molesta o, hablando en plata, nos da por saco. Pues quiero exponer yo lo que, para mí, sí es, o fue, una tortura china, creo que con todas las letras y la propiedad de la expresión.

Todos conocemos que la economía es un campo muy desarrollado en el país del sol naciente, o sea, Japón, para el que ande medio dormido o despistado. Los salarios son altos y la jornada laboral larga, encima cuando quieren ponerse en huelga van y trabajan más para causar superproducción y fastidiar a la empresa, mira que son retorcidos eh. Pero bueno, que esto no va con mis pobres japos queridos a los que adoro.

Pues bien, en el gigantesco, paupérrimo y superpoblado país vecino, China, intentan aprovechar esta supereconomía como pueden, igual que hacen con todo, en fin. Se van allí a trabajar, como chinos literalmente, de cualquier cosa; el empleo más común para un inmigrante chino es ayudante de cocina, o sea, a fregar platos como un poseso toda la noche. Trabajan mucho y muy duro para luego mandar dinero a sus familias en su país. Hasta aquí me parece estupendo y súper loable todo.

Claro, el tema empieza cuando hay que hablar de los visados de trabajo, que ahora mismo ignoro cómo está la situación pero hace años se conseguían a través de un visado de estudiante, que sólo se podía obtener y mantener demostrando asistencia escolar. Y aquí es donde empieza a escocerme el tema ya un poco, porque las escuelas de japonés están superpobladas de "estudiantes" chinos, de hecho muchas escuelas, como era el caso de la mía, se mantienen gracias al dinero que les sablan a estos estudiantes, cosa que aún me escuece más por lo que ahora sigo explicando. Estos "estudiantes", en realidad no tienen el más mínimo interés en aprender el idioma, van a clase porque si no se quedan sin visado de trabajo y no pueden mandar guita a casa. Pero lejos de por lo menos, ya que ellos estan jodidos, respetar a los compañeros que están allí para aprender (en mi caso yo era el único no-chino de mi clase), pues no; ellos voceaban tranquilamente comentándose sus cosas que parecía que estabas en medio de un mercadillo cantonés, otro que venía directo de fregar platos dormía roncando tranquilamente, otro sorbía tallarines a discreción (en Asia sorber tallarines no está mal visto, pero a mí me repateaba de una manera sobrenatural), otro se sacaba mocos y hacía pelotas con ellos (perdonadme la guarrada pero era así), otro escuchaba música con cascos cantando en voz alta, etc... Y si encima de tener que pasar SIETE horas al día con estos 24 individuos, tienes que intentar, como mejor veas, prestar atención al pobre profesor o profesora que encima está más asqueado que tú y no puede con su vida (con lo que le pone unas ganas como para saltar Fujiyama abajo de cabeza) además de sacar algún provecho de ello, como puede ser entender la pasiva pluscuamperfecta en japonés o el orden en el que debes escribir un kanji de 18 trazos, a todo esto añadiendo que en Tokio en verano puede hacer unos 43 grados (sin aire acondicionado) a un 88% de humedad, por ejemplo, pues te dan ganas de colgarte del primer cerezo en flor que pesques. Yo sinceramente y sin ánimo de vanagloriarme, creo que en su momento me merecí un premio por todo el japonés que aprendí allí en aquel tiempo, en serio.

Si alguien se pregunta por qué los profesores no dicen nada, es por lo que comentaba anteriormente, la mayor parte de los ingresos de muchísimas escuelas sale de esta gente, así que los pobres callan y se hacen los suecos como si allí no pasase nada, con la de vidilla y actividades supraculturales que ocurrían paralelamente en aquellas aulas, ¡por Dios!

Debo decir que la única vez que he visto a un japonés, japonesa en este caso, perder los estribos y maldecir a todos los dioses de su paraíso budista juntos, fue en aquella escuela. Mi adorado amigo Pappu y yo nos escapamos a fumar un cigarro y al pasar por delante de los aseos vimos a la pobre Watanabe sensei llorando junto a otra profesora que ni me acuerdo de quién era, y maldiciendo todo lo que podía. Resulta que además de todo lo descrito anteriormente, también se dedicaban a robar el papel higiénico y el jabón de los aseos y la pobre explotó. O sea, que si encima de los 45 grados y la humedad apoteósica, te ha sentado mal el pulpito enano vivo que te han dado de cenar en casa la noche anterior y tienes una gastroenteritis que parece que te haya entrado el dengue, asegúrate de irte al váter con un paquete de pañuelitos, o una toalla, o algo, porque si no, gracias a los chinos, estás más que bien jodido. Y para quien se lo pregunte, sí, me pasó. Y no, no llevaba pañuelitos ni nada, pero por suerte mi amigo Pappu estaba liándose un porro de una sustancia muy muy tóxica y psicotrópica justo al doblar la esquina de los baños y me salvó el culo, nunca mejor dicho.

Pues bien, lo anterior es mi concepto de una verdadera tortura china. Y espero que no se me vaya a ofender nadie ni me vayan ahora a tachar de racista, encima, hasta ahí podíamos llegar.

Bss Mil,

ElPajarito

La BBC (Bodas, Bautizos y Comuniones)

2008-04-02T16:14:00.003+01:00

Estamos ya en abril y se acerca peligrosamente la época de la BBC, como a mí me gusta llamarla, o sea, Bodas, Bautizos y Comuniones. ¡Qué horror!

Mira que a veces peco de anticuado y me gusta pensar que el matrimonio es el fin último de la pareja y qué bonito es todo lo de casarte, compartir ese día con tu gente y recordarlo por los siglos de los siglos. Pero dado el mundo en que vivimos hoy en día, hay que ser realistas. ¿Para qué casarse, con todo lo que conlleva organizar una boda, si tal y como están las cosas los matrimonios duran menos que el tercer cubata de la noche?

Podemos mirarlo desde el ángulo que queramos, boda tradicional o uniones civiles de parejas de hecho, está todo fatal y en un rato se termina echando a la cabeza del otro todo lo que pillas a mano. ¿Realmente vale la pena el megaestrés que supone organizar un bodorrio o unión civil? Empecemos sólo por conseguir la dichosa fecha, en el sitio que quieres, que es una odisea y casi que para cuando te dan día, igual ya no estás con esa pareja. Luego busquemos el traje, que en el caso de las chicas es como de suicidio, para muestra tomemos el caso de la pobre Belén Esteban, nothing more que decir. Y para el novio casi idem, porque seguramente quiera llevar un traje a medida y todo el proceso de diseño, elección, pruebas, etc es como para cortarse las venas a cámara lenta con un lápiz, fa-tal. Después de esto viene la elaboración de la lista de invitados, pensando en si a fulanito o menganita los invitas o no, porque ellos te invitaron o no, que si a la tía Segismunda la del pueblo, o al quiosquero de la esquina del pueblo de veraneo, un caos.

Luego tienes dos opciones, si eres de familia bien o tienes amigos idem, puedes celebrar el banquete en la finca de papá o en la del papá de tu best friend, lo cual reduce bastante el dolor de cabeza. Pero si eres ciudadan@ de a pie como casi todos, lo de cuadrar la fecha del enlace con la que te da el restaurante es también como para tirarse por un puente. Y luego elige el menú y no te olvides de poner la opción para vegetarianos, que ahora es muy cool y se lleva mucho, en fin. Ah, y la orquesta también, eh. Aparte de esto y dando por sentado que la lista de invitados está hecha y confirmada, ponte a distribuirlos y encima acierta, porque Luchi se lleva fatal con Sefi, que a su vez odia a muerte a Trinuca pero todas son amigas de la facu, o sea. O el tío Rogelio que no se habla desde hace años con el tío Hortensio y a ver adónde sientas por separado a uno de Despeñaperros y el otro de Villavieja de los Horteras, en fin.

Superados todos estos obstáculos y si no has decidido aún mandar a la porra la boda de las narices, tienes que llegar a un acuerdo con tu pareja sobre la luna de miel jejeje. O tienes mucha suerte y ninguno de los dos habéis estado, por ejemplo, en Bali y a ambos os encanta, pues bueno, pero si no, hay que organizar poco menos que un Concilio Vaticao para ver qué sitio os parece bien a los dos, y por favor, basta ya de lunas de miel todo a cien en el Caribe con pulserita incluida, que hace años era de mucho nivel pero está ya más visto que lo del apartamento en La Manga del 1, 2, 3.

Si eres uno de los invitados, tienes que comprarte un traje para la ocasión, of course, y que no coincidas después con la misma gente en las otras TRES bodas que tienes durante la temporada. Además elige regalito. En el caso de las bodas suele haber suerte porque bien hay lista de bodas o cuenta bancaria en la que poder ingresar una cantidad ingente que te duele en el alma, debo decir que esta última opción me parece fatal y mega impersonal, pero entiendo que a los novios es lo que mejor les viene, la guita contante y sonante.

Y pasemos a las comuniones, que no mejora la cosa. Al/la comuniante, con disfrazarlos de merengue o marinerito según el caso, pasa y arreglao. Pero el invitado se ve en la misma tesitura que en las bodas, ponte modelito y reza por no coincidir con la misma gente en el resto de comuniones que te esperan. Con lo del regalo pasa lo mismo, o tienes lista de regalos o siempre puedes llevar contigo el socorrido sobrecito con una pasta dentro que te sale de lo más hondo, seguramente para que la madre de la merengada acabe comprándose cualquier cosa o pagando el festín. Si a esto encima le añades que vives en el extranjero y te tienes que comprar un billetito de avión para acudir, es lo más de lo mega más de divertido.

Moraleja bodorril; animad a vuestros amigos y/o familiares a NO casarse never que no vale la pena, que se compren un piso para irse a vivir juntos y les regalas un jarroncito Swarovski o una alfombra indígena de tu último viaje a Latinoamérica, te va a salir muchísimo mejor.

Moraleja comuniantil; los valores cristianos están ya perdidísimos y sobre todo conforme se está poniendo el Vaticano últimamente con los nuevos pecados y esas cosas. El niño si quiere, cuando cumpla los 17, que se confirme y haga la Primera Comunión a la vez, se ahorra muchísimo.

Bss Mil,

ElPajarito

Sobre Casiraghis y otras perlas

2008-03-25T20:45:00.005Z

Éste es el primer post de mi recién estrenado blog, que espero esté a la altura de los que he leído hasta ahora en los blogs de mis adoradas La Divina, Yael, Audrey y tanta otra gente con una locuacidad y capacidad prosaica y narrativa espectaculares. Debo decir que nada contento con el resultado de mi primer post, éste va a ser editado y acoplado más a cómo soy yo y a mi forma de escribir, si bien espero que mi acidez en algunos puntos no hiera ninguna sensibilidad.

Iba a empezar hablando de otro tema, pero estoy realmente agotado y sin fuerzas para abordarlo con la concentración y seriedad que merece, así que dejaré el post que tenía pensado para mejor ocasión. Voy a inaugurar mi blog pues escribiendo una humilde, no siempre jeje, opinión sobre algunos jóvenes personajes y personajuchos que actualmente pueblan las revistas del heart y que el día de mañana van a seguir dando que hablar, algunos de ellos muy a nuestro pesar, más si cabe que ahora.

Empezaré con un joven príncipe de corazones, bautizado como Andrea Albert Pierre Casiraghi, que nació en Mónaco en junio de 1984. Sinceramente pienso que mamá Carolina, a la que adoro por su porte, estilo y elegancia, no ha sabido educar a sus vástagos y espero que haya sabido ver sus errores y aprendido de ellos y que sepa enmendarlos con la pequeña Alexandra. Pues bien, pese a esa mirada cándida y seductora aparte de un físico envidiable heredado de su difunto padre y de su madre a la vez que de su Gran abuela, la inolvidable Grace, este joven me parece un megapijo consentido, macarra, chabacano y maleducado impresentable que se dedica a vivir la vida estupendamente (porque simplemente la vive y punto, y de qué manera, pues dejó la escuela de diseño parisina en la que se había matriculado) viajando de un sitio a otro del mundo de la mano de su bella, y muy rica, novia colombiana. La verdad es que esta chica, Tatiana Santodomingo, no me desagrada y me parece muy maja e inteligente, por lo que no entiendo qué hace con un principito de opereta como Andrea, por mono que sea, ea. Por cierto que Tatiana tiene un hermano estupendo casado con una gran amiga de mi admirada La Divina. Jovenes herederas latinoamericanas aparte, los romances de este joven se han limitado a pseudomodelos de dudosa reputación y menor talento.

Siguiendo con la saga, tenemos a la joven Charlotte, más conocida en España como Carlota, nacida en 1986 y, si no se nos estropea por el camino, digna heredera de su madre y su abuela. Debo confesar que pese a la aversión que me producen sus hermanos, siento debilidad por Charlotte; tiene una belleza, porte y estilos que me encantan aunque creo que debería seguir aprendiendo de mamá Carolina en lo que a comportamiento y savoir faire se refiere (si bien Carolina en alguna ocasión en su vida ha metido la leg pero bien, recordemos el numerito de acudir sola, mal peinada y resacosa a la boda de nuestro heredero Felipe) . No es que la niña haya protagonizado ningún escándalo sonado, pero ya se le ha visto salir de un par de saraos en estado medio lamentable y, si bien creo que casi todos nos hemos visto en esa situación alguna vez, unos más que otros, lo siento mucho pero Charlotte es quien es y ya que gusta de todas las ventajas y privilegios que trae su posición, en mi opinión debería también guardar la compostura en público. Y un consejo para Charlotte, no siempre por ir enfundada en Chanel de arriba abajo, se va mona y elegante, que te he visto algún atuendo que me han dado ganas de echar a correr a Mónaco y llevarte de compras. Además, al igual que su madre y su tía (mejor no entrar en juicios de valor sobre la tita Estefi y sus partenaires porque me da para otro post entero, quizás algún día le dedique uno), no es muy acertada a la hora de elegir a sus amores; su novio actual es Alex Dellal, un joven adinerado criado en Londres y conocido en la capital británica por su soberbia y falta de modales, cuya hermana Alice (igual de pijoredomada y maleducada y bastante ligera de cascos) flirteó durante algún tiempo con Pierre, el hermano de Charlotte, además de enseñarnos a todos sus partes más íntimas en unas fotos playero-veraniegas. Del joven Pierre tengo poco que decir, salvo que es digno hermano de su hermano. Parecía que este chico, por su talante tímido e introvertido, iba a salir medio normal, pero no, es una versión bohemia de Andrea, o sea, ea, me cabrea. Sinceramente creo que aquellos años en los que Carolina se llevó a sus hijos a la Provenza francesa, con la excusa de apartarlos de la atención mediática, no hicieron ningún bien a estos chavales, porque bien se "amacarraron" allí, o se desmadraron al volver a Mónaco tras tanta paz y tranquilidad campestres.

Sigo mi periplo saltando al otro lado del charco, con las hermanas Hilton. De sobra sabemos todos quién es Paris, 27, y conocemos, a veces muy a nuestro pesar, sus andanzas. Lo siento pero lo de esta niña es que me puede megamil, o sea. Ella que podría haber estudiado una carrera, no en Harvard o Yale pues no le llega el cerebro ni de lejos y en estos sitios no te cogen por el apellido, luego podría haber hecho algo de provecho en la vida sin renunciar al estatus de socialita pija (véanse como ejemplo mis admiradas Fabiola Beracasa o Corallie Charriol). Pues no, ella a dar el cante y cuanto más mejor. Cobra hasta 100.000 dólares por aparición pública y encima exigiendo unas condiciones que ni el mismísimo Sultán de Brunei, a saber, aviones privados para sus traslados, vehículos ultracarísimos a disposición para sus desplazamientos locales y excentricidades del tipo toallas de algodón egipcio en hotel y camerinos, en fin, es que me repatea. Todo esto por no entrar en los numeritos archiconocidos que le gusta potragonizar, como aquel vídeo de One night in Paris en el que se la veía guarreando con un mequetrefe de three al fourth que luego acabó casándose con Pamela Anderson, es que de verdad. Chica, ya que vas a hacer estas cosas y a castigar a la humanidad con ellas, ¿no te puedes pillar a alguien con un poquito de glam, en vez de estos chulazos pseudociclados y macarroides, Paris? Lo siento pero me parece una golfa destalentada y no le reconozco el mérito pues todo esto lo ha conseguido y consigue por su apellido y no por su valía ni talento (¿hay que tener valía o talento para hacer un vídeo porno casero? Tendré que reflexionar sobre esto). Su hermana Nikki, 24, que me parece mucho más mona que Paris aunque la pobre tiene unas piernas de espanto, me parece también una pija malcriada, pero ésta por lo menos intenta mantener un perfil más bajo y actúa con algo más de decoro que su rubia hermana, tarea no muy difícil por otra parte. Por lo menos intenta trabajar de manera un poco más seria, lo que pasa es que a la chica no le llega el talento y así le va, manteniendo sus líneas de bolsos y complementos más por su ilustre apellido que por sí misma. Lo que más gracia me hace de estas chicas es que ellas realmente piensan que son businesswomen y que trabajan durísimo, ¿perdón? Sin necesidad de llevarlas a cavar a una mina, ya las ponía yo en una oficina con un teléfono y un ordenador ocho horas al día y se iban a enterar.

Quedándonos en los USA, mi querida y admirada Ivanka Trump, nacida en Nueva York en 1981. Esta chica me encanta y fascina sobre manera. Creció entre el Waldorf Astoria, el Plaza y la torre Trump, todos de su papá, el magnate inmobiliario Donald Trump. Además tuvo también la suerte de heredar la belleza de su madre, la checa Ivana Marie Zelníčková (más conocida como Ivana Trump). Ivanka ha hecho de su vida justo lo que acabo de decir que podría haber hecho Paris: se graduó cum laude en Empresariales, trabaja desde hace tiempo en los negocios familiares y aún así sale y se divierte con la jet-set neoyorquina y mundial. Además de cerebro y talento, la chica tiene un porte y físico espectaculares. No obstante, tengo que decir que el traje que llevó en la última fiesta del Frick en Nueva York hace apenas dos semanas, no me gustó mucho y el escote hacía que su pecho resaltase, como dije en el blog de mi adorada La Divina, como si fuese Afrodita A, la novia de Mazinger Z, en uno de sus momentos "pechoos fueraaaaa" cuando disparaba senomisiles. Pero un error lo comete cualquiera, yo el primero, y a Ivankita se lo perdono. Me quito el sombrero ante esta chica.

Desde luego hay muchos nombres más que podría incluir aquí y sobre los que podría hablar hasta aburrir y más allá, a saber, Fabi Beracasa, la siempre sosa Lindsey Mortimer, la photoshopeada princesa Beatrice de Inglaterra y otros tantos incluyendo algún nombre español, pero el cansancio y agotamiento ahora mismo me lo impiden. Así que quizás en otro post.
Por cierto que he intentado colgar algunas fotos para ilustrat el post pero no he podido, seguramente por mi falta de experiencia como bloguero, pero seguiré intentándolo.
Bss Mil,

ElPajarito